Chorus #1010

Una parte di me – s’arrischia – nella città – fa cricca con la gente – lungo gli argini dei fiumi – e nelle cantine – fa il baccano del vino – e della festa. – La città – che suda nell’acciaio – che si tende nel bronzeo viale del camposanto – che sostiene il passero – sulle sue arcate – che beve dalle dita del cielo – il piombo dell’azzurro. – E poi si ritira – quest’altro me – l’altro abitante schivo – l’ombra grigia – della schiena curva – il silente lampionaio – metodico e solo. – Tu cos’ami – quindi – alla foce di questo fosso – che si punge appena d’acqua – tu cos’ami – alla sua sorgente – il me qualunque – saturo di mani – o il me – che ha cento braccia di mulini – e un solo covo di parole – dove il tratturo – taglia il mondo – coi suoi animali? – Sono spezzato – vedi – come pane – nelle tue mani.

L.

Chorus #1009

Se solo passi – davanti la casa – con quella tua amabile curiosità – di sapere di me – alla mia porta – perennemente chiusa – e le nocche tue – gentili – bussano – e i battenti d’ottone – segretamente – il suono incalzano – nei corridoi bui – se solo stai – con gli occhi – alla finestra accesa – e non dici – non chiami – e credi – dalla battigia della strada – che io – altrove – mi muova – fra il sogno e il silenzio – se solo – mi cerchi – e hai nostalgia del mio corpo difficile – della carne come neve – caduta sull’osso – se solo resti – senza risposta – nel grano duro della serratura – come uccello affamato – sappi – che io sono quella pianura che vivi – che mi hai già trovato – nella tua dolce caviglia – impigliata nel prato – nei declivi.

L.

Chorus #1008

Amo – il momento – dove tu – nel groviglio delle spalle – nella cava abusata dei pensieri – mi ascolti – e se mi ascolti – (e non ti vedo) – un poco – le gambe tendi – nel buio – come a un incendio. – Dalla solita torre – io sono l’uomo assente – la figura – che balza da stagione a stagione – giocoliere di luce – e di ombra. – L’uomo – che ha superato il confine – e tiene le rose fra le dita – come segno antico – di festa. – Non è amore – questo – il pensarti sola – nei sottotetti delle città di pianura: – i tuoi occhi sul mio petto – le tue dita che non sapevano di niente – nell’aprire – la valva asciutta del mio cuore. – Mi dono quasi ogni sera – dal mio serraglio – dalla mia laguna – e dai canneti – spicco il volo – al tuo sentire assorto – che è il cielo cupo – del mio disincanto.

L.

Chorus #1007

Che cos’era – quella – una corda? – Un legare – o uno slegare – da sotto la tua mano – al mio sognare – poggiato al tuo petto? – Quanto è breve – la strada – per tornare bambini! – Quanto – il mio tempo con te – è diventato casa – e poi mobilia – e specchi – e divani – arazzi – statue – quadri – e letti sfatti. – Quanto – la gioia – scorrazzava – per le scale – come pioggia in estate! – E di già – quei nastri rossi – significavano – di te – la partenza? – Un addio – non pare – perché se ti muovi – agiti l’aria – fra i mulini delle case. – Quindi stai ancora – viva – in qualche terra misteriosa. – Quel petto – dove sognai – respira – come la luna che si rinnova.

L.

Chorus #1006

Tu nasci cieca – e t’orizzonti – come certi uccelli notturni – bianchi occhi ruotanti – nel giardino chiuso – della primavera. – Non hai disperazione – e siedi – all’albero tranquillo – e sogni. – Costruisci – con le dita – la casa di legno – dell’infanzia – senti ancora – il ciliegio – stormire – nel primo pomeriggio. – E dove il vetro trema – comprendi la stanza – e i suoi spazi: – sei come un animale – che non conosce la distanza – dalla casa. – Se tu vedessi – mia poesia – oh se tu vedessi – il mondo com’è – non vorresti più vivere. – Se nel periplo notturno – tu avessi la luce della luna – e l’umanità tutta – e l’orda della tempesta – tu al mio cuore – diresti basta – con un ultimo strozzo di parole.

L.

