Chorus #244

Camminare – da stanza a stanza – o anche – solo – restare – nell’immobilità del sole – che silenzioso trafigge gli scuri – spicca – da me – la carne – come un lavoro di corvo – fuggito – alla cattività – dove nel suo becco selvaggio – si cela il sangue. – Se ascolti – dai prati – dagli attoniti boschi – dalla linea dura – scavata a forza – della strada – la città pare farsi spira – strangolo – asfissia di tetti – comignoli – accese finestre gialle – come occhi di polpo impazzito – immerso come un chiodo – a fissare il mare e la notte – in un’unica agonia – di corpi – svuotati gusci – nelle maree: – sputato – sulla riva – giaccio – fra i naufragi. Lo spettro – calmo – perdo – a ogni passo. – Il moltiplicarsi di me – si rintana – nei segreti del buio. – Tutto è perduto e macera: – sopra il salmastro decomporsi – passano gli stormi – e i giorni – e le piogge – rincorrono tutti l’amore – come lontana – pallida – speranza.

L.

Chorus #243

Spiegami – come la notte – lunga sui deserti – rimboccata agli orizzonti – possa passare – sopra all’urlo – soprassedere alle stelle – ignorare crudelmente le tue spalle – e zittirmi nel sonno – con le dita – che sono le tue dita – appena accaduto l’amore. – Così – nel fondo cesto del buio – fra i cavalli di bronzo – le lampadine esauste – i divani vuoti – la frusta della pioggia – risvegliami – ad ogni minuto – al tuo orologio nudo – che mi giace accanto – nell’ingranaggio osceno – del tuo fiato caldo. – Lascia che io veda – l’istante – in cui il nero – muta in ombra – nelle ore tarde – in cui la luce – s’affretta a te – come una servitù – ricca di profumi – e di rose. – Aspetta – di nuovo – il mio risveglio: – l’indecenza della stanza – avrà il suono del tuo passo – e nella nudità attorno – la nuova rivincita del sole – risplenderà.

L.

 

Chorus #242

La vertigine – mi doni – nelle altezze – che abiti. – Da quelle stanze – si riversa la luce – sopra ogni strada: – è un Aprile di sole – quello che attraversi. – Il parco – è pace fra le case – e un ricordo. – Una muta gioia – una calma domenica – nell’intoccabile silenzio del borgo. – Ogni cosa ha d’accadere ancora – e nelle ore della sera – torniamo a casa – ( l’ora si fa scura) – torniamo a casa – e osserviamo Maggio – colpevole stagione – e nella breve distanza delle nostre voci – salutiamoci – per sempre – abbandoniamo quei piccoli orti dell’infanzia – le sigarette non fumate – il nostro cane – e l’amore che non ti ho dato. Presto – la dimenticanza – s’insinuerà come un vento – e ogni finestra spalancata – sarà la bocca del cielo – che ci chiama nell’estate – senza alcun conforto – come un addio temuto – e ormai giunto.

L.

Chorus #241

I passi – fra il tarassaco e le pietre – l’incesto della luce con i topi e sotto al sole il ciliegio che secca – brunito dal calore. – I passi – dicevo – le arcane voci – i corpi piegati alla preghiera – tutto tace o s’accomiata – nell’ampia veste nera del lutto – che accogliente cesta – ridendo – a sera – recava nelle stanze – frutta – gioia – una risata – amore e figli – baraonda di vita – spiccata via come acini d’uva – di una lunga vendemmia. Poco rimane: – un guaito di cane nella valle – una campana – una strada che muore nei boschi – le lame del ferro a violentare la terra – e il calabrone nell’aria – smarrito. Disperso – lo sguardo – s’avvita alle gole – conta i castagni – gli spiazzi – le fonti – i declivi e le tue piccole mani. Incontro – laggiù – la città che risale – arrossata di luci: – l’antico sentiero – è un pianto – che cala – al tramonto – come la tua delicata ombra – che alla disperazione delle mie braccia – consola.

L.

Chorus #240

E’ la sera delle prime avvisaglie – del cielo calmo – delle luci a schiera – fin dove la montagna smette e s’assenta alle poche case – s’insinua come buio nel buio – nell’atto dell’amore. Quale sguardo – domandi – all’ombra di prati – come arsi dagli incendi – chiedi – tremante – (solitaria cosa) – quale salvezza – io riesca ancora – affacciandomi – a trovare – da quassù. – E’ appena una confusione di venti – una lacerazione d’universo – uno spacco – ti dico – un arabesco – un arzigogolo – una vena che dalla tua caviglia – nutre lassù i pianeti – attraversando la tua nudità – come un lampo – un’estate anticipata – una guerra perduta. In questa solitudine – silenziosa e dolente – la tua domanda – sprofonda alla terra – come in un lago di pietra – e una zolla d’acqua – lanciata contro il sole – ci addormenta – come pesci – nei nostri abissi – di tenebra.

L.