Chorus #1697

Spalancami il petto – e contami le croci: – i cimiteri – dove insepolti – vagano i miei morti. – Di me fai carcassa – ma sottrai alla grande curva del costato – le luci fioche dei dispersi. – Nella tua mano – consola lo svagato errare – della carne nella mia carne – dell’incarnito della morte – sotto la mirabilia del polmone. – Questo corpo si è disunito – fin dallo schiocco delle giunture – ed è tempo – sotto le luminose stelle – di far defluire Amore – dalle mie vene aperte – alla fossa scura del tuo cuore.

L.

Chorus #1696

E’ tempo di siccità – si corrugano i fiumi – sulla pelle della terra – e il vento è mortale – per le sparute stoppie: – si alza la cenere – in ampi stormi – come fosse ribaltato – il secchio del cielo. – In tutto questo – si contrae il morbo della vita – e ci si ammala di speranza. – La grande marionetta del sole – ha larghe mani di universi – che le dicono di danzare – ad ogni alba. – Questo tempo – è fumo di battaglia – cespi di uomini soli – sopra la strada indurita: – se tu porti acqua – io ti aprirò la porta.

L.

Chorus #1695

In un viaggio – che dici – che guardi? – Le polene delle nuvole – dividono l’orizzonte. – Solcano – le navi – ciò che non vediamo. – Ma tu – amore – se mi stai accanto – di quanta natura – lungo la strada – hai colmato le tue mani? – Sento precipitare gli alberi – i fiumi – i mondi vasti – dagli occhi tuoi addormentati. – Sento da qui – germogliare – da noi – l’acuta sofferenza – del paesaggio che si decompone. – E’ stato un giorno di spazi – di aerostati leggeri – e il sereno dice verità – ai nostri stupidi cuori.

L.

Chorus #1694

Nella vita non serve essere buoni. – Dico – brave persone – educate – rispettose – oneste. – Si gode di più – a esser criminali – personaggi di un libro di Edward Bunker. – A me hanno insegnato così: – quei due martiri – ogni giorno – hanno fatto in modo che adesso – io sia da solo – ma con una discreta reputazione di brava persona – una birra – e un disco di rock and roll. – Le brave persone – muoiono nei loro letti – con una vecchia zia al capezzale – se sono fortunati – o altrimenti da soli – con un sacco di dignità – infilata su per il culo – come una specie di tassidermia.

L.

Chorus #1693

Così parlammo della morte – a vent’anni – capisci – a vent’anni – sui muretti dei giardini – con il vino rosso da due soldi – e io che troppo – avevo già dato alla vita. – C’era così tanta estate allora – che nemmeno sapevamo – l’inizio e la fine del giorno. – Del resto – il vero orrore – è il non riconoscere la felicità – e ubriacarsi come idioti. – Tutto si calcolava a spanne – l’allegria – l’alcol – le ragazze – o il PCI. – Così ci dicemmo – che saremmo sopravvissuti – l’anima – la carne – le stelle – quando oggi – in doppiopetto – non ci riconosceremmo nemmeno più.

L.

Chorus #1692

Trasvolando – sopra l’omero del mio braccio – dove il piacere davano – le tue dita gettate – in stormi abbattuti – rossi e caldi – liberate dalle reti – crude – micidiali come proiettili – devastando l’aria – piovendo – dallo spazio cielo terra – all’acquitrino dei tendini – gorgogliando i polpastrelli – come ogive innescate: – dalla cuspide dell’acromio – trema un segnale di pace – sotto l’avvenuta conquista – delle inevitabili falangi.

L.

Chorus #1691

Immobile – fissa – aracnide – la luna – la tela dell’universo – grondante. – Innumerevoli ere – più in basso – le stupide prede – galvanizzate – dai giochi. – Cespugli – focolai – ininterrotte aie – insetti capovolti – fra gli ululati dei cani. – Filamenti – bozzoli – l’accantonare – per l’inverno – sopra il solco dell’estate. – Divora – la luna – divora – il morbido dei cuori – sputando le ossa – sopra Orