Chorus #726

Non sarà – in questa vita – l’armonia tua – ad accompagnarmi – i pigri pomeriggi – le estati. – Questi anni sono un transito – rotaie – dove usare gli occhi – come ninnoli di legno – lungo il viaggio. – Non c’è vita – senza l’allegria – del tuo sguardo. – O anche solo l’arancia – nel primo sole – del dopo pranzo. – O anche – il sentirti – respirare – alla bocca del mio cuore. – O anche – o anche… – ma tu – non vedi – che è solo un chiamarti – un desiderare luce – uno strappo – un coglierti di anche – nelle belle sere passate? – Ora ho capito – ed è dolore – disincanto. – Questa vita – è una fuga – fra due felicità: – quella passata – colonica – ampia – quella futura – gentile – nell’angolo piovoso – minuto – del ventre tuo – sul mio.

L.

Chorus #725

Ognuno ha la sua parola – il suo cane ossuto – nell’oscurità precoce – fosse – pure – una parola rigogliosa – una lingua erotica – un contrappeso – sul corpo magro. – Che gioco antico – la speranza – il costrutto micidiale del ricordo – il campanello – l’attesa. – Dall’altra parte – che si dice? – Ci si muove nella terra – come serpi – o ci si è alzati in volo – finalmente? – Il dramma del silenzio – mi ha terminato la vita. – Questa morte è apolide – casuale: – il dolore è eterno – fin sotto la cornea – dove ancora ti bacio – e ti curo. – L’uomo – qui – è cento volte il tuo dormire – cento volte – la verità atroce – della tua dimenticanza.

L.

Chorus #724

E’ vero che qui – tutto è scomparso. – Il cane era tenero – e un rumore – sempre giungeva – da ogni stanza. – Mio padre era gentile – una razza d’uomo rara – che mi ha forgiato il cuore – con pazienza. – C’era una giovinezza – un presagio – un appuntamento – dietro alle porte. – A cosa penso – ora – da questa lunga morte? – Che si spicci – la lama – in questa vastità di niente. – Che all’argonauta – si spezzi la schiena – contro le rocce. – Se tutto mi è tolto – allora lo sia il tuo volto – e si finisca per polveri di universi – ricominciando.

L.

Chorus #723

Noi – (in fondo) – non siamo mai stati così – come locuste in battaglia – braccia – gambe – il disincarno dei corpi – dalle ore dell’ufficio – alla triste unghia mia sulla tua – dal tuo occhio calmo – il presagio – il caffè – il silenzio cupo della glottide – biglia di pianto – taciuta grotta baciata. – Il ramo pende al vento – e al fuoco. – Oltre il morbido cantuccio – ti rivestivi – fra l’azalea e il lenzuolo. – Di noi – non si racconti nulla: – rimanga una scheggia di luce – una vergogna – un sussulto di ventre – un tremore – ecco – una lama di seni – buttata nel futuro – come un ricordo.

L.

Chorus #722

Dentro alla luce – sul lago – sullo screzio dell’onda piccola – densa – ci siamo ritirati nel nostro silenzio – agli abbocchi delle mani. – Che meraviglia – dicevi – la schiena piegata verso il molo – il battello quasi assente – i gabbiani. – Cento e cento – le rapide ali – il ghiotto frugare – sulle sponde. – Dimmi una poesia – su di me – sui luoghi caldi – e che mi calmi il sangue – con la tua mano santa – e si moltiplichino le sei – nei rintocchi. – Eppure – nel minimo incendio dei golfi – stavo lontano – e soffrivo il tuo viso – come già solitudine. –  La dannata baldanza dei lampioni – il nero profondo del suono d’acqua – il gioco tuo che ridi – che ridi – arabesco di ragno – bellissimo – come un alveare di primo sole – e noi assenti – perduti – oli di sacramenti – nella mancanza del sacro.

L.

Chorus #721

Si quieta – nell’ora profonda – il nervo della vita – lo stucco sull’osso – l’elettrico tendine nel buio – fra le tue braccia. – Spalle che non ci sono – e omeri – e dolcezze di campi – nell’assolato collo – e pendii di scapole – cotillons di baci. – E tu taci – grave tomba fiorita – spettro incallito – cosa smarrita. – E con te – si silenziano l’allegria – le risa certosine – che suturavano – l’angolo ferito della casa. – Si calma – lo sterminato sangue – che da vena a vena – trapassa – come il vento di stanotte – fa – con le persiane. – E’ tutto respiro – il mio sonno – uno stacco dal corpo – sulla leva dolce – della tua caccia – a ciò che rimane.

L.

Chorus #720

Quello che dell’acqua mi spaventa – è il transito – l’accadere liquido – torbido – la vita che porta – la vita che toglie. – Così sei tu – fluida – carsica – testarda. – Così la sete – mi fa bere la tua stilla – come vino. – Così cado ancora – scheletro dannato – al tuo cuore fangoso. – Amo la pianura secca – rovinosa – solitaria di corvi – temporali. – Lampi e lampi – nella siccità del cielo. – Viola si strozza l’orizzonte – e tace. – Questa è l’apocalisse – il suo rumore – tu sola puoi – con le tue mani d’ortica – rovinarmi il cuore – perennemente. – L’acqua precipita nei secchi della tua assenza: – domani richiami – chi più non esiste – nemmeno al ricordo – alla tenerezza di allora.

L.

Chorus #719

Quante – le scorribande – ancora – le fionde – il doposcuola di nebbia e archi – il camminare calmo – verso casa? – Quanto passo dimenticato – quanta corsa nella neve – la stufa di ghisa – la sua fiamma fra la cera – la vernice. – Che rimostranza – ora – da qui – potrei scagliare al cielo – come un sasso? – La stagione è finita – il cerchio del sole si è disegnato ben al di là della chiesa: – dall’altra parte dell’orto – è il vento ora – e soltanto. – Si mastica la luce – all’imbrunire – gas di scarico – cipressi – io e te dimenticati – sull’arenile dei marciapiedi – come stracci.

L.

Chorus #718

Ogni seme – ha messo radice. – In questo campo – è sempre estate – e grano. – Non è neve – accanto al sentiero – o animale – o cartoccio svuotato – nebbia – canale. – E’ frutto ogni cosa – la parola – l’addio – l’amore – la rivoluzione e la piazza – il candore. – Mi sono disperso così – come insetto. – La forma umana è dolore – il solco è trebbiato: – dammi la mano ancora – nella profonda campagna. – Non è solitudine – che ci accompagna – non è ancora un gesto – largo – di contadino. – E’ fioritura – ti dico – giardino incantato – maggio perenne – in fiore – sul tuo seno – d’altre parole seminato.

L.

Chorus #717

Sento che ho qualcosa – da dirti ancora – balenando – nei vetri – luce fissa di carne – invecchiato – qui – tremendamente. – Si tratta di mesi – spesi su laghi miei – ostinato sterno – cuore – vele di nervi – e i fondali stanno – affossati nel cielo – in un sottosopra di pesci. – E’ il mio mondo oramai – un navigare tranquillo – beato – con lo scorbuto dei marinai – come unica piaga. – Pure in questa plaga d’acqua – sei presente: – dovrei parlarti – allora – chiederti se davvero – siamo fermi nell’azzurro – a congelare. – Se davvero – finiamo trafitti e null’altro – sospesi – sopra l’amaro della roccia – sopra il frinire dei licheni.

L.