Chorus #219

Ogni voce mi dice – lascia stare – lascia stare! – Al piano di sotto – si sente un suono di passi – una bambina che ride – vita – (fosse anche un pesce rosso) – ma è pur sempre un movimento – circolare – rotondo – quei passi vanno e vengono – (l’abbraccio solo – è zitto – pura questione di bicipiti – tricipiti – cuore). Lo sapessero – gli dei – che t’ascolto – i nibelunghi – le armate di Weimar – la pornografia cristiana dell’unico Dio – il tumulto del jazz – i colpi di cannone – sapessero – (quest’incivile cloaca) – dell’umana strada che la notte mi dissangua – della fatica della maschera – del perdono che a giorno fatto mi trova in ginocchio – tremante. Lascia stare – non morire – lascia stare – abbiamo il vino – le mani rosa – verrà il tempo – da solo – come un cane nero – scalpitante – alle tue ossa – alla tua gola.

L.

Chorus #218

Basterebbe molto poco – fra i tulipani che muoiono – (erano tulipani?) – per sorriderti nelle tue calze nere – fra tutte quelle luci e i bambini – il camino – insomma lo sai – le campane di mezzanotte – qualcuno che nasce – qualcuno che muore – le solite cose che ci ostiniamo a chiamare amore – la zuccheriera – il sonno che non arriva – gli alberi che si sfrondano alla pioggia – viale dopo viale – nell’improvvisa nebbia di dicembre. Il trucco delle parole – i saltimbanchi dentro ai sogni – l’allegria dell’alba – tutto perduto – (il sorriso) – l’indaffarata serenità delle tue mani – il cane – il povero cane che non capiva i nostri corpi – distesi – inerti. Tutto è silenzio – ora – (e timore) – labbro che non osa – sconfitta – una risata nell’immensità di una chiesa – pace – amore – e ancora pace – perdono di un peccato – che è mancare le tue braccia – ancora & ancora – perennemente.

L.

Chorus #217

La tua mano e ogni parte di te – la fronte – la punta dei seni – la magrezza della caviglia – l’alluce – il tuo respiro calmo nel battito del diaframma – ogni parte di te – è divenuta distanza – tenerezza dimenticata – archeologia – scavo e scavo – oro e argento – vaso – un’anfora sul fondo del mio mare – oblìo fra i pesci – nido di gorghi – consolazione per i vascelli abbattuti. Una lacrima – (ricordo) – come un pegno del tuo sangue – del tuo caldo ventre nascosto – un capovolgersi di sole e neve – una dissonanza nelle stagioni – una lacrima – appena – fra la vacuità della folla – donasti. Tutte le ore – in processione – esultano – pagana bellezza nei vortici di dicembre – incendiano la tua chiesa con le risa – le torce infantili dell’amore – si disperdono come fiori sopra il capitombolo della tua santità. La tua mano – accarezzo – nel precipizio dell’inferno – e ogni parte di te – è in fiamme.

L.

Chorus #216

Mi è sufficiente il ricordo. L’agitarsi dei castagni sotto la pioggia di settembre. Le linee verdi dei boschi che imbavagliano il sole. Il mare nell’imbuto strozzato del carrugio. La strada – dolce strada – dove finimmo – inquieto nulla – nel tritasassi di nebbia e sterco. Così fragile è l’addio – il tornare alle nostre larghe traiettorie – come un attimo di pena – l’incontro è presto svanito – capelli – carne – una lacrima – un vestito corto – l’inverno fuori come un assedio. Una parola – ritorna – come uno scarafaggio sulla parete azzurra – lungo la curva del tuo corpo addormentato – è una mano – una bandiera straziata dagli assalti – sincope del cuore: – resta – racconta – rimani – dice – si strozza nella gola – singhiozza come un fiume che s’inabissa – scompare non detta – svanisce. M’accontento di un velo – che ha la piega informe del tuo corpo – che l’ora dell’alba – silenziosamente – inibisce – tradisce – sfinisce.

L.

Chorus #215

Non ho con me altro che il mio corpo – il carico d’ossa – la bandiera dei miei occhi – l’urlo del mio sangue: questo è il mio esercito. Ti lascio la patria – l’ignoranza – il tuo branco – la miseria della paura – i fiori spezzati – le fiamme – il tuo chiuderti a chiave. Il silenzio mi dà speranza – la strada si svuota delle tue parole – respira ancora – come un esofago sollevato da una malattia – tutto si volta splendente verso il cielo – come io e te in una notte d’agosto – mille anni fa. Non importa il mio passo – la mia debolezza: se mi spezzi – rinasco dalla stessa terra in cui m’affondi – mi moltiplico – torno come pioggia – fiume – montagna – animale – folla. Perdonerai l’assenza d’amore quando sarà troppo tardi. L’albero sotto al quale marcirai – avrà straordinari frutti – per la più bella delle mie primavere.

L.

Chorus #214

Nei ricordi ti deformi – ti strazi – non hai più nulla di umano – la bocca – gli occhi – i seni – si staccano – vanno a morire nell’eterna battaglia dei giorni – in alto contro i cieli e sotto – qui – la malinconia – il risveglio – le pallide gambe del mattino – il suono fisso del microonde – le luci – fuori – delle automobili nei viali – le puttane tristi – il ferro dei cancelli – gli strilli dei bambini – le macerie e i gatti che fanno all’amore. Conosco le vie – le piazze – gli orizzonti – il modo che ha il vento d’inabissarsi dalla Rocca – le tragedie dei muri – il rosario della pianura che si sgrana abbraccio dopo abbraccio – addio dopo addio – che se c’è bel tempo – là in fondo – vedi Milano. Poca cosa – se ti confondi – ormai – con il dolore. La poesia è una trappola che ti decapita con un suono secco. Non ha pietà – è una lama – un coltello affondato nel buio della carne. Gentile – ascolto – un affanno: è il tuo ricordo che s’asciuga in un unico respiro.

L.

Chorus #213

Il corpo si sfalda – si macera d’autunno ad autunno – s’incurva alla terra – resiste come povera gramigna – nella casuale bellezza dei giorni. Eppure la carne è già arresa – il grosso fiume delle vene straripa oltre il cuore – come un animale dannato – che fugge e cade – che ha tremende zanne alzate verso il cielo – in un ultimo slancio di pietà. Tutto si disfa – la nuda tua presenza mi raccoglie – ansa di un fiume che non ha più sbocco e che mi lascia appena vivo in un placido riflusso. Accoglimi come il fango spesso e caldo di un’alluvione – concedimi allora d’allagare ogni tua stanza – di seccare negli angoli dove il tuo amore è più caldo. Lascia che il mio disperdermi lasci segni sui tuoi muri bianchi – che rechi con sè il dolore e l’assenza – e che sul tuo corpo rivolto alla primavera – rinasca come un prato sulle lacrime e sulle tombe – come un’inutile vittoria.

L.