Chorus #781

Ancora t’incanti alla luna – mentre tutto è incandescenza: – i tuoi fianchi – l’armonia del tuo collo – l’ombra dentro l’ombra – della tua schiena. – Quindi l’angolo segreto della tua bocca – si fa sorriso – equinozio fra stagioni di tempeste – e cieli sereni – slanciati su queste valli tremanti. – Ma tu sei pungolo di pioggia e di sole – miracolo d’amore giunto fra i fiori – tela di ragno – in un giorno caldo – vaporoso. – Tu giochi – con la grazia delle cose dimenticate – da dietro gli anni – ammassati come foreste: – ti sorprendi – e ridi – e mi chiami – dalle tue misteriose distanze: – vieni – mi dici – amami così – come questa luna che muta – e sprofonda – al largo della città – nella pianura di nebbia – di luci – di ronde.

L.

Chorus #780

Facci caso – la città si svuota – l’inverno vince – e ha centinaia di spettri – che come insetti d’estate – spirano attorno ai lampioni – e cantano canzoni – che io e te non sentiamo. – Mano nella mano – non saremo mai – ma dagli spicchi dei prati – la foschia s’alza – dentro le vie più nascoste – piccole campane battono le ore – tutto lo studio della pietra – ha partorito leoni di granito. – Ecco il buio – come un laccio – alla tua caviglia – ecco la luce – cupa – come un cane – perduto e solo. – Torneranno le rose – all’antipatico orizzonte in fiore – tornerà il caos delle cose – ma il lungo brusìo del tuo corpo – dentro all’inverno – come un tarlo – lo conosco solo io: – ti prego – camminiamo ancora – io e te – sotto una coltre di sassi – e di luna.

L.

Chorus #779

Lavora in sottrazione: – sempre. – Questa è l’unica regola che conosco, – Fai che la poesia – sia un vetro – appena soffiato – espanso – che la luce restituisca come luce – che l’abisso sia veramente dannazione – che se il tuo corpo è nudo – lo sia davvero – nel dolce contorno – dell’istante. – Lascia che il vento passi – nelle minuzie del mondo – che la pioggia cada nei secchi abbandonati – che il sole bruci le travi – di queste antiche case: – ecco – giungi così – come un coltello – nel cuore delle cose. – E che se amore – allunga le sue braccia – tu risponda con un ampio sorriso: – sia finezza – la parola – come la brezza che muove i cappelli – e senza scompiglio – giocando – mostri un mistero del cielo – ma uno per volta.

L.

Chorus #778

Sono esausto – di quell’esausto che non ha scampo: – la gota tua rossa – si è incarnata ancora – nel sogno – e diffida questo cadavere – dal dimenticare. – Si ruzzola – per la strada – con la pacatezza precisa – dei larici: – qualche metro – l’aiuola – l’albero – qualche metro ancora – il grigio dei palazzi – le loro ciglia morte – nel volto bianco – della città. – Accatasto le parole – come legna – l’elettricità del labiale – (ricordi?) – si perde non detta – e sulla tua collina umida – di tanto tempo fa – io disamoro la bocca – volto la faccia. – Rimane – il bacio triste – fra gli occhi – luminosa sconfitta.

L.

Chorus #777

Non era ancora così – nel tempo della neve – di febbraio – nell’albero di pesco – addormentato. – Allora v’era una crepa – luminosa – dolce – un pettirosso di luce – che non si credeva – al di qua dei vetri – dove su quel nervo del collo – appoggiavo il mio dolore – come su qualcosa di santo. – La vita – è sfinita – all’improvviso. – Si è fatto calco – il cielo – definitivamente. – Ci ha trovato di nuovo umani – scarabocchi d’ossa – pietraie – abbozzi di tronchi – folla – folla – folla – catarsi di mare – scogli. – L’impazienza – erode il cuore – come questo tempo del silenzio: – davvero – nella maestosità di questo viale – tu – non accenni a un passo – e io – fatico – da qui – nella malinconia – del guardarti?

L.

