Chorus #413

Ho questa ossessione del corpo: – leva la benda della carne! – Mostrami se i muscoli – hanno la meccanica esemplare di Dio – la quieta radice fin dentro l’osso tuo più magro; – aspetta! – che nel cespuglio delle reni – voglio vedere che il sangue depuri – goccia a goccia – per tornar giovane nel tuo petto e alle tue anche – che sotto allo sterno voglio passare la mia mano – come una ramazza – sulle tue piume morte – e giusto il polso sulla mia bocca – bacio – mentre dipano le arterie – che avviti ad ogni respiro: – ho l’intenzione dell’amore – la dedizione dell’amante – nell’allinearti le scapole – alla volta celeste. – Quando la Via Lattea – dà il via alla rivoluzione della notte – ti ricucio senza una ferita – ti espongo nuda – alla scienza delle mie dita: – m’accollo le cicatrici – ti guarisco – regolo l’occipite del tuo cranio – alla frequenza esatta della mia passione. – Fuori – l’inverno – deve ancora arrivare.

L.

Chorus #412

L’errore – fu – il grembo. – L’argano – sulle ruote di ferro – dilatò la carne – e il dolore transitò – come un suono – da te a me – e lo strappo aveva – inesplicabili pianti – (i tuoi e i miei) – e la festa della luce – applausi. – Contenermi – nelle viscere – ha portato a questo: – solitudine – malattia – rivolta – disincanto – paura – e poco amore – se non per la tua breve vita. – L’errore – fu – quella risata – in primavera – la finestra spalancata verso le montagne – la mattina – nell’ora del sole – e un canto. – Io che scivolo – nel turbine del tuo corpo – e affogo: – scheggia di piccole ossa – rotule e sterno – clavicola e denti – formato e sformato – nella sala bianca – fra i mazzi di fiori – che si sfogliano – minuto dopo minuto – alla loro morte – attesa.

L.

Chorus #411

Raccolgo le spalle – le spiego come un bavero d’ossa – e la notte ha grinze di gelo – stritola e raggela – dall’alto della sua luna. – M’incuneo nel mio buio – come un ladro – che alla folla chiede strada – quando l’umanità è scomparsa – o dorme – o giace sulla schiena imbevuta d’amore – e il tramestìo del mio affanno – non ha ragione d’essere – se non duri campi di segale nera – e fossati. – Il sacco – m’accorgo – è vuoto di cose; – perché fuggo – rimestando la terra buia – il nero silenzio del sasso – il guscio di lumaca? – Davvero distante – dalle case – da quegli alti usci di ferro battuto – da voi che nel giro della luce – amate e vi amate! – Ecco – la fuga – non ha l’eroismo del passato – le pinacoteche violate – l’atto del rubare: – il mio – resta – un tentativo – una mediocre riscossa – dove la lama d’argento – s’agita a caso – su verso il cielo – nella pozza vaga delle stelle.

L.

Chorus #410

Vedi – (stanotte) – ho riso – seduto nel silenzio – e il cuore palpitava per cose non mie – spingeva il sangue in fondo alle mie dita – e si preoccupava che il mio corpo – restasse aggrappato alla parete – alla grande madreperla della luce – compisse il suo giro completo – mentre ero quasi cieco – e fuori il vento – diveniva freddo – gelido – e picchiava la veneziana marcia sui vetri – con violenza. – Sono restato lì – pensando a chi avrei lasciato – alle cose ancora da fare – alle tue piccole labbra – minuscole come nocche – che non avrei mai più sentito sulle mie – e sorridevo – serrando le palpebre – come in mezzo alla città – da bambino – quando cercavo di nascondermi all’autorità competente: – il gioco inverso – ora – ha una conta – l’assoluzione dentro al petto – o la condanna. – Che sia breve – l’agonia – il saluto – o che la mia mano – torni calda – e che sappia – sul tuo viso – ritrovare gli occhi e il sogno – a nuova vita – e ancora un poco – ingannino – le bianche nubi dell’alba – le mie parole.

L.

Chorus #409

La curva dell’anca – è un ponte – antico nella Storia – caldo nella solitudine – e nell’occhio che pensa – s’affastella di pietre – da riva a riva –  si tende ai terremoti – alla terra che vagheggia di fiori – alla bocca – che ha d’amore un pianto – al pugno che batte – che richiama – dietro i vetri – da fuori – e sulle ginocchia – sto – come in una disperazione. – Il mio corpo – si muove – e non si muove. – Ti trova – nel rumore – nel ruminare delle fabbriche – nella stanchezza della sera – in un sottopasso di superstrada – nell’elettrico entusiasmo del cielo. – Al ritorno – pare tutto semplice: – le scale – la porta che si apre – l’abbraccio – il collo bianco da baciare – gli occhi tuoi – bastioni – fra cui deporre la piccola flotta delle mie mani – sopra l’onda della tua luce. – E’ la festa dei Santi – la piccola testa che s’inchina – nella meravigliosa tua chiesa: – la vena alla tempia – ti denuda – e dove depongo le labbra – inizia il sangue – il passo dalla tua carne – alla mia.

