Chorus #226

Il tuo corpo è un intrico – è questa strada invasa dai rovi – questa rivoluzione che si urla nelle strade e che la pioggia smorza – azzitta e un poco consola. Nell’elastica curva delle tue ginocchia – s’incava il buio come un mistero – la trincea – dentro cui do riparo – alle mie terribili assenze – è colma d’acqua e di malattia. E’ un frantoio – l’amore – il perpetuarsi di una macina – nel suo largo giro – mentre lo scricciolo fa tana – nei naturali ripari dalla neve. Pare – la primavera che aspetta – la tua bocca. Il tuo sonno ha quell’attesa – terribile – di gioia – quel salto di fiato – (disincanto) – che interrompe la mia serenità – già ferita a morte. Il tuo corpo non ha più frontiere di piedi – di mani – l’arco del collo – è un tormento di vertebre. Io non conosco più la strada del ritorno – m’arresto come il sangue – e aggrumo – al pianto lontano dei cani – alla carne tua – che si scuote – e riposa.

L.

Chorus #225

Brautigan – che davanti all’Oceano Pacifico – si decompone – (ascolta il suono – B-R-A-U-T-I-G-A-N – come uno di quegli eroi americani – un modello della Ford – un missile terra aria) – con il cervello secco sulla parete bianca – (immagino) – saltato sulla mina del suo Vietnam – davanti alla frattura di una finestra – smilzo nel suo gilet nero – così appena – è un ricordo – un’anomalia baffuta – un suicida come tanti – come Hem – come Artaud e la sua scarpa – Pavese e la sua triste stanza – Dj – Dj Pancake – che fugge nella notte – spaventato dalla sua prosa immensa – le parole come cani – fermo – risoluto – gli occhi alle costellazioni di primavera – BANG – fottuto – irriso – dalla mediocre umanità – che scalpita nei lunedì e si fotte nei sottoscala – in macchine tristi – cosce bianche cazzi mosci – Brautigan è morto – Dj è morto – si aspetta la neve – per avere un poco di silenzio – tiepidi gatti – amore.

L.

Chorus #224

Perché – ancora – restare qui – alla terra – spinti a forza – nella lacustre immobilità – di una ninfea – così – riversi – boccheggianti al sole – all’aria – all’azzurro o alla nuvola – che transita e muta – sui ventri caldi e sulle tombe? La distanza è incolmabile – è universo sopra universo – carne e materia – lo strazio di un nome che fa eco fra i salici e le acque. Quando – poi – la grazia del sonno – ha l’ansa calma dei vortici che vanno morendo e le fronde zittiscono – tu riappari come nuova terra – cammino fra i boschi – salvezza. Eppure – il maglio deforme – ancora – sul suo argano – il sangue  e il muscolo del cuore – lavora. L’inferno del buio – avvampa – col suo sudicio motore: – attonita – la via – è persa per sempre – (e te).

L.

Chorus #223

Pare che tutto si spezzi – come il mio vecchio cane – che cade fra le fronde – lassù dove non t’ho amata – e sui nascosti giardini – di un lontano agosto – rivive – si scrolla – uggiola – per poi accompagnarci a una nuova morte – a un cataclisma appena accennato dall’ombra di settembre. Ogni suono riporta lì – all’inquietudine che non è New York – San Francisco – le strade – la tua camminata gentile – la città che non nasce più dalla pioggia – ma è il buio di una scala – ascesa e sguardo – fatica e le mia grandi mani – rovinate – da ciò che sfugge – cade – si frantuma – come colpi di vento nella notte – notte – caduta – (come il mio cane) – come il tuo corpo – sulla mia tenerezza – e jazz – sogno – angoli di scapole e addii. L’ancia – attraverso cui – il soffio – ha musica – è la tua solitaria figura – nera – alla finestra – e lontano – lontano tutta la meraviglia delle luci.

L.

Chorus #222

L’unica cosa che s’intuisce è la pioggia. L’indifferente cerimonia degli alisei e del maestrale – che in oscure danze – spingono nubi sopra la sofferenza della città  e la carne bianca del tuo fianco. Il mio coraggio – (antico) – tace – la tua tenue insolenza – si smorza sotto la biacca del mio sonno. Resti nello spazio – curva come un larice – un ippocastano – uno di quegli spurghi della terra – che agghindano come damaschi – distesi – (sotto) – il grigio calcestruzzo dei terrazzi. Non ti indico – a voce – ciò che vedo. Ogni mia parola – ha una baionetta – incapace d’assalto – di morte – d’esultare nelle trombe di un qualunque esercito. Placa – soltanto – come mano – innamorata appena – e t’accompagna al sogno. Cantilena di gennaio sopra madidi prati – che nelle ore – si sperde – e nel pianto.

L.

Chorus #221

Amo – (mio) cuore – pensare – che tu abbia affetti distinti dallo sterno – che da una cavità polmonare – tu possa scinderti dai miei occhi fissi al muro – gioire – spingerti col sangue più nero – giù nel groviglio delle arterie – nella giostra del buio e della luce – lasciato solo – come un ragazzino sopra un prato – alle grida del sole e degli anni. Poi tutto accadrà – nel silenzio: – il corpo è ripiegato – tossisce – si scuote – s’incurva nella stanza. La voce non ti ha più – si secca nell’intirizzito cielo di gennaio. Il passo ultimo è compiuto – farfugli d’amore – ma la gola è strozzo e laccio – muta prigione e sacco. La libertà non ti si addice. Dormi come un gatto nel mio petto – e disteso l’occhio è vacuo – nel buio e nel pianto – è profugo d’altra vita e d’altra carne.

L.

Chorus #220

Lo spavento di un silenzio che pensavi istante – dolce spalla nuda nell’attimo di un rimprovero – rivoltata ai tuoi occhi – in pieghe e pieghe di sconfitte e primavere. E’ l’improvviso asciugarsi del sangue – dentro quello scolo bianco che è diventato il tuo corpo – tumefatto di carezze – santità – di buon vino – solitudine – s’incanta ancora una goccia – vedi – puoi ancora un abbraccio – seppure l’incedere è incerto – e i tuoi seni non salvano più. I sonagli alle caviglie – ristanno. I grandi fasti degli astri – sopra – cadono in rovina nelle onde lunghe dei tramonti. Il cielo si fa all’improvviso camposanto – gonfio di rose – che sono ciò che io ti portai – dal mio maggio lontano. S’agita e piange – nella tua materna assenza – un orfano. Ti chiama – genuflette la sua nudità – davanti al giglio profumato del tuo niente – e s’arrende.

L.