Chorus #668

La poesia è reazione – è come due pietre focaie – battute l’una all’altra – sull’orlo di un vulcano. – Un movimento semplice – dove l’alterigia delle tue parole – s’incendia come un formicaio – cosparso di benzina. – E’ poche cose davvero – una laminatura di malinconia – che ritrova l’oblò rosa della tua bocca – e un canto. – Quando dimentichi il sentiero gentile – quello che sale fra i castagni e le more – allora e solo allora – cammini nella solitudine – all’ala fredda dei nibbi. – Non si fa poesia con gli altiforni – con i grandi magli – è finita la fabbrica di Majakovskij – la luna d’acciaio – dietro le tende. – Si baricentra il mondo – allo spigolo d’oro della tua vertebra: – s’incunea lì – tutto il dolore – e l’amore che cerchi – che cerchiamo.

L.

Chorus #667

E così – dalle colline – dal castello – arrivò il vento – e la pioggia. – Sembrò squarciarsi – il mondo – tutto in un attimo: – come se cedessero le ferite – s’aprissero gli omeri – le giunture – e la luce riflettesse – in cielo – il cupo cuore palpitante – la polpa sugosa – lo stomaco – il tendine rosso – il giallo grasso rappreso – della tua fuga finale. – Un vademecum – stizzoso – una lezione di cadaveri – e alberi abbattuti. – Una strage – urlavano – le luci delle torce. – In fondo – nell’abisso dell’acqua – gli uomini si muovevano come pesci – chi affogando – chi dietro ai vasi – fra il gambo reciso – dei fiori. – E ancora – come velieri – dentro al buio – schiantavano le nuvole – le une contro le altre. – La luna trafiggeva lontano – innocua lama di luce. – Di grazia – vuoi dirmi – ad Apocalisse avvenuta – dove giace il tuo corpo – e il mio? – Pietra dura – muschio – lumache – e il torrente turbinoso – ma di me – di te – non trovo più Paradiso – fango – consolazione – lacrima – e amore.

L.

Chorus #666

Non guardo dentro le tue stanze – non mi affeziono più a nulla – puoi passare – bianca – da finestra a finestra – a mezzanotte – e io dormirò – e sarò lontano – e sarò svanito come fumo. – Da laggiù – gli alberi si scuotono – ai primi temporali. – Da quel luogo – si frantumano le idee – molto prima delle mani. – Era tutta solitudine – latterie e gelati – tendine colorate – balconi – l’indecisione dei cani – sulle provinciali. – Ah – pianura – pianura maledetta – e scavi – acquitrini di uomini – e rane. – Ciarlatani – campanili – l’aroma del paese – privato del mare: – in mezzo a tutto questo – avremmo avuto da amare – da scavarci il corpo – con le dita. – Lento – lento – il granchio del cielo – ha dipanato l’acqua – dalla schiuma – dalla vita.

L.

Chorus #665

Qui non tratto di partenze – stazioni – locomotori – ombrelloni – risciò – tornanti e vette – ameni laghi – a goccia – sui falsopiani. – Qui – ogni volta – è il tuo labbro – la bocca – la coccarda del tuo volto – che mi appunto – sulle terrazze – dove ci si muove sudati – al vento della mezzanotte. – E’ l’orologio buffo della luna – che in silenzio – isola il passato – e sui tuoi cristalli – tintinna – e tu non sai. – E’ questo il tempo – in cui continuo a ritornare – ai tuoi litorali – alle tue spiagge. – L’ora – brunita – che spezza il cielo. – Il coraggio che non trovo – dove l’osso della spalla – incontra il mio – e il torpedone – dicevi – sibila nell’alba. – Quanta distanza – se il corpo s’ammala – se si evira il cuore – anche dalle rose. – Non c’è partenza – non c’è arrivo: – è il viaggio che manca – il rossore della tua guancia – quando il sorriso – fondeva nel sole.

L.

Chorus #664

Stasera – all’ampio tavolo turchese – alla zizzania d’una candela – alla morte acuta dei maggiolini – alla menta – alla striminzita finestra – dove dolcemente ti muovevi – io starei come un orfano – stanco – con gli occhi divelti dall’estate – il cuore putrido – nella santità del vino. – I nervi sono calamari feriti a morte – grigi lacci di sangue – che stritolano le mie ossa – le mie mani. – E le tue mani – le tue mani – sul mio volto – gli occhi grandi – nelle tracce silenziose – degli aeroplani. – Quanta assenza – in questi continui assalti – quanti amici morti – dispersi – fumo d’interiora calde – in questa Patria – di pace – che fu – sul bordone di giugno – il tuo bacio. – La parola – la tua spalla: – questa volta non vado – resto – e il pugno sul mio petto – sa d’amaro – il cuore che cerca il cuore – cimici di luce – fuochi – di pochi istanti.

