Chorus #908

C’è un sortilegio: – è la pioggia. – Ad agosto – seppure la fanfara continui – nelle piazze – a risuonare – questo primo buio di nuvole basse – questo sacrosanto alterco di nebbia – fra le colline – e le ultime campane – portano il peso del vivere – delle dita di luglio – in un incantesimo antico. – Così pare – da qui – sentirti – come tu fossi un uccello di lago – sceso dai monti all’acqua – con una perizia di felicità. – La vita – ha questa tenerezza d’onda – la crespatura dell’ora qualunque – e l’affanno. – Quanto solcarci gli omeri per nulla – i ventri – se di noi – nella pioggia – il piombo delle chiuse – s’agita come un gorgo – su ciò che eravamo! – Quanto accanimento – dove spiove – nel trovare ancora – la cresta calda delle scapole – prima che sia autunno – autunno – autunno.

L.

Chorus #907

Si è fatta – d’improvviso – tranquilla – l’ora: –  il corpo ha deciso – di diffondersi nell’acqua –  di respirare quel colmo solitario – dove la luce e il buio – sgranano – i loro rosari. – Si dissipa – la giornata che finisce – dentro il vuoto – d’un vuoto più antico. – E’ una necessità di sfiato – un sifone di pietra – che dalla terra in ombra – estrae muschi – ai laghi della notte. – Il lavoro perenne – d’esser quello che sei – il martellare costante – giù – negli anfratti. – Quale ricompensa – allora – dopo tanta fatica? – E’ il nulla – in superficie – la distesa paludosa – il cane zoppo – la televisione – l’aureola del sonno – e tu il santo decapitato – la testa che rotola – fra i topi – e l’immondizia.

L.

Chorus #906

A volte mi dico – che da qui – non mi manca niente. – Non certo – l’umanità – il bombo alato – fastidioso – che nell’estate si riversa. – Ho perduto – già a mezza vita – ciò che più conta – ciò che salva. – E io – per un’inezia – ho strappato il mio corpo – alle chiese – ai cimiteri. –  Da qui – ho Venere – che circuisce le statue – gli obelischi – gli alberi neri della notte. – Non ho bisogni – ormai – se non la tenerezza che è dimenticata: – si scontano le ore – come una condanna. – Fucilatemi a Viznar – fra le ossa di Garcia Lorca: – non importa – si tratta di un poco di sangue soltanto – dello schema delle ossa – che legate al cielo – muovono quello che io sono. – Da qui – non ho più nulla d’aspettare – non l’alba – non il tramonto – niente che sia – vagamente stupore – sentieri fra i castagni – e il bell’autunno – d’allora.

L.

Chorus #905

C’è sempre un uomo migliore – e una poesia migliore – e un cane migliore – o tutte tre le cose insieme – al tavolino di un bar – di una grande città – lunghe gambe e tacchi – e gonne – e chiese aperte – piccioni – e un gran sole – non troppo caldo – non troppo freddo – la pioggia dimenticata – gli impiccati agli alberi del viale – pure – la rivoluzione che non s’è vista – e l’uomo scrive – il cane scodinzola – nella galleria lucida – alle dita smaltate di rosso – che si chinano – per la sua delizia – per la tua delizia – e quella brezza – d’aperitivi – volgarità – e folla – ah, la folla – la folla – come i denti di una macina – e l’uomo migliore – ha un cappello – e un foglio con banalità di risse – di bevute – di cuori spezzati – e la sera si prende il cane – nella bruma delle otto – a settembre – ingoia l’uomo migliore – la sua poesia migliore – il cane migliore del suo cane – che annusa – l’obelisco della piazza – la sua toilette del mondo.

L.

Chorus #904

In un attimo – non è più una stanza – ma una conceria. – La pelle – dove più soffre – è lavorata dai lampi – battuta dai tuoni – e al posto mio – l’arte del cuoio – porta con sé – il sacco delle vene e delle ossa. – La notte è questa – da troppo tempo. – Si solleva la cute – tanto per guardare al cuore – e al sangue – e alle nere diramazioni – nelle scure tasche del corpo. – E il chiodo sutura – dove sanguina – il martelletto preciso – ricuce. – E’ la stanchezza – alla prima luce – che fa sì – che la ferita del rammendo – bruci – e sparga – nella casa – l’odore della colla – e del sangue. – Questo è l’uomo – che dovrebbe amarti? – Questo è colui – che si sveglia – richiuso – come qualcosa di morto – di malattia sconosciuta.

