Chorus #1238

Ci si sposta – accanto – di poco spazio – di poca luce in meno – tanto che il mondo solito – non se ne accorge – e continua imperterrito – a rodere il suo legno – e noi – trasliamo – un poco più in là delle foglie – e delle strade – e diventiamo – chi parola – chi sogno. – Io non m’accorgo – di finire – in un altro me stesso – uno di quelli dimenticati – prigioniero ai piombi – o uomo libero: – c’è una sospensione – un lattiginoso istante – di nuvole e uccelli – che è l’esatto territorio – da dove ti scrivo anche adesso. – Così – è un dimenticare – il rumore basso delle fabbriche – e il cerchio continuo degli aeroplani – gli elicotteri anti incendio – la folla degli argonauti: – d’acchito – la frattura nella luce – ha un canto nuovo – per la tua miserabile assenza.

L.

Chorus #1237

Non si ricostruisce più – si aspetta – la pianura è troppo malata – anche per la primavera. – Dai bordi – l’erba – fa i fiori a caso – le mosche stanno sui finestroni della scala B – e desiderano il cielo – come facciamo anche noi da qui. – In barba al silenzio – coi sacchetti gialli della spesa – tendono – da semaforo a semaforo – due o tre anziani – ai loro portoni – con fatica – come se ci fosse la neve – e la neve – ormai – non è più. – Io dovrei scrivere dell’amore – ma l’amore – è roba per i battenti delle finestre: – tira vento – oggi – e la poesia non ha tempo per ricordarti – io stesso attendo – la mossa del platano – lungo la strada vuota.

L.

Chorus #1236

Quando è mezzanotte sempre – e la città è vuota – e fingono – le luci – una vita – trattengo – nell’acquoso buio che s’attraversa – pesci veloci e scarlatti – (le parole tue) – che scivolano vivi – fra i coralli dei mattoni – e giocano con le code – sulle cancellate a punta – dei giardini – e qui – faccio silenzio – per ascoltare ancora – lo swooosh – dell’aria che smuovono – dell’acqua che precipita in me – di te che mi parlavi – con frasi basse – del niente o di noi – ma che adesso – sul fondale deserto – si scompongono in anemoni – fiori sui relitti – fiori sui naufragi – nell’esser soli – pescecani – impauriti e zitti.

L.

Chorus #1235

Lo sapevamo già – che c’è un inverno che ci aspetta – che dove la nocca delle dita – si stanca – saremo soli – fra la neve dimenticata. – Tutto pareva nascosto – in fondo al fondo – delle nostre parole – nell’allegria del vino – nel canto dolce – sull’arsura del tuo collo – nell’amore. – Si sconta – la felicità – in giorni bui. – Si secca – la vite – che ci diede tanta gioia – nelle luccicanti vendemmie – e dei giochi. – Lo sapevamo già – nell’emisfero dei nostri petti nudi – che il dolore – sarebbe tornato sotto altra forma – su questa vita – dove la natura – non ci concede più una bocca – e la sua gola è muta – su ciò che non ritorna.

L.

Chorus #1234

E’ il mondo che è asmatico – amore – ha il fiato breve dappertutto – si prepara sulle esauste pianure – e cosparge tutto d’uccelli – con la loro piccola benedizione di ali. – Noi non possiamo – che stare alla finestra – mentre la luce si fa lunga – giorno dopo giorno – a intenerire le strade – con le prime voci di primavera: – la terra – non ci chiama più – sorride sola nei canali – s’apre di radici – e germoglia – con noi lontani. – Si fa fonda – così – la distanza – e dove – nella piazza – ti guardavo – c’è il silenzio del sole – sulle ganasce delle pietre. – Come si stringe – il pioppeto – come si fa scuro! – Come il lago – batte e ribatte – la sua timida risacca – di barchette vuote.

L.