Chorus #1005

Le sottili pagine di un libro – fatte per non pesare – e tutto racchiudere – per chi l’anima la scruta – ne fa scriminatura esatta – terra calda – in questo dedalo d’orrori – che è la vita. – Così come – da ragazzo – fra quelle stesse pagine – trovavo – stelle alpine seccate – così – Sylvia Plath – è finalmente strappata alla radice – e infilzata – dietro questi finti vetri – dove il suo cuore – finge ancora di battere – per l’umanità dissolta. – Siamo più liberi dei libri – più assoluti di ogni razza d’albero e di fiore – c’è più incognita in noi – dell’ombra che faticosamente – di noi – racconta: – Sylvia – pane e burro – e il forno a gas – che ne sanno – la vita – e Dio –  e la letteratura – e il fottuto amore! – E’ tutto guasto – dall’ultima mela – alla parola.

L.

Chorus #1004

La nuvola bianca – e il ciglio – l’occhio che guarda – l’ultima neve – che affonda – nella terra in ombra. – La luce netta dell’altipiano – che è vento – in questo giorno senza vento – calmo e discreto – pacificato di montagne. – In questo modo – i prati – hanno un profumo di legno – d’ultimo ghiaccio – che sbianca – attorno ai nostri passi. – Siamo giunti fino a qui – da strade sconosciute: – ricordo l’attimo gioioso – del tuo abbraccio – nella precoce malinconia di settembre. – Io dunque – scrivo – di cose perdute – come quei cacciatori d’abissi – d’anfore e di navi. – Ci s’aggiusta la vita – nel garbo della primavera – e di lontano – ti guardo – salire – dolcemente – la collina.

L.

Chorus #1003

Forse dovremmo restare qui – io e te – a discutere di poesia – anche se non si capisce più – la stagione – e nemmeno la gente – per dirla tutta. – Stiamo – come su un punto di rottura – sui rami della croce – e ci amiamo – sottilmente. – Così – da sotto – sali – e io ti propongo – Ezra Pound – o Jacques Brel – che è vero – cantava – ma era un grande poeta. – E poi ti guarderei le spalle – mentre sei china – nella seria dissertazione notturna: – che diamine – il vino – e spogliarti – e Montale – che sorride – nel vederci – col suo picchio sulla spalla. – E’ questa la vita – una frase beata – ben riuscita – e il rosso del tuo seno – nelle gentilissime ore – più buie. – Quasi calmo – è il mio corpo – quasi sereno – composto – e dove tu mi leggi di strazi – di morti – io sospingo la mia fronte – sul tuo ventre – e più non scrivo – né mai più scriverò.

L.

Chorus #1002

Si sforma – la sabbia – nel ricordo – alla suola delle mie scarpe – poco più in là – l’onta di un remo – lasciato solo – nell’anello di un’alga. – Quanto è basso – il cielo – sopra il mare – come chiude l’orizzonte – come due mani dure e grigie – e io e te – come insetti – sull’orlo dell’onda – a cercare riparo. – L’uomo che ci indica Pola – e ci dice che è là – appena oltre il nostro sguardo – ma noi non siamo fatti d’acqua – e di questo vento – noi abbiamo già un cuore stanco – cespuglioso – di pianura vasta – d’impronta di lepri – e fumo di calce. – E l’uomo ci indica Pola – e ride – e racconta – di quell’Adriatico che è stagno – e tu così bella – coi tuoi capelli forti – che sfidano i pescatori degli estuari – e Mestre – Venezia – e l’uncino di Trieste. – Sei qui per me – su questa spiaggia – dove oggi – mi è difficile perfino camminare: – quest’Adriatico per solitari – nonostante il tuo braccio – e Pola – dall’altra parte – che affonda – indifferente – nelle poche luci dei Balcani.

L.

Chorus #1001

C’è questa stanchezza – di fianchi – queste tese corde di nervi – che trattengono la curva delle ossa – tutte – che d’ora in ora – si sfiancano. – Così – spinge anche il sangue – nel limitare del cranio: – questo corpo è un mondo di tempeste – che porto a spasso – in un universo di stanze. – E domani – domani sarò – il solito uomo di sempre – affaticato e crudele – nel voler strappare la foglia – nella prima luce dell’alba. – Colui che tenta il cuore – e lo sfida – nel nuovo giorno di febbraio. – Ma stasera – concedimi – la consuetudine del nulla – il rimuginare muto – di un panificatore di buio. – Lasciami qui – sul bordo cieco del letto – e gli strali di luna – fra gli scuri – e i gatti – tanti anni fa – ad amarsi – come noi – sopra i coppi del tetto – e noi – invece – risoluti – noi – che tenerezza – lancinanti come vitigni di braccia – a vivificare il futuro.

L.