Chorus #682

Ai parchi – si stava – (torneremo?) – fra le betulle – rigogliosa la pioggia – gli insetti – l’audacia del sentiero – caldo – guarda, un gatto! – dicevo – e la natura tutta – notavi – stava nel fondo della casa – timida cosa d’universo – brillante come un cipresso lanciato verso il cielo. – La luna ha la sua corona – nella matematica – della stratosfera. – E’ fanghiglia – che smuove – lassù – fra gli aeroplani – e il pianto. – Questa è l’ora che conosci – che conosco: – a niente serve la malattia – se alle tue ginocchia – io non torno bambino. – Se alle mie braccia – l’aria fugge – in una pozzanghera di cose.

L.

Chorus #681

Scudiscia ancora la notte – al temporale – s’alza l’acqua – alle sirene lontane – e nella via – si strappano – a cadenza d’assalto – le gialle foglie siccitose. – Tutto muore – qui – in poche ore. – Il sole – poi – batterà il chiodo di agosto – nell’infisso vuoto – di una casa. – C’è tempo ancora – dicevamo – ma la trama era l’arco nudo del tuo corpo – e il vento passava – passava. – Io ero tutto d’un pezzo – e tu avevi la paura del cervo – negli occhi – e le estati erano suoni di valli – e risa – e il lampo di stanotte – lama azzurra – al tuo cuore. – Si dissocia un camino – come a ottobre: – il fumo sa di malattia – d’anta di madia – l’autunno dolce – non sarà più – la caduta del tuo scialle – ai miei piedi – tremando.

L.

Chorus #680

Non comprendo – la parte di me che si distacca – e fa da sè – come un figlio cocciuto – di nervi – tutto – e sbalzi di cuore. – C’è un sacrilegio – in questo – una morte – un assalto convinto – a una barricata di foglie – e di more. – Pare un lasciarmi indietro – un dimenticarmi – un addio – (ancora) – nell’ora più facile – di tutte le ore. – E’ svezzare – mi dico – la vita. – E’ – dietro a questi muri – un crepare a pezzi – dissestare le giunture – e rilasciare – da questa diga – il sangue sufficiente – alle tue dita. – Fuggi – e non torni: – forse sono il seme dei mondi – e da me non passa – che pioggia – mietitura.

L.

Chorus #679

Oggi – da qualche parte – mi cedette il cuore – l’atrio in rovina – specificatamente – la lucertola cupa – fra l’erba – l’acqua di sorgiva – dalla zolla – sangue limpido – fra i vasi – di terracotta – di cavi – stracci nuvolosi – nel post prandiale – nel sonno rivoltante – che non veniva – immobile – a gradi – a formicolii di falangi – mi sono consunto – ancora un po’ – pezzo a pezzo – alla luce artificiale – occhi belli – occhi belli – desunti dal cranio – ricci di castagne – nella bocca – stavo – al palo della via – attendendo – nel mezzo dello stomaco – l’amore – come nocciolo di ciliegia – deglutito – dalla tua lingua alla mia – secchezza di fiume – polvere di mani.

L.

Chorus #678

Ho smesso di chiamarti – e nemmeno per sbaglio – nel panico – ti penso – dove il fumo della battaglia – non indica più nulla – la terra – la fuga – la pace. – Prendo tutti i colpi in petto – sicuro che a Dio – poco importi – del mio sangue. – Dormo – e muoio – a intermittenza. – Il risveglio – è l’uguale varco – sotto l’ara del mattino: – a volte soggiaccio – al mio corpo – più spesso – si ripete – la taciturna ora della speranza. – Adesso – nell’acquitrino della tempesta – si stringono i muri – l’uno all’altro. – Non ti ho mai chiamato amore – mentre sotto i fiori azzurri – ai gatti – parlavamo. – Le parole – depongono alla pioggia – le loro armi – esauste.

L.

