Chorus #561

Nell’impazienza – la via grigia. – Desolate case – nessun albero – la paraffina di novembre – forse – che decolora il sogno. – Il freddo – sicuro – che tormentava – come qui – la strada; – le botteghe – giù in fondo – coi lucernari aperti – a catturare la luce. – Il silenzio fin troppo cupo – la disperazione che annichilisce – alga morta dell’anima – che rupestre saliva – da un rigurgito – da una morte. – Dove sei? – Raggiungimi – come hai sempre fatto – come mai hai mancato – nei sabati – nella lunga solitudine acuta – di quella infanzia. – Io dormo e sogno: – sono come morto – spento – il mio viso tirato dall’euforia dei ragni – scomposto alle lenzuola – tenero. – Nell’attimo che ti ho veduto – eri tu – come quel padre silenzioso – la larga mano – il passo nel dicembre – così mi sei venuto incontro – così un’altra volta – ti ho perduto.

L.

Chorus #560

Io resto qui – abbellisco – sistemo – metto le cose come se tu dovessi tornare e suonarmi e abbracciarmi e sederti sul divano col tuo viso sereno – e io zoppico attorno come colui che sorride e piange – come fossi ferito e nella neve e perduto – e solo. – Le luci di watt sbagliati – e all’impiedi ti vedo – i collant neri – che mi ami – nel tuo brusìo di gonna – sfilata via – nel buio. – Accosto le candele – le pile usurate – le pillole – le lampadine fulminate – cerco in quest’ora – di dare un senso – alla striminzita vita – che ha retto agli urti del dolore. – Poi termina la gioia – e il viso d’amore – è rimasto assente – fra i crinali ossuti del tuo ventre – lo spasmo – il labbro che richiamava Dio – ma lui non ci ascolta – amore – che beffa – tutto questo tedio – e la fretta – misteriosa – che ha il fiore – di nascere – d’aprirsi – di morire.

L.

Chorus #559

Non passo coi poeti – che da una loro città – dove gli alberi stanno come alabarde – e le vie son colme d’umidità – di cateti – di geometria – e l’amore è pantografia – incisione a caldo – sul metallo dei loro usci. – Non ne conosco che pochi – schivi – audaci nelle loro minuscole piazze – seduti sul cordolo di statue – invise anche agli uccelli. – Di soppiatto – sfuggono avverbi – metafore – nomi di donne – tazzine da tè – cappelli – il tramonto ha altro tramonto – e il nastro continuo delle vie – riporta – alla uguale solitudine. – Transito fra loro – come si fa fra le zebre – i babbuini – i leoni – cincischio con le mie mani – sotto il tuono che s’appresta – e ho un riparo – oltre la campagna – quando quella mirabile città – s’alluviona – voltandomi – di luci e di chiarori.

L.

Chorus #558

Ti ho già visto distesa – assente dai nodi delle braccia al collo – la nuca felina – alla penombra – in attesa di carezze – e la schiena – quella tua lancia bronzea di muscoli – in perfetta simmetria d’abbandono – e laggiù la femminile ritrosia delle gambe – il rosa slavato delle cosce – mentre la caviglia ruota alla stanchezza – alla mano. – La calza nel buio – il seno abbandonato – aperto – ritto – gli occhi che non so capire – il lungo mare che s’affaccia – al primo respiro del sole – la risacca che schiuma – ecco che diventi terra e acqua – mota di ninfee – stagno – e amore estivo d’insetti – calma – calma ruoti sul fianco – come macina dei mie sogni. – Tu sei tutta questa campagna – il rivo – il cane – l’ippocastano – la nebbia – e se il tuo ventre m’accoglie – è per la primavera soltanto – che fecondi.

L.

Chorus #557

Sono tornato – lì dove stavi – occupo la mia impronta – occupo la carne cupa appena sotto il diaframma – occupo la tua fica scortese – (per tutta quella notte) – torno e passo un dito sulla leccornìa del buio; – sono tornato – gentilissima creatura – mirabile schiava di pollici e indici – ossuta baldanza di risate – di cuore – orgasmo – e lenta goccia di pianto – densa densa – negli strabattiti delle tue cosce – ti prego – in quel profumo di trapezi – di muscoli – d’ossa limate dagli amori – (dal mio amore) – ti scongiuro – scardina il sorriso dai campi lunari – e come altra mano – gentilmente – incidi a chela – il mio petto – come fosse sabbia – irrisa – da continue maree –  e la conchiglia vuota della bocca – sia casa d’acqua – di salvezza salata – dove – assiduo – il bacio – spalanca e spalanca – tutti gli oceani.

