Chorus #1134

Non è importante il dolore – ma la scala tellurica – del dolore – l’ecchimosi – sulla pelle – la lacerazione – delle mani sui fianchi – l’asma del tuo petto – chino sopra il mio – la meraviglia curva – del tuo corpo – che si spoglia: – da qui – si disincarna – di te – ogni cosa -si disinfetta – l’acme – della tua voglia. – Non è importante il dolore – ma il grado – pertinente – dell’ustione: – è brace – il tuo ventre – dopo la tragedia – dei ciocchi – e si fa calore – nella stanza – a poco a poco – pacato – sulla forma tua – che scompare: – il dolore – che trama – nell’invettiva del sonno – nel trasognare.

L.

Chorus #1133

Passare la notte – a schiacciare insetti. – Cadono dal buio – con disperata indolenza – la fòrmica bianca – li circonda – come un alone di luce. – S’aprono le ali inutili – in un’agonia di vita che non sanno – sottili – i loro corpi leggeri – friggono – nella misericordia. – Chi ha perso – infine – nella resa? – Io che ti guardo – come un Dio della rassegnazione – pronto a fare di te – l’eroe disperato di questi versi – o tu – che nell’orbita dei lampadari – hai girato il mondo dei soffitti – come se ci fosse qualcosa? – Tace la tua morte – taccio io – che non so della mia sorte. – Forse – che sull’osso primo – della schiena – abbia anch’io – chi preme feroce – per finirmi? – Passare la notte – a schiacciare insetti. – A tanto – il tuo scomparire – porta a dissolvenza – a tanto – lo spasimo del microbo – somiglia – alla mia resistenza.

L.

Chorus #1132

La specie è salva – si dice – di qualcosa che si potrà tramandare – da cromosoma a cromosoma – semmai – leggermente più incline – ai futuri traffici – delle selezioni naturali – degli uragani. – La mia parola – fa questo – nelle sere d’autunno: – circumnaviga il pianeta – come fosse tutt’acqua – questa solitudine. – Censa – dall’atmosfera – la terra più straziata – e vi cade come germoglio – come una noce – che lascia il suo mallo – all’evidenza nuda – di una tundra – di una voce. – E cresce – nel borgo vuoto – della tua diserzione: – s’attacca ai muri – e digrigna – le sue radici – fra il mattone.  – E diviene randagia – per le strade – s’incolora di nebbia e di sole – questo fa – all’imbrunire – l’orda smagrita – delle mie parole.

L.

Chorus #1131

Le partite di pallone – al campetto – furono lo smisurato esordio – dei dieci anni – furono il tornare a casa – sotto il sole – per viuzze asciutte di gatti – e lì – nel campo di terra – lasciare – al tramonto – l’ostensione giornaliera – di te stesso. – Che importa – fra l’erba – la siringa – l’eroina nell’aria – l’estate che finiva – sui bordi – correva veloce la palla – e gli spigoli della traversa – s’eludevano – ai terrazzi – delle case comunali. – L’ombra del sole – la sera – accomunava tutti – al prossimo giorno di scuola. – Ora non conta – la vita – non importa più – il calarsi nelle ore – il fottere – il dannarsi – l’amore: – si son levate – dall’ultima finestra – le grida di mia madre – sull’uscio di casa – per il fango alle ginocchia – per l’ultima morte cocciuta – che lentamente – s’apprestava.

L.

Chorus #1130

Questa pervicacia – che fa sì – che l’onda tua – s’innalzi – sulla schiuma di un’altra – questo mareggiare continuo – già dalle prime ore del giorno – il dar l’acqua alle piante – e il gettare lo scialle della luce – sull’orizzonte di montagne – e di croci. – I tuoi gesti cortesi – nell’attinenza del cuore con la vita – il rumoreggiare dagli aeroporti – il cicalare dalla strada – l’ululare cupo delle voci. – Quanta fatica – sta – sulla glabra testa – del nuovo giorno! – Quanta fatica – resta – nel sangue tuo – dopo il travaso dal sogno! – Questo diabolico insistere – nella credenza cruda dell’amore – che danzando – infine – ci porterà alla tomba. – Il vivere è un inganno – l’osso pelvico malato – di una città qualunque: – s’apre una porta – come s’apre una vena.