L.

Chorus #903

Dovremmo esserci accanto – punti fissi – elicoidali – strutture dell’universo – l’entrata e l’uscita – di materia cosmica. – Una fila di formiche – da geranio a geranio – anche – qualunque cosa – che sia di vita un trafficare – passaggio – esperienza – mitosi cellulare – dondolo rosso – sulla riva del mare. – Il lento giro del sole – come una carabina dorata – puntata dal cielo – alla terra. – La scriminatura del sapere – gentile – che ci divide – e che ci porta le mani – negli angoli bui della stanza. – Dovremmo esserci accanto – come la migliore delle fioriture: – l’ampia terra d’agosto – e il temporale – e le belle stagioni future.

L.

Chorus #902

Questa è stata la nostra estate. – Sì! – Questa che va a morire – nei suoi bottoni – fino alla meraviglia del collo – freddi – madreperlacei – ultimi unguenti sul tuo corpo – che è stanco di fioriture – di barbe di granturco – delle vicinanze calde – dell’amore. – E poi – di nostro – vi sono dita insettiformi – scarabei unghiosi – tenerezze schive – attimi e attimi – come un rovescio di pioggia. – Secchi rugginosi – vicino agli scolmi. – Di noi – di noi? – E’ tutto abiurato – respinto – reciso. – Di noi – è un bisbiglio – nella bocca di settembre. – Ci s’inventa – di traverso – dove si piega all’abisso – la nave ferita. – Quindi c’è lo sciame d’onde – e la terra inaridita – che s’inerpica ai monti. – E’ tutta natura – la nostra estate – l’arco violento – che va dai melograni al girasole ricurvo: – noi – in effetti – sediamo – in stanze differenti – perduti – soli – mani nelle mani – lontani.

L.

Chorus #901

Sono inabitato. – Dentro me – s’aggirano i lampionai: – non importa se questa città dorme – le luci muoiono allegre – nella preziosa precisione – del loro lavoro. – Il vento fruga – fra le strade lunghe – le fontane vuote – si divide negli scoli – sulle altezze retoriche delle statue – su quei cavalli di marmo – che hai carezzato – come fosse tutto reale – e atteso. – Io sono quella porcilaia – fra l’erba alta – dove il rastrello e il badile – arrugginivano alla pioggia. – Sono quell’eterno paese – domato dalla piazza – dal campanile. E’ mio – il destino – d’esser solo. – E’ mio – il sentiero – e i castagni – e la fronda dell’uva – che si gonfia – selvatica – nell’angolo assolato – di montagna. – Sono inabitato – polvere di calce – e feritoia. – L’ultimo passo – è il tuo: – la bellezza – del tuo camminare – nel silenzio profondo – della mia chiesa vuota – il fuoco spento – dell’altare.

L.

Chorus #900

Un milione di anni – e poche morti – in effetti – stabiliscono – la bilancia del giorno e della notte. – La luna è bassa – arancione – appoggiata al campanile – per un miraggio di luce – astrofisica – religione e caso. – E’ il giorno dello strazio – in città – dove la gente torna – alla propria disperazione – con un fare sereno – come se fosse normale questo tempo – questa incivile lussuria – di corpi – di sudori. – Si fanno fragili anche i muri – i bastioni potenti – i leoni di S.Marco – che tipo di grazia – nell’ora nera che anticipa l’alba – s’aggira – nel camminamento freddo – fra l’antico fulgore dei giardini? – Tu dormi – e sei l’ago – tignoso e dolce – di questo smarrimento – il costato pallido – dove appoggio la bocca – a lenire la malinconia – e il tormento.

L.

Chorus #899

E’ tardi – e c’è calma di vento – bonaccia – se qui fosse mare – ma qui è tutto gallerie e abeti  – e i confini del bosco – fanno quiete le montagne. – Noi siamo – in quel mondo che rimane – nello struggente scomparire della valle – nello sbocco pietroso della città – noi siamo – audaci e soli – le tue gambe lunghe – il nodo delle mie nocche – il tocco nervoso dello scoiattolo – nel sottobosco vivo di pioggia. – Questo è l’occhio – e l’esperienza – la resina dolce – i bozzoli – le mantidi: – da lontano – s’avvitano i fumi – ma è lì – che dobbiamo tornare. – Ancora una sera – una soltanto – dove si sigilla la luna – il lupo – il trambusto di foglie – e la tenerezza del tuo canto.

L.