Chorus #760

Quest’anno ha un tremore – (sapessi) – una crepa sottomarina – che gorgoglia a profondità inaudite. – Si sbraca la terra che abbiamo calpestato – si fanno timide – tutte le cose del cielo – in un’unica pianura di nuvole – e azzurro. – Si calma – infine – la tempesta dei mesi – e io rimango con le spighe cadute di luglio – in quel martirio di sere. – Ogni cosa è giunta dal freddo – ogni cane – ogni dolore: – avessi capito – dalla vastità del mio cuore – l’errore chiaro – di tutti i vostri addii! – Avessi – soltanto per un attimo – conosciuto l’abisso – ora avrei la forza di un passo – nel nulla atroce – di questa lunga notte.

L.

Chorus #759

Sono tornato all’indietro – sotto stelle di ferro e di cemento. – C’è uno zenit – nella vita – che fissura l’anima del sangue – e il corollario delle vene – e il lampanare degli occhi – dei miei – dei tuoi. – Seduti al bordo dei letti – districhiamo le mani – in questo groviglio – in questa clorofilla di buio – di carezze. – Sono tornato al silenzio – agli anni della misericordia del sole – ai cannoni muti – puntati al cielo – ai vostri larghi abbracci – al mezzogiorno della domenica. – E’ un trapasso – in realtà – un piccolo morire – un millesimo di carne – deposto sulla pietra calda – come cibo per i posteri.

L.

Chorus #758

Ogni cosa – dovrebbe avere inizio ora – inesorabilmente – mentre fuori piove. – L’amore – per esempio – sarebbe un’adorabile particella di luce – di carbonio – un elemento chimico sconosciuto – una reazione combusta – di vertebre – e di bocche. – L’addio – avrebbe una misericordia – finalmente – un’attesa di pianerottoli – forse un ripensamento – dietro gli ombrelli neri – gli ascensori – le pozzanghere fuori. – O solo la gentilezza – il gesto di un abbraccio – l’arrivederci – le piccole meraviglie umane – che abbiamo perduto. – O solo – in quest’ora – il deporsi stanchi – sulla prima sedia della stanza – soli – a caricarci le spalle – di futuro. – La pioggia – di fuori – è musica solitaria – che non ascolta più nessuno.

L.

Chorus #757

Non si muove nulla – che non sia già perduto: – i piccoli fuochi brillano – sull’orizzonte di ghiaccio. – E’ la solitudine dell’inverno – che nasce al di là – della tua – e della mia casa. – Non ci parliamo più – e la lama azzurra dell’alba – spinge i giorni – verso la primavera. – S’accattona – in queste strade – il limo viscoso – della speranza: – abbandonarti – in questo buio – è aprirmi il petto con una lama – è eviscerarmi – in un bicchiere di cristallo. – Là fuori – picchiano – freddi – i picchi dei monti: – tu hai da dirmi qualcosa – attraverso questa tomba – di carne – e di parole – tu sei il fiore allegro – nel bronzeo calice – sbiancato dal mattino.

L.

Chorus #756

E’ fragile la parola – quella scritta – quella non detta – il vocabolo muto – dei sillabari freddi – di questi tempi morti. – Su questo gioco di lettere – di punti – di virgole – sospensioni – la carne si strazia – come sugli argani di una tortura. – Come siamo segreti – e tutti soli – e fibre d’elastica nudità – crocchi di mani sugli occhi – nell’alba che non arriva. – Come siamo niente – stracci – minuziosi umani – nell’agopuntura sicura – delle ore. – L’amore – scivola – dentro l’alveo ramato- dei sottotetti. – Cade – acidoso – sulla terra dei gatti – e tu sei distante – non passi – non hai più il tuo seno – per la mia bocca. – La parola – s’allaga – di mesi lontani: – sobbalza – di te – non più il cuore – ma un cespuglio di mani.

L.

Chorus #755

Sì – ho questa convinzione – che da dove sono precipitato – dalla soffice brughiera – dove tu mi hai lasciato – io possa – nell’incesto del mio corpo con il cielo – superare le volte cupe del mio cuore – e vivere ancora – nel pulsare basso delle vene. – Che questa sia la strada – opaca – nuvolosa – oltre quei vetri che ti vedono riposare – io su questo fondo – su questo cuscino di malerba – non ne ho certezza – illusione: – io qui mi muovo soltanto – febbrile – alare. – Io sono un granchio – tumefatto di mare – e ad altra vita – mi perdo – con ali e paranchi – solitario – e bestiale.

L.

Chorus #754

La poesia serve a questo – a ricordarci che abbiamo perduto – che siamo stati sconfitti – io e te – sulle terrazze – nelle stanze – in ogni dove. – Io ho l’abitudine – nel buio – di ritrovarti – di scendere i gradini – nello spazio vasto – del giardino: – d’inanellare fiori ai rami – di scrivere da una diaspora – che ci dissacra anche le risa. – La poesia – sibila – sulla distesa di carcasse – e chiama la luna – come a un canto ferale. – Se fossero sacre – queste parole – se fosse sacro il bacio sulla tua nuca – la poesia sarebbe acqua benedetta – e pace. – Ah, queste dita – questo cercare – nulla è più distante dal sangue – che sia la parola o la malattia.

L.

Chorus #753

Lentamente – ci sfaldiamo – di mancanze. – All’improvviso – si frantuma un arco – uno di quei nidi di pietre – infilate una ad una – sotto la corda dello sterno. – Uno sconquasso – un crollo – che ci precipita – nella cava di noi stessi – bianca al sole – fredda ai venti. – Domani può essere pioggia – o luce – o ampie navi d’alabastro – scintillanti all’orizzonte. – Domani – può essere il nulla – l’addio – il silenzio – il vago nervo del diaframma. – Sono gli anni – che si fanno torba – carbone – e poi metano. – Noi – fra le carezze – che torniamo stranieri – sotto l’uva matura – dove ci siamo amati.

L.

Chorus #752

Che meraviglia – il tuo occhio – l’assenza assoluta del tuo volto – la pupilla come gentile svago – fra l’amore – e l’amore che sognavamo. – Che dolcezza guardarti – solo dove si muovono i tuoi pensieri – zigzaganti come uccelli – nella cupa nube del temporale – rombante – sui capitelli d’argilla. – Là fuori – la terra si fa ruga – perennemente – s’accolla fiumi e alberi – pianure – s’incaglia in boati – si distende: – ma io – da qui – osservo le tue ciglia – e l’angolo del viso che s’addormenta – sotto le mie mani. – E’ uno strenuo resistere – la fronte mia – fra i tuoi seni – è un tremare appena di carne – che sussurra – non andare – non andare – non andare!

L.

Chorus #751

Ho già superato – la mia piccola orbita – lo strenuo universo – entro cui – a leggi mie – il cosmo di me – ha premure matematiche – equazioni di albe e tramonti – ellissi meravigliose – a cui detti il tuo nome – a cui il cielo ristretto – turbinava – sulla nostra scaltrezza di corpi. – Il languore della mediocrità – ci ha disunito: – ha spezzato il legamento delle nostre ossa – ci ha sparpagliato – in questo nulla faticoso. – E ora penso alla piazza – a tornare all’ovale dei lampioni – come se fosse cosa buona – suturante – una chirurgia dell’anima – sotto ai tuoi cipressi. – Non c’è più natura che ci salvi – e mistero – e languore del tuo piede arreso: – non c’è sonno – stanotte – che guarisca – questa malattia dell’addio.

L.