L.

Chorus #556

C’è questo lagnarsi di molle – una soffocata risata come di festa – che giunge da in fondo alle pareti – in questa malattia conclamata – che è l’inverno. – Tutto morde – d’affamata bocca – all’angolo della casa – al sottotetto grigio – si sgranocchia il panforte della notte – in lenta cantilena – come d’insetto gonfio – vermiforme – precipitato dal cielo – come da uno stagno. – Tutto è deforme – schiocca – passi di corsa – battono – un pavimento misterioso – l’albero è secco – è stecco – è insetto – è in filigrana – fra la luce della luna – e l’occhio. – C’è un pianto – ora – di lento singhiozzo – come lupo ferito – morente di neve – un lungo infantile singulto: – accedo al mio sogno – con queste chiavi d’umana sconfitta. – Accingo – allora – il corpo – all’estraneo suono che si va placando – nell’onda vasta dell’ora tarda – e lo abbandono – canino – ai latrati di stelle – e la catena tengo – agli anelli eccitati – fino al perdono del mattino.

L.

Chorus #555

Io sono il martire e la croce – la rumorosa carne del sangue e la collina santa – l’espiazione dei peccati e l’ombra di Dio che accudisce. – Sono il corpo bianco nel sepolcro – l’apocrifo cadavere che sta – a imputridire – nei fiori gialli d’agosto. – Io sono la passione – la folla – il calvario e l’ostensorio – lo sconsacrato figlio – che al cielo profano – sanguina di sangue vivo – fomenta – non si rimargina. – Io sono il chiodo – io sono il battere dell’aguzzino – io sono la verità che non conosci – io sono il pianto – io sono la corona azzurra del mattino – io sono il trafitto – l’appeso – lo sgozzato – io sono il vuoto – il collo inciso – il decapitato. –  Io sono ciò che trapassa – il tempo gentile della tua mano – l’attimo incauto del tuo serrare d’occhi – la bocca – il tuo viso – tutto di te – il bozzolo di vita – di morte – io sono ciò che temiamo – ciò che non siamo.

L.

Chorus #554

Quel laccio biondo – nella scena dei cipressi e della Rocca: – ti sollevi una calza – sorridendo – e non avviene – mi dico – tutto questo – e non ti vedo – non ti sorrido – non affondo il fiato nel petto – non ti raggiungo – non sono da te con le mie mani stanche – non ci giochi – non le cogli – non le apri – non ci scherzi. – Non avviene – nella piazza – il tuo passo – non ti cammino avanti – non mi fermo alla statua – non ti aspetto – l’angolo di casa – oltrepasso – e mi pare la tua risata – l’invito ad ascoltare: – ma non colgo più – non è nemmeno la tua voce – o la schiena che ricordo – da un luogo che mi è segreto. – La tua solitudine – (ho capito) – è ciò che percorro: – sei questa via d’alberi – questa malizia di freddo e portoni – mi chiami – non mi chiami – torno a casa – e assento la parte di me – che ancora non ha pace.

L.

Chorus #553

Mi riprometto di non stare più qui: – di smettere – di uscire – girovagare – spettinarmi – circumnavigare. – Scendere i gradini – a due a due – come nel luglio del 1981. – Salire – poi – in casa – e trovarci genitori – gatti – crostate – riviste – ferri da stiro. – Andare a caso – nel quartiere dei ricchi – ed amarti – anche se non lo sai. – Cani ai cancelli – eucalipti – rose – e io e te – fra i copertoni e la fabbrica e le Saltafoss. – Mi riprometto l’affanno – e il goal in rovesciata. – Il lungo passo vincente – la corsa – l’erba che invade anche i muri – le tegole rosse – cadute al vento di marzo. – Mi riprometto l’avventura dei marciapiedi – il campanello che non suona – la finestra un poco aperta – l’arbitrio di questa vita – che già sapeva tutto – e la tua coda di cavallo – che si muoveva – allegra – nel sole.

L.

Chorus #552

La luce è sul mio corpo – lo sbianca – lo prepara – è gentile – ha mani piccolissime – come le tue allora. – Il petto accoglie – si denuda – si spalanca – precipita il fiume bianco – nella mezza sfera delle ossa. – Non fa fragore – scroscio – e io sul fianco – aspetto – la nave del sonno – sopra il tuo calmo cullare – madre – madre mia – che nel buio rispondi. – Luce – ancora luce – amante – dalla miserevole finestra – ancora mi sfiori il collo – lampade bianche – nella pioggia – tremolano – e il desiderio sfuma – nell’istante immobile del mio cuore – dove la fuga del sangue – si placa.

L.