L.

Chorus #408

La strada è superata – e percorsa da cima a fondo – è esanime e bianca: – una fila d’auto sul lato – dall’altro – un giardino – recintato – a orari perfetti – una luce gialla nel suo centro – il campanile distante – netto – sopra le case – scruta il cielo – come fosse un fiore colmo di sete. – Sono questi – i tempi che viviamo – gli angoli che circumnavigo – come isole morte – seppellite di cipressi – in file tutte uguali – mattoni rossi – coppi – alla svolta – cancelli – spazi abbandonati: – due ragazze ridono – dandosi il braccio – ed è un’altra giovinezza – che più non ci appartiene. – Ritrovo – la via – dall’inizio – ma non serve. – Giro in tondo – nell’oscurità – e tutto è vano – tutto è perduto: – le radici giacciono riverse al sole – ed è ormai la stagione dei vandali – e di noi – amarezza e distanza – disperdono le belle stagioni.

L.

Chorus #407

Forse è il nodo che si è sciolto – che ha ceduto – lungo la ferita della carne – improvviso – si è aperto – con i suoi lembi di filo – come insetti in fuga – dal tuo corpo. – Divaricato – incontro al sole – esposto nel supplizio – secchi nelle ore – sciacqui le tue ossa lunghe nella pioggia – e di te – smuore – per ultimo – il cuore – in un fastoso battito di canto. – Oh, la grande ruota – ha smesso – nel campo – il suo viaggio. – Oh, le luci e le danze – gli amori – anche – traggono alla casa – l’addio – e il vecchio cane – alla porta. – L’ora à giunta – come in tante tragedie: – l’ineffabile splendore – scivola come acqua – dalla tua voce alla tua schiena – la luce si colma di seta – e sotto – la tua mano – ricuce – e fugge – di nascosto – il sangue – che nell’eterno stillicidio di una goccia – mi fa dimentico alla vita.

L.

Chorus #406

Le cose che non paiono – quelle che non si mostrano – gli accenni di luce alla fine degli occhi – il rapido passaggio di un rondone – da camino a camino – che per un attimo – incide questo atipico azzurro – e il lavoro costante – il soffio del mantice – la motrice del sangue – che in silenziose stanze – tenta di fortificare le porte. – Ogni cosa – fuori – urla come una folla – e tende alla rivoluzione – a spodestarti dal corpo – con lunghe picche nere – e bandiere – e tutto preme – dai cortili – dalle strade – dalle scale – nel cerchio del disumano – mostri degli inferi – giunti solo per te . – E’ questo il tempo? – L’ora che si attende? – Tutto questo scavo di cielo – questo fosso luminoso dove cadono gli stormi – lo sciame rugginoso delle foglie – che s’incanta al mezzogiorno di novembre – è vano e ultimo? – Il traffico – sottopelle – delle vene – ti reca alla vita – e tu non sai – e non resti – come un bimbo sfuggito dalla mano.

L.

Chorus #405 (Per Pasolini)

Leviamo il mare – la sabbia – le baracche – Roma anche – (tutta) – lasciamo solo il Tevere – com’era un tempo – togliamo anche la notte di novembre – i santi e i morti – facciamo che l’acqua abbia una grazia – che s’allunghi – che chiami a raccolta – dal suo fondo di fiori e corallo – l’assoluzione – che sia una Maddalena – e che il sangue – lavi – con l’attenzione della tua povera madre. – Così – al tuo tempo del Friuli – ti ritorni – (e ti salvi) – come un uomo adulto – poeta – seduto – gentile – vòlto alle tue montagne – al ricordo – recluso null’altro che alle cose di casa – perduto – e nei giorni. – Ma – ti prego – inganniamo il cadavere – la morte – la polvere scomposta – l’acredine del vento – il tuo volto e il tuo occhio spalancato – il grumo dei capelli: – la nazione – che ha i suoi confini sacri – ti ha chiesto un fratello – in sacrificio – e ancora non può – quel sangue tuo – reclamare – fra le dune smarrite di Ostia – nei secoli nei secoli – come qualcosa di sepolto.

L.