Chorus #1233

Tutti stasera – parlano di malattia – li sento da qui – attorno ai tavoli – pieni di bicchieri – nel fumo delle sigarette – nelle gambe nude del venerdì sera – che se ci fai caso – fa caldo come in primavera – e il bar è pieno – la porta si apre e si chiude in continuazione – si può tentare – nella gonna più corta – tutta l’ortodossia dell’amore – fuori – sotto il Campanone – il cielo è calmo – il solito lavatoio brulicante di stelle – la pianura è dolce – scuote i rami alla brezza – come fa sempre – sull’egoismo dei sentieri – mi piace la tua pelle – dice una mano insicura – qui siamo in collina – c’è il castello – ci sono le Mura – qui siamo sicuri – e m’innamoro – sotto gli archi – del Palazzo della Ragione – poco più in là – le begonie che attendono – la luce bianca – della bella stagione.

L.

Chorus #1232

Qualcosa che guarisca l’istante – (che per la vita è tardi) – che sulla fronte le tue dita – siano frescura per questa febbre ultima – e che per il tossire tardo – quelle stesse dita – calmino il mio petto – e lo addormentino. – Si compia – in questa sera – un miracolo: – torni quell’onda maestosa – del temporale – con i suoi tralicci di lampi – il sottosopra dei coppi – il lamentarsi dei cani – torni sopra di noi – così ricoperti di mani. – E adesso – nel cerchio illuminato delle case – s’alzi un suono di tramonti lontani – e che due teste – esitanti al balcone – si dicano cose – sorridano – e si diano ancora – appuntamento – a domani. 

L.

Chorus #1231

Rabdomante – vado – per terre che conosco – e ricerco me stesso – e non m’importa di voi – dell’umanità – del geloso sole – che pare per voi soltanto – dello stucchevole pulpito – da dove – voi dite – la poesia debba parlare. – Io vado da solo – dal primo passo dal grembo – all’ultimo – legnoso – secco – moribondo: – e se la terra che calpesto – presenta campi di letterata torba – è solo il sacco liso che porto – che la sparge per il mondo. – E’ un caso – la Bellezza – uno scoprire ammoniti dentro i sassi – e nel caso – che sostiene tutto l’universo –  si nasconde la volpe – e così fa – la parola santa – sulla terra che calpesto – si muove nella tana solitaria – mia – con l’occhio al gheppio – che sta in mezzo al cielo – come preda alta – irraggiungibile – alata cosa – parola parola – liberamente vorticosa.

L.

Chorus #1230

A me pare – che ogni giorno – dei miei occhi – s’asciughi l’iride – si restringa – dai bordi – la frontiera delle tempie. – In tutto questo cerchiare il mondo – sempre più al centro – di me rimane – il panico della fuga – la diaspora dal corpo – lo stare insepolto – fra le anime morte. – E dove – casomai – potrei tentare l’amore? – Qui ci sono tagli netti – gli organi mi sono stati donati: – c’è un grande spazio – ora – nel mio petto – come una casa vuota – e tutto tace – se passi – se mi chiami. – Si è fatto tardi – in un attimo: – la strada – è la solita meraviglia di stagioni – gli uccelli risalgono fin dalle radici – degli alberi – così è stato ieri – così sarà domani.

L.

Chorus #1229

Di soprassalto – da un pianto – scendeva – dei tuoi capelli – un’oncia scura: – la notte – ha una sola lunga ora – e lì siamo deposti – nel deformarsi della stanza – nel giaciglio d’una frattura. – L’amore ha titubanza – è groviglio di cavi – la finestra è una vela – la luna la prora – il cielo laguna trafitta – poca acqua – fra gli scogli di Orione – la scala buia s’intarla – appena sotto la soffitta. – E dicevi – e non dicevi – le mie braccia – come vertebre fra le tue vertebre – il mio corpo – come carne silenziosa – nell’espunta tua nudità – nell’abiura delle mani – eri fiume lavico segreto – di lontane terre di vulcani. – Di soprassalto – di un pianto – si spiaggia – l’albero maestro – e di quel navigare – stasera – giace forse la luna nella sabbia – consumata dal mare.

L.