Chorus #677

Definitivo – è il piombo che cade – liquido – sulla crosta della terra – ceralacca mortale – pozzanghera nera – oblò su altri mondi – che vanno a svanire. – D-E-F-I-N-I-T-I-V-O – che parola! – Non lascia speranza – agli aratri dei giorni futuri – e tutta la vigna della tua bocca – non porterà vino – mosche – bicchieri di luce – ma gramigna. – Si assenta – di te – il bimbo – il caramello delle quattro – il legno del sole – nel soggiorno: – non bussa più nessuno – alla porta. – Per sempre – per sempre – le vie strozzate – s’elidono – (per sempre!) – tu non avrai da tornare – se non a precipizi – a spacchi – oh, goffo granchio – nella prima alba – nel mare.

L.

Chorus #676

Chissà che mi vuoi dire – ogni tanto – crudele – nel momento muto – di una solitudine. – Forse – ai bordi di questa vita – hai deciso d’essere risoluta – ai sessanta battiti del mio cuore. – Così erompi – e indichi – quello che io non vedo – o non voglio vedere. – Non ascolto più – preferisco il sogno. – Tu percuoti la mia ombra – e il pallido fantasma che sono. – E’ facile salire come una blatta – dai morti distanti: – che rechi di mia madre? – Che dente marcio – di mio padre? – Ho perso – sotto ogni teschio – quella che chiamavamo ragione – o sentimento. – Vattene – come chi ti ha preceduto: – perdonami la speranza – la luna – le parole. – Questa città – si issa – sulle mie corde – dal Battistero – alla minima strada di sassi. – Se tu mi trafiggi – è trafitta – la luce – e il mistero.

L.

Chorus #675

Ciò che mi riesce bene – è poca cosa – (forse una rosa) – estremo diletto – e buio – acqua nei vasi – e nuove foglie nella luce dell’alba – e l’alzarmi – discreto – senza rumore. – Tutto è racchiuso qui – nell’esacerbare la schiena – nell’ora presta – evitare la cerbottana del sole – e gli uccelli – che già da tempi freddi – s’agitano e maledicono – le guglie bianche dei condomìni. – S’infilano cannule di pioggia – fin dentro l’anima morta – dei giardini. – Tutto traballa – sui nervi – sui bambini – si assestano gli amori – nelle scodelle – nei profumi – nella glicemia alta – dei vicini. – Poco mi resta – da baciare – quel buongiorno antico – di piccole risa – e braccia – e nudità – e piccoli paesi di campanacci – e campanili. – Coraggio – mi racconto – come una fiaba: – subitanea – la luce – ci fa schiavi – il sangue aspetta – come un cane – l’osso del cuore – da mangiare.

L.

Chorus #674

Se decido – in questa casa – una nicchia – balza – di te – un’anfora – un reperto – Sparta bruciata – Alessandria e i suoi libri – una regina Maya – evirata di cuore. – Ogni dannata pietra – è diffusa di formiche – limo antico – calore. – I coppi – sobbalzano – simili a onde – tremano gli stipiti – come fossero le tue gambe – architravi d’amore. – Questa casa è un grembo – è viva carne – utero di gesso e calce – alcova di morti – fossa di serpenti. – Sibila luglio – con una stellata di fuochi – il silenzio asciuga la cenere. – Dove siamo – fra le spighe alte – e il caldo? – Io – nell’aria calma – appena smuovo il ricordo con un gesto – trovo il gradino – dove tu – salivi – in queste stanze – e il topazio dell’alba – nelle lunghe notti – d’acero e d’autunni.

L.

Chorus #673

Il taglio è netto – l’affondo deciso – profondo – la ferita non si slabbra – non c’è sporco – amore – osso d’albicocca – estate – caligine e fumo – coppi di Duomo – la tua lingua. – Il taglio si chiuderà da sé – si suturerà naturalmente – portando sangue raffermo – vitamine – in un brulicare d’industria – di catrame – e ponti di silicio. – Si fa la città – sopra i secchi fiumi delle cicatrici – si fanno le piazze – gli acquitrini – le solette basse – da dove spiovono i gerani. – Nasce – la candida radice dell’arteria – fuori – dal cuore martoriato. – Extracorporeo – è il tuo sangue – il battito lo spinge – attraverso le grondaie – gli scolmi: – sfinisce – in questo alambicco di distanze – dove niente ritorna – niente rimane – tutto trasuda – affonda.

L.