Chorus #869

S’allarga – anche da qui – il canneto solitario: – le rane gracidano – da un altro mondo. – La natura passa – come una sposa – appena fattasi vedova: – il mulino – è fermo – e sulla sua grande ruota – s’avvinghiano i ragni. – E’ il divario uguale – degli umani – sono gli estuari – che ai pleniluni – si fanno d’argento – per poi assurgere al mare. – Si formano distanze – fin dalle mani – e dove l’ora scavalca – c’è un’altra ora – nera e perduta. – Si contano – sugli stagni – poche lucciole fragili – eppure – è su quei cammini – che vorrei incontrarti. – La pianura è vasta – in questa estate piena: – la terra ha un’onda – che la città solca – come una chiatta di fumi. – E’ la febbrile testa – di Dino Campana – questa terra che vedo – è l’ulivo astratto – sotto il quale baciarti – appena prima dell’addio.

L.

Chorus #868

Lo scoiattolo – nel bosco empireo – alto – tumefatto di vento – l’innocenza di quegli abeti – sulle prime colline – lo scoiattolo – puntavi con le dita – vago e comico – saltimbanco di gioie perdute. – Tutto passava – con una rapidità – che non sapevo, – L’onda del tramonto – a raggiera – s’inabissava da San Luca – alla città. – Io avevo dolore e rabbia – ero speranza e sangue – e tu – dolcissima – nell’impazienza del pomeriggio – cucivi centrotavola – nelle ore bianche d’ospedale. – Lo scoiattolo! – M’allertavi – con i tuoi occhi di montagna – la tua malinconia di pianura – l’esperanto misterioso – della tua voce. – La vita – la vita – mai più – da allora – ti ha degnato d’amore – di gambe bianche al sole. – Avevo una lotta – e m’incupivo – nella luce fredda dei televisori – nell’amido feroce delle lenzuola: – che santuario – fra quelle ossa rotte – l’ospedale! – E lo scoiattolo – che m’indicasti – aveva la tua casa – i tuoi monti – il giovane stupore – dei tuoi grandi occhi. – Madre – solo ora capisco: – la vita non ha senso alcuno. – La Bellezza soltanto – in rari istanti – mi tiene in vita – ancora.

L.

Chorus #867

Siamo ancora io e te – antica casa: – tanto tormentarsi – per nulla. – Tanto soccombere – alla luce della carne – tanto spettinarsi – rovistare – fare collimare – come un corniciaio – gli angoli più acuti – di questa vita. – Per cosa? – Per quale riassunto di fiori – processioni – canti? – Dopo tanto bene – sei tu che mi proteggi – che mi tieni – muta alle disgrazie. – Dopo – tanto – bene. – Ognuno – lentamente – scompare: – figure calde – poi minute – poi vaghe braccia – gambe – teste – sempre più – infine – solo labirinti – di vento – e di tempeste. – Mi cadrà – questo cuore – un giorno – dal termitaio del petto: – tu mi terrai ancora – come una madre santa – su verso il cielo – sulle tue braccia dolci – spalancate sul tetto.

L.

Chorus #866

Stanotte la luna s’è incantata – sopra le statue: – ad una ad una – ha ceduto – una carezza di luce – ha regalato un’ombra – come uno scialle. – Era il momento segreto – dello scambio dei doni. – Dal freddo siderale – all’austera compostezza – di un Dio greco – dell’obelisco solo – dell’eroe perduto – alla mercé dei vandali. – In mezzo – il mio sogno – l’altra vita ricca – dove ambisco risvegliarmi. – Era il momento segreto – del gioco: – la luna era un delfino salito al cielo – e l’occhio mio – l’addio alla vita. – L’ora più buia del mio sonno – sapeva del mio corpo – l’abbandono.

L.

Chorus #865

L’amarezza del ricordo – è il sangue del futuro. – La delusione – l’alveo polmonare – dove si macera l’aria – dove s’ammala il corpo. – Noi respiriamo – e ci muoviamo – nella tenebra delle nostre ossa – dove il nido della morte – tiene al sicuro – le sue uova. – Apri le braccia – e sorridi – e per poco – segui la linea del mio petto – e il tuo bacio – cade – come un frutto maturo. – Ci illudiamo – che sia primavera ogni volta – che anche il tuo corpo – sia un giunco – sul fiume tranquillo. – Siamo costruiti su menzogne – le nostre vertebre ci sorreggono – con una fatica di muli. – Possiamo restare accanto – nelle ultime notti di giugno – a indicare con le dita – ciò che è santo e vuoto: – il gatto scivola silenzioso – nel suo destino – a cento vite – distante.