L.

Chorus #1129

La causa della poesia – è infine – l’aggiustare il pendolo del cuore – sul pianoro buio – di questa terra. – Null’altro è dato sapere – del suo mostrarsi. – Null’altro – davvero – nei bicchieri di vino scolmi – nelle posate sporche – nei letti caldi – ma vuoti. – C’è un coraggio del corpo – particolare – nel suo  cheto alambiccare – fra la carne gioiosa e lieta – e il suo dissezionare. – Si passa – da una carezza di mano all’altra – come cosa normale – e sul tuo ombelico nudo – socchiudo gli occhi – come fossi un uomo – giunto da poco. – E’ così – l’ombra della parola: – s’accomiata sulla carta – e sul tuo corpo – e come in quel tempo di festa – sussurra fin dai muri – “non andare – resta”.

L.

Chorus #1128

Potresti scrivere – di come gli anni – rendano radi gli incontri – duri gli sguardi – tremendi gli addii. – Qui – ai confini della casa – ci sono fosse comuni. – C’è stata una guerra – mentre tu cantavi – e tutto il vino – finiva. – Il poeta – è una gazza – che ruba monete – dalle stanze altrui. – Il tuo canto – il tuo canto si ascolta – nella nebbia radente alla terra. – Vi sono cadaveri – che fioriscono in gramigna: – la guerra si cambia d’abito – in primavera. – E arrivi la pioggia – come una madre – che spegne la luce – al tuo scrittoio: – tutto decade in malinconia – i cani d’onice – il grammofono – i quadri. – Venitemi a prendere – e io alzerò le braccia. – Venitemi a prendere – e il quarzo della luna – illuminerà la mia fossa.

L.

Chorus #1127

Hai l’eterna danza – non fatta – di cerchi concentrici e spirali – di piroette e delizie d’anca –  ma di muta presenza del tuo gesto serrato – dall’osso dolce della caviglia – alla tempia che ho baciato. – Non basta al Tempo – svellere – della città – le strade chiuse – scendere – ai fiumi – e fiorirli di anse – di dighe: – non gli basta – rizollare – gli spazi in disuso – dai vicoli della periferia – alle cime. – Sei tu – che nel tuo silenzio – tendi l’arco della schiena – e scocchi dardi – così – come comete. – Ignara – è tutta la vita – quando mi chiami e ti volti – nel muscolo teso del seno: – la morte allora – è tabernacolo vuoto – sotto uno scurissimo cielo.

L.

Chorus #1126

L’osso di tufo – del tuo ventre: – di questo parevi fatta – prima dell’amore. – Di qualcosa sopito dai secoli – rimasto sui pendii – come cristallo nero – poroso. – Il tuo corpo – amo ricordare – e più di ogni cosa – l’estesa nudità tua – d’aracnide e di sposa. – E così – d’arancia – mi raggiunge – il tuo sapore. – Si ribellava – anche il cane – nella stanza: – la bocca saziava altra bocca – e avveniva – la rarità di un collo – in un’ora qualunque – di nessuna importanza. – Non sai – il doppio cuore che uso: – uno – spento – occluso – l’altro – ribelle – vivo – battente – sulla forma tua – rimasta – alla luce – che penetra – il tuo corpo assente.

L.

Chorus #1125

Uno strano silenzio – è calato – e fa – di questa notte – una notte di pace. – Tacciono – ormai – i grilli dell’estate – e la nottola è rara – fra le luci delle case. – E’ un settembre antico – d’attesa – un dividere i gelsi dai campi – usando la luce – come mani. – E’ il portare – il sacco delle cose – sulla mulattiera fiorita – d’ultimi fiori. – E poi – il restare – in ciò che non è abbandono – spigolatura di casa – distanza – ma solo attesa – mentre imbruna prima – la sera – e s’attarda – felina – la speranza.

L.