Chorus #269

Dietro la chiesa – è una strada – che la città nasconde e stringe – fra alberi & buio – l’aperta tua risata – s’incassa nei muri – e l’abside – all’interno – cala all’altare – la tua luce – e ai ceri – la santità della fiamma – si disorienta – succube – come – d’un qualche tipo di vento. – Il tuo passo – invece – è muto – come se tu fossi spettro – e il tuo corpo agitasse solo i cani – e chi – alle finestre – resta – come un animale insonne. – Creatura – tenerissima – in quest’oscurità – risali alle pietre – alle campane – a ogni cosa silente – a quella strada – dietro alla chiesa – in solitaria processione – nuda & trafitta.

L.

Chorus #268

Fermati – un poco – così – sediamo vicini – ogni tanto – sotto la mangrovia dei lampi – due teneri oceani – lambiti da terre – che la pioggia flagella – nella pietà – calda – degli ultimi giorni d’agosto. – Dai camini – oggi – è giunto – l’orrore del legno – in fumo – il  malinconico profumo – d’autunno – che da porta a porta – batte alle finestre – in novembre. – Eppure – giaci china – silenziosa – inumana fra la folla – accanto alla chiesa – da dove guardi senza sguardo – il nulla – pochi ragazzini nei cortili – la tenebra che scende dai boschi – oscurità tutta – te stessa – che avvolgi come un ricordo – cinerea bellezza – e in spirali – come da una brace – m’accompagni – alla stagione segreta – e m’abbandoni.

L.

Chorus #267

Non è molto – (a pensarci) – il tuo sorriso: – una di quelle di cose di casa – che stanno – alle pareti – a Natale – colorate – o nel buio – luminosissime – a richiamare insetti – e me. – Non so più – nelle tue stanze – avvicinarmi a te – con quella grazia – che ha settembre con agosto – quasi a non volere – a temere – di spezzare le parole – perché cadano – inutili – (finalmente) – sui terrazzi e l’erica – i sempreverdi delle piazze – il tiglio – la tua spalla nuda – che ha tristezza di carne. – Lo sai – ho questa condanna – a non tacere il sangue – questo tormento – che nell’oscurità – m’inventa – t’inventa – lacerato ventre – di primo figlio – nato morto.

L.  

Chorus #266

Al sottotetto – in queste ore – (e al silenzio) – affidi l’anima – dove – fuori – non è campagna – filari & filari di alberi – la noia del fiume – la morte nelle anse non ti coglie – non ti distrae – agosto – ha due campanili – solitari – poco distanti – che poco hanno d’ascendere – di luci appesantiti alla terra – scavati all’interno – da scale – legno – e tutto quel vento di grida – pessima musica – amori nell’ombra – gradini – gatti – e qui – (lo vedi) – il cielo declivia – con profondità inattese – verso il suo macello – con calma bovina – s’apre al bianco di una nuvola – con nessun sangue – che piova – nell’imbuto – maldestro – del tuo sguardo – così leggermente sorridi – per questa geometria – di buio e statue – e dove lo sguardo non arriva – la strada – ha un suono sordo di tamburo – un ottuso cumulo di rami e di foglie. 

L.

Chorus #265

Qui – l’immobile città – a minuti – chiuderà alle luci le sue strade – l’umanità – ha sparuti bisbigli – serra i cancelli – lascia i vasi fuori – alla pioggia – dove l’indomani – il verde e i colori – risplenderanno al sole – appoggiati al rosso dei mattoni. – Così appare – come unica speranza – quando sopra – il vortice delle nubi – ha allegorie di temporali – nel ventre nero del cielo – danzanti – luminosi fantasmi – di segreti – che in eterno – muti – s’innalzano lungo i paralleli – agli algoritmi delle correnti – sfrigolano – e si disperdono – sopra il sonno che dilaga. – E’ un tentativo di vita – una somma – quasi matematica – di scalini – di porte – di muri bianchi – di ciclogenesi e solitudine: – il magma dei venti – t’incendia – e l’albero in fiamme – annerito – del tuo corpo – s’abbatte alla terra.

L.

Chorus #264

Il tuo gesto – (l’arco della tua mano) – ha la grazia – della terra – che occulta – si spacca – si rimescola tutta – nel buio di laghi lontanissimi – sotto le falde di mondi – che precipitano – centimetro – dopo – centimetro – nell’ incandescente – genesi – che divide il sole – dalla tua solitudine. – Così accarezzi – la geometria – delle stanze – ciò che trovi – i lucernari – la tenda che il vento disfa – le piccole piante di limoni – il tuo sonno – il riflesso che dal legno – si diffonde – come un incendio – verso il cielo. – Come ti nascondi – nel fracasso – che da sotto – è un grido – come – zitta – t’abbandoni al sogno – la tua mano – (quella grazia) – inonda di luce – questo giorno – questa pianura di tetti  – e di pianto – e tu – quieta disperazione – che non sai.

L.

Chorus #263

Non posso trattenermi – ho un altro passo – e accanto al fiume – (o lago) – mi siedo: – è così da sempre – le sponde le vedo da lontano – e le confondo – gramigna di luci – curve bagnate dall’onda – anse di barche – fango e sopra – le folaghe – in queste sere d’agosto. – Ho lentezza – mi muovo come se fosse – l’acqua – calma – in mulinelli assorta – fra qualche grossa pietra – e il cielo – che ha nuvole a strascico – come a pescar – rete clandestina – qualcosa d’umano. – In qualche modo – s’abbattono – per innalzarmi a Dio – vivo o morto – poca cosa – ripiegata nelle ossa – nella resa – assoluta – del mio corpo – che al sole – ti reclama – quando tu – dietro ai salici – già scompari – e io – quieto – spezzato – ti ho già perduto – goffo animale d’acqua dolce.

L.