L.

Chorus #864

Per me – questo scrivere – diventa consuetudine: – colma lo spazio – della tua assenza – mi rende lo stampo della tua ombra – mentre i gladioli impazzano nel sole. – L’attesa non è più – fra il tavolo e i limoni – non è più affatto – fra il dentro e il fuori – delle sere dell’estate – l’attesa è una statua di sale – un’interrotta linea di luci – e di voci lontane. – Poi la parola cade – come una goccia – dal sedimento di nuvole – di un altro cielo. – Si è spezzata in due – la vita: – quella d’allora – e l’ora di adesso – sbeccata di luna. – Non è rigoglioso – questo sentimento – è piuttosto un campo d’ortica – ai margini del bosco: – una lotta feroce – fra la natura – e il fiorire anarchico – del tormento.

L.

Chorus #863

La fatica che facciamo da qui – ora che la sera è fredda – ora che un vento da est – scompiglia la luce della notte – in nuvole crinute – e l’orda delle foglie – urla fra le cose risapute. – Stiamo come prigionieri – affacciati – su campi minati. – Io non ti parlo – e ascolto il tuo respiro – la spazzola d’argento – fra i tuoi capelli – la luce nella casa – è accesa – solo per i tuoi passi. – La maestà del cielo – ci sovrasta. – La gioia del tuo corpo – è una raffica di vento – che smuove le radici – e il cemento. – E ora – una nuvola bianca – si fa tenaglia con la luna – testa di chiodo celeste – che si svella – dalla ruggine di Dio. – La fatica – ha tutto questo fermento – la tua bocca alla nuca – la natura – lo spavento.

L.

Chorus #862

Domani sarà ancora – la gru dietro la casa – il suo grande braccio pacato – immobile – nel fosforo dell’alba. – Ma ora – nella mezzanotte calda – è un’ombra soltanto – appisolata al cielo. – Si sgrava – con un balzo – il giorno – dell’isteria della folla. – La città – è una trappola – un incavo di sudori – di fatica. – La Bellezza – tesoro – la Bellezza – è scacciata come fumo – dalle tue mani. – Sul basso orizzonte – che da qui si culla – s’accendono i palazzi – di luci e di silenzi: – appena – il cielo – è scheggiato d’aeroplani. – Appena – in quest’ora – s’ascolta la luna – sbocciare all’universo – come un fiore di mani.

L.

Chorus #861

Chissà come si dovrebbe stare – col cappello – la sigaretta – e alle spalle – il mare? – Io ero qui – cent’anni fa – a questa stessa finestra – e il ruminare del cielo – sempre quello – paziente e cieco – sopra l’agonia – della terra. – La solitudine è la stessa: – si è solo addomesticata – e siede – stanca – in un passante chiaro di nuvole – e di parole. – La fatica – non ci ha premiato – anima mia. – Neppure l’utopia delle bandiere – i canti – Bella Ciao – gli amici andati – i prati vuoti – chiusi – segregati. – Forse abbiam perduto – forse – lo scrivere – ha bisogno di un altro  strapazzo di mani – di qualcosa di feroce – come un nido. – Se mi muovo – e m’affaccio – ancora vedo – le case d’allora – ma è il corpo che s’è disfatto – e l’amicizia – e l’amore.

L.

Chorus #860

C’è un affanno segreto – un esitare del corpo – sui margini ridenti – delle pietre – del ferro battuto. – Quasi che ogni cosa – paia armonia – nell’intelletto mirabile delle stelle – nella fuga accanita degli aeroplani – nei bambini – mano nella mano – ai genitori. – Si discosta il cuore – dentro una piega della carne – ha un tonfo – nell’illusione del petto nudo. – Il caldo – che sale come un pesante aranceto – si è disteso – nelle ore silenziose. – Io da qui – conto le navi – ne distinguo le prue – le malinconie argentee – sui riflessi delle onde: – è un gioco questa vita – un indovinare – da memoria a memoria – nei pomeriggi di solitudine – la cordite accesa – delle tempeste.

L.