Questa città – muta. – Le case s’inabissano – e la terra – diventa acqua e fumo – e pretende – al cielo – il suo spazio. – La sua schiena – (lo spigolo d’osso delle cattedrali) – s’incendia di luce e di campane – e avvolge come una serpe – l’orizzonte nebbioso delle campagne. – Appena sotto – il suo limitare – non ha che un confine di montagne: – la lotta si fa impari – il cielo e la terra – si scambiano la luna – come una rosa bianca – in un’assenza d’amore. – E’ il vortice delle strade – che si fa gorgo – e i palazzi antichi – le luminose scalinate – il tuo collo nudo – sull’uscio dell’autunno – scivolano in una dimenticanza – come piccole barche di legno azzurro – e le reti – che avvolgono i pesci – si perdono in uno spaventoso naufragio di tetti: – si spacca il legno – con fragore d’incendio – e all’orizzonte – ogni sera – c’è la cenere di un ricordo – sul sole basso delle Orobie.
L.