Come quando dicono i lampi niente – andandosene a morire – in giocosi perimetri di chimica celeste – ai danni delle ciminiere spente. – Come quando burbero l’aeroplano sfolla – in ritardo nelle nubi scomparendo – elevandosi da aeroporti grigi – recitando la fusoliera all’azimut del sole. – Come quando di sotto ticchettando – fuggono caviglie e buonumori – un’altra sera di dolcissima battaglia – e in alto sui terrazzi piangono i cani chiusi fuori.
L.
Non mi muovo – da questo ondulare di persone – vago e cieco – per luoghi che non conosco – o che più non vedo; – resto un po’ dappertutto – straziato dall’enigma delle mani – con le grandi ruote del sole – a vibrare – nelle cave dei cirri; – Non mi troverà più nessuno – così come tu non mi hai trovato – discordia – discordia fra le calme luci dell’alba – e la sera che fuma parti di me – come carne di qualcuno.
L.
Nel livellare del temporale – s’affloscia maggio singhiozzando – e sotto i portici – spalancate le braccia – la gente della domenica – si sperde come schiuma – sciamando d’ossa e di bambini – maledicendo il gozzoviglio del cielo – che se ne fotte. – E’ fin dolce – invece – questa increspatura di luce – che bussa alle porte: – c’è nessuno? – qualcuno mi può aprire? – che ai larghi androni – ho un giocattolo di sole da lasciare – una bambola di pezza – e d’imbrunire. – Molto più in alto – in silenzio – mi ferisco il cuore – appena prima di scomparire.
L.
E’ indecisa e morente – quest’ora; – ha la gola secca – e cartilagini d’ossa – come centenari. – Sopra questi pulpiti di fiori – ciarlano piogge – e da dentro una fossa – fumigano solo i morti – sigillati un tempo coi rosari. – Il dramma umano dell’escogitare la vita – l’ennesima riscossa – la barcarola al vento – sopra i campi di grano – sotto il verdume degli orti. – E’ indecisa e morente – quest’ora; – mi tocca un sogno lontano – un’infermità – l’addio scontato nel sonno – ad maiora – ad maiora – ad maiora.
L.
La bella stagione – (o questa sua soglia) – ha almeno una benedizione: – la mattina – anche sul presto – tracima luce da ogni infisso. – Per chi non ha più niente da chiedere al giorno – è come una giostra di cavalli accesa – dentro una festa di paese. – Si gonfia il legno – come d’umidità di sole. – Brama facilmente – il corpo – un’altra vita – e un’altra vita ancora. – Tutto è perdonato: – il sogno – il silenzio – l’errore. – Guardala sull’acciaio – la precoce fierezza di maggio – dirti ancora un giorno – proviamoci – sbalordendoti il sangue – come allora.
L.
Eccoti con la camicia del caldo – sbottonata in cima, al sole – e chiusa pudicamente – nell’ombra segreta del geranio – fuori dove – momentaneamente s’accende maggio – infilando anelli di cirrocumuli – a spini di rondini. – Bella e malinconica – il mezzogiorno t’azzanna – come un cagnetto iroso – e dunque il sussulto del polpaccio – è stizza – e vaga bellezza. – E’ solo la mezzanotte – lo sappiamo – che stende lenzuola fresche – sopra tutto questo addiaccio: – nuda hai un firmamento di dolore – il ghigno di una stella – al posto del cuore.
L.
I crostacei delle mani – dicono più cose caracollando su di te – imbestialiti di un azzurro siccitoso – che tanti saluti sulle soglie – i sabati o le domeniche – dicendoci arrivederci a parole – non sapendo affatto – le attese del ritorno – le spigolature di quelle facce assorte – fra l’erba alta di maggio – e a conti fatti – è l’eburneo tuo viso – ancora una volta – una volta una volta sola – a staccarsi come una pernice – e dirmi cose di dolore – e di baci – e di speranza – fra i laghetti di città – d’acqua puntigliosi – e di figli – e finissime solitudini – di cui nemmeno più – s’ammala il cuore – come il più secco dei tronchi – nelle aiuole della strada.
L.
L’affetto declina – nel salto ventrale del corpo – ginnasta austero – dentro piccole stanze: – il capitombolo umano imbelletta – le ampie giornate di pioggia – e davanti ai palazzi – si sfilacciano i tigli sorpresi. – L’affetto declina – si tronca – salta il laccio teso – di una grande passione: – mi piaci quando cammini nel buio – e come una diga – fermi questo precipitare – questo riflettere di crudeltà di luci. – Ancora tentando niente – ci s’imbarazza di morte – fallendo la vita – minuziosamente.
L.
Il decostruire come atto di fede: – la casa – il corpo – il tempo. – Tornare – spezzandosi – al nulla originale. – Patire gli abbracci – come baionette di mani – patire il ragno – che semina i suoi ponti d’oro – fra i vecchi mobili della stanza – patire l’organo del sole – cancro del cielo – come la luna. – E’ il tempo della chiusura – del non dire più – dello squarcio vivo della nostalgia. – Finiamola qui la speranza: – disossami – e dimenticami.
L.
Rari venti – fuggono – sopra le cose umane. – Baldanza di cielo – che non sa. – Cespugli di sole – a babordo dell’occidente. – A dritta – farfuglia la notte – sull’oriente. – E’ vasto l’uragano – che interrompe la pianura: – lassù – nell’occhio – c’è tutta la vita – che non abbiamo. – Si scalzano gli uccelli – da questo maggio disperato; – una volta ti raccontavo rondine dopo rondine – il cerchio del volare – l’appoggio sotto il tetto – delle ali: – una volta t’amavo – ecco tutto – ora il cielo ha inondato la casa – affogandomi da vivo.
L.
G R O T T E 