L.

Chorus #663

Pullulano le grida – come nidi di vespe notturne: – facile il cielo ascolta – delinea con qualche stella – il mondo – e tutto poi tace – nelle ore più sole – dei sogni – dei suicidi. – Che garbo l’isola di fiori – che curva a un vento di formiche! – Che pena – la via stretta – che porta in grembo – la morte – o la vita. – La delizia dei muretti – lo spiazzo della chiesa – il campo da calcio fumoso – il lampione. – L’accendersi sui petali del dorso – della bocca – del mi piaci. – L’estate – (guarda) – è tutta qui: – poca gente sui prati – cani al guinzaglio – luci. – Si dirada la folla – nelle proprie stanze – tutto è carsico – il cuore – le labbra – il dolore. – Domani – l’aria – sfrigolerà – di uccelli e di campane – di strazio – e d’amore.

L.

Chorus #662

Qui – l’ago del buio – ha incandescenza – teso – elettrico – su piloni vaghi – di pianura. – Lo zufolo del treno – il Fohn reca – come uno strumento modulato. – Le viscere della città – s’agitano – a lato – nell’alveo dei canali – dove i graffiti segnalano gli amori – al marciapiede secco – al nervosismo latteo – dei fanali. – Esci da qui – dove la tua mente fagocita la mente – e attorno rincasa la gente – piccole torce di profumi – s’inerpicano agli scolatoi – ali d’ibrida natura – frullano l’oscurità – nei sottotetti. – Crudo si fa il cuore – dentro ai petti – si fa filo di ferro – sanguinosità – e l’osservanza cieca dei dolori – fa bianca la pena erosa – in lampi costanti – dentro agli occhi – vuoti come gusci – caldi come i tetti. – Esci al canto umido – del prato: – la luna è erpice – e tu torni a vivere – disossato.

L.

Chorus #661

Passa di qui – ora che non importa. – Adesso che la strada è nuova – terminata. – In questo momento di lampi – di nuvole dorsali – Aconcagua di cielo – franato dalle Ande al mare – gonfie di sali. – Fermati e bussa: – spia dalle finestre piombate – la mia vita non vita – che alle caffettiere s’acciglia – ai quadri – alla biblioteca che giace – in rosari e rosari di libri – le antiche cassapanche – gli strumenti – la pace. – Adesso che non conta – che l’ora dolce è passata – che il pomeriggio s’inarca – sopra il petto della sera – torna qui – bella – distratta – come un tempo – così com’era. – Il muretto di fiori – i calabroni – la circonferenza dei fiumi – il passaggio dei cani – alla solitudine dei rovi: – torna qui – per una sera – in fretta – in fretta – che sotto l’ultima ortica della luna – qui ci si ferisce – a sangue – le mani.

L.

Chorus #660

Oggi si parlava della rapidità del Tempo – e il sole rotolava nel cielo – come una palla da bowling – e dentro ai nostri teschi – fluivano serpenti – dagli angoli della stanza. – Tutto – (il cuore – l’anima – gli occhi – il sottilissimo sarcasmo del pizzo – il tuo culo perfetto) – veniva meno – svaniva atrocemente – nel tuo magnifico sorriso. – Imbambolati dal caldo – come uccelli – sulle erranti garitte perdute nelle campagne – parlavo – parlavo – suturavo solitudini – con aghi di te – estratti con pazienza – dal tuo lungo corpo bianco. – Sono dissennati – gli anni – ci illudiamo – amore – che sia questo – lo stesso cielo – anche se ti avvicini – come un’ombra che ha parola – ma l’ora non è più la stessa – tu non sei – io sono spezzato – come un ramo annerito dal fuoco. – Si tenta la ragione – con un osso di gentilezza – con la tenerezza delle tende – nel primo mattino: – si crepa – sotto questi aeroplani – cherosene sullo stiletto dei monti – pacificati di neve.

L.

Chorus #659

Ci sono giorni – dove pare non esserci terra – o strada – o oasi d’ombra – dove tu sorridi – e io ti guardo. – Sono solo lunghe notti – senza un’alba – e gli uccelli continuano a dormire – sotto le foglie infinite – come perduti frutti – e tempeste. – Silenzi – e madie – il cotto delle ampie stanze – la campagna riottosa – al tuo camminare scalza. – L’estate – che si moltiplica – al di là delle colline. – E’ un mondo sottomesso – ai confini del tuo corpo: – dove comincia il sentiero – la tua bocca è il sole che svolta a mezzogiorno – dove s’apre il granaio – è il bruno respiro – dei tuoi seni – che muove l’aria – nel ritorno. – La realtà tace – con grazia inaspettata: – i giorni sono questi – dice – l’opera d’arte del risveglio – la lama di luce – accecante – fugace – salvatrice.

L.