Chorus #587

Conosci quegli antichi gradini di montagna: – le spalle – lo scialle – dirimpetto al sole – il cammino solitario – nella sera di settembre. – Negli occhi – (non sai) – giace ogni cosa: – sul loro fondo amaro – affondano – i resti del naufragio. – Si scompone – all’orizzonte – la pace del tuo voltarti – la fatica dolce del mio passo – il chiamarti – (aspettami) – la distanza – che ho ormai compreso – (aspettami – aspettami!) – ma al suo apice – la strada – già ti nasconde. – I cani abbaiano – e la vigna secca – t’incorona: – io ti guardo – mi sorprendo ragazzino – butterato di farfalle. – Dietro quei monti – c’è il calesse del lago – che ci aspetta: – c’è il niente della sua onda – che da lontano – fa poco rumore – come un bisbiglio di comari – nella stanza del lutto – di ciò che eravamo.

L.

Chorus #586

L’enorme atrio – si è aperto: – il vecchio palazzo corrode il cielo. – In un cerchio perfetto – il sole s’avvicina alle finestre – le oltrepassa – le ritrova – si ritrae alla collina – e si dissangua nella notte. – Così avviene – palesemente – nella matematica della solitudine. – Giorno dopo giorno – io e te – giochiamo chi al palazzo – chi al sole – chi regge la consuetudine delle scale – chi scopre nascondigli – chi all’acciaio – la vita affida – chi a una legge universale obbedisce – e t’accarezza – ti sormonta. – Questo rimane: – un gioco. – Una rimessa di detriti – stracci – scatole di latta – tubi e argani – ganci – tu mi chiami dal prato sottostante – io ho perduto quella gioia – l’invisibile fantasia – della corazza e della spada.

L.

Chorus #585

La morte è un orinatoio di stazione – in fondo alle scale – a destra – in una luce bianca – piastrelle ordinate – puzzo – cravatte e tailleur – jeans – monossido – piccoli cazzi mosci – trousse e piscio – assorbenti – pettini – chignon – scriminature – orologi al polso – e fuori bus – torpedoni – automobili – puttane – giornali dimenticati – dimenticati esseri umani – goccia e prostata – pozza – inverno – freddo – gente che si bacia con la lingua – mani in tasca – sciarpe – soldi in cesti di vimini – monete – zip – bottoni – la morte è un piccione malato – la castagna matta – lungo il viale.

L.

Chorus #584

Si strozza – alla tua nudità – la caligine del buio – l’attimo sospeso – che si depone – sulle ciotole azzurre – i fiori – la lunga sequenza dei bicchieri – l’osso tiepido – del tuo bacino – che lentamente scompare – sotto le dita – che non so più mie – (né tue) – e al grigio – e al bianco – fanno i muri – circospezione – e ronda. – L’asola carnosa – ti cuce – ti chiude – t’abbottona. – Ma resti nuda – sollevata – alle cose dimenticate – al nero cupo – che ti fa a sé – come le mie braccia – e le evoluzioni di Keaton. – Poco di quell’ora – resta: – il granchio libero – sul bagnasciuga – s’accomiata nell’onda – il saltimbanco cade – si spinge la pinza umana – nella spuma – in una domenica di sole – di sorrisi – e d’incanti.

L.

Chorus #583

Devi avere pazienza – scontornare la figura – strapparla alla luce – e deporla – in una terracotta buia: – calda quel poco che basti – a ricordare una zolla – un temporale – l’acqua che scola. – Devono – le mani – salire come foglie – spingersi timide – dentro ai giorni – come puntali di carne. – Le gambe saranno argini nudi – di limo e castagna – ampia ansa giocosa – di quei giorni. – E il collo – palustre animale – oscura curva di spalla – di braccia – nascerà da sé – dall’ultima semina. – Il gesto contadino del raccolto – suonerà come il grano – battuto sull’aia: – una frusta di nervi – indicherà al mio essere cane – la stanza tua – dove tornare.

L.