Chorus #776

L’incongruenza – fra il tepore del tuo nervo – issato dalla spalla alla tempia – calanco caldo – acquoso percorso di dita – e l’occipite vuoto del giorno – che ha il suo teschio voltato a occidente – impalato dai giorni. – Siamo distanti – sempre – qualunque cosa facciamo: – la parola non penetra la carne – l’arco buffo del tuo piacere – muore nell’inverno. – Tutto qui è trincea – sotto l’azzurro fumoso della guerra. – Si fa la malinconia – già dalle prime scale: – il passo svelto – quando è ancora buio – il ricordo ha la sua dura conchiglia – come una stilla di pace. – Che tornino – quelle ore – in questo macello di anime – che torni la tua mano fra i capelli – come un miracoloso bivacco – di more e di baci.

L.

Chorus #775

La vita è setticemia che dilaga – dalla periferia – al tuo cuore coraggioso. – Lo amo – il tuo cuore – lui che fino da una fredda notte di gennaio – ha deciso di combattere – e farti crescere – e guidarti fra le tempeste – dove moristi – poco a poco. – Sento che s’affanna – annaspa – lotta – in qualche umido anfratto – d’ossa e ipotermia. – E’ troppo occupato – per contenere amore e romanze – per riportarti qui – davanti a me – come un bellissimo animale – esitante di calore. – La malattia dilaga – in solitudine. – S’accerchiano – le stelle – in un’attesa funerea. – Tu non mi salvi – e l’estate dell’uva e dei canti – mai più tornerà. – Molte vite – viviamo – amore – e ogni giorno che passa – è una vena chiusa – come una porta sigillata dal sangue.

L.

Chorus #774

Hai notato? – La notte si spezza – con una consapevolezza aritmetica – timona il nostro corpo – in un porto di luce – abbandonandoci. – Che tipo d’amore – ti posso dare? – Che curioso cuore rimane – in questi spacchi scuri – in cui tu liberi la tua schiena – proprio in mezzo alla stanza? – Tu dici che sogni – ma ti porti le mani agli occhi – dove la luna arriva – da onde lontane. – Io dico che – con cautela – vorrei amarti – tendere alle candele dell’alba – come a un sacramento. – Il tuo corpo sveglio – i tuoi occhi lunari – le mie mani – di cecità colme – la finestra d’argento – in filari di nuvole sparse. – Si rompe – la notte – in fratture d’istanti: – t’alzi – nuda – e porti – qui – l’ansietà dolce – dell’ora sognata.

L.

Chorus #773

E’ dimenticato – nella stanza – il tuo entrare in un’ora tarda – e la felicità – come un dardo – colpiva a casaccio – la mia pelle – la tua pelle – fuori forse la neve – o la pioggia – e le tue lunghe gambe ridenti – come una bocca dolcissima – tenera – sottintese di buio – e minuscoli orizzonti di muscoli – alle tre – alle quattro – e quindi – rimani? – è tardi – si chiude anche il legno traballante della luna – e il tarlo – il cunicolo fra i sassi – l’insetto rispettoso del tuo cuore – ha fatto tana – ormai – dorme – si quieta fra noi due – come un gatto malato. – Ah, cosa rimane – sul pavimento lucido – di quel tempo? – C’è una malattia – che forse è il vero oblìo: – l’ignorare – il gioco dell’incontro – come fosse dovuto tutto al sole – alla luce – al giorno – al fornicare degli uccelli – nell’alba crudele – laggiù – fra i monti. – Qui si muore a ogni ora – è tutto rapido – indolore. – Ci s’accorge – a malapena – delle cose perdute – la notte affonda i suoi rami – in questa terra – dove ti canto.

L

Chorus #772

E’ il bianco dell’occhio – tutto quello che sei. – Tutto quel mare – è lì – racchiuso nei tuoi occhi – così tristi. – Ti prego – (vorrei dirti) – serrali – che il tuo buio assomigli a questo buio – che il canto del vento – circondi la casa – come le tue braccia fanno con me – in questo gelo. – Chissà perché – mi dico – tutto il tuo corpo – così spinoso – e bello – materno – defluisce attorno alla tua iride santa – e sta come un albume tremante – dentro ai miei occhi stanchi. – Non è l’amore – la pelle – le tue cosce aperte – l’arresa schiera di lupi dei tuoi seni – non è quel grande lago della tua bocca: – è un silenzio malinconico – il gioco rotondo del tuo sguardo – la rosa bianca – dell’inverno.

L.