Chorus #582

Lasciami alle piccole cose del risveglio – al cerchio delle luci che s’accendono – ai graspi dell’alba – sopra l’anidride – opaca – che s’infiamma. – Oh, il nervo urbano – s’incatrama ancora – di strada – singhiozza e sputa – nel fosforo dell’ultima luna. – Che baccano! – Che calma improvvisa. – La tua mano – addolcita – il corpo arcano – nel buio – gentile – si ravvisa. – La forma – resta – sì – nel lenzuolo informe – il sogno – cadaverico – deforme – la malattia incognita – lo strappo grigio – e la tenda – che s’apre – ti confonde. – Abbandonami – fra questi muri astratti – che vanno – alla luce – a ritrovarsi – come a incastri – scatole di sassi – e i miei passi – e i miei passi.

L.

Chorus #581

Il tempo è perduto – e su qualunque terrazzo fiorito – di noi – avremmo sguardi e corpi – che non sentiremmo più nostri. – Lo smacco – indecente – della luce – svelerebbe angoli di buio – sotto al tuo limone – il tuo piccolo giardino – di faccende di rondini – piccoli ceppi educati – antenne. – Così – la scossa delle mani – si perderebbe ai coppi – all’ora lontana del lampo – al campanile. – E’ tutto calmo – estenuato dal groviglio – stanco: – l’ora ha la spina del dorso spezzata – s’agita ferma – in questa pausa profonda. – Tu sei perduta – silenziosamente – qualcosa di simile al grano – che trapassa alla stagione fredda – io son perduto – nei cortili di gennaio – con qualcosa di rami – neri – d’alberi dormienti.

L.

Chorus #580

Allo sterno – nel fiore allegro del torace – ti posavi. – Lì – dove il cuore cadeva nel sangue – frugava la tua mano. – A volte – è semplice – questa stanza: – la barbarica bocca – che resta – il pulpito ceroso – la candela – l’amore liquido – che aveva cadenza di goccia. – Il desolato buio – come altra carne – da scoprire – sopra il granito degli altari. – Il giocoso ventaglio – delle nostre estati – il diaframma basso dei prati – da dove risalivo – alla tua casa. – La natura e le dita – chi radice profonda – chi al pallido seno – il corpo ansimava. – Resta l’osso – dopo il nibbio della morte – resta – il segno – del monatto – alle mie porte.

L.

Chorus #579

Non posso più uscire da questa casa – il motore caldo – la notte – scioglie i cortili attorno e i cancelli – una voce di bambina chiama – da una mezza scala un gatto. – Della verità non resta nulla – la porta non si apre – non cedo più al tuo sorriso – come un uccello verso il sole. – Sono cresciuto alla solitudine – alla solitudine ritorno. – Nelle strade – diserta la folla – all’improvviso. – La calma – ha l’occhio siderale della luna – gli astri – in cerchio – hanno una festa di nomi – piccole morti brillanti – pesci azzurri – nelle reti. – E’ il confino – l’isola – l’aspra costa che digrigna contro il mare – e perde. – E’ la stanza – l’assenza – il piede bianco – nella mezzanotte infinita.

L.

Chorus #578

Quel cielo era un pegno: – non era tuo – per quanto ti donasse – dall’osso adunco della nuca – al tendine flesso del piede. – Quel cielo scarni – con dolcezza – lo lasci alla terra – come acqua che sgorga – da un fontanile – fatto d’inverno e di neve. – E fra gli orrendi rami grigi – denti spezzati di legnaia – ti stracci il corpo – con un pigolare di uccelli – e di fame. – E’ una stagione che nasce – dal grembo di un’altra morte – quella che rapida – attraversiamo – da una sponda all’altra – di questo lago ghiacciato. – La ripida montagna – tutto circonda – come un vulcano di fumo e incendi: – la pioggia – sul piccolo paese – s’attarda. – Si secca anche la luna – luccicante diadema – e sul tuo corpo ambrato – cade a terra – come moneta. – Il fustagno di gennaio – ti copre modestamente – di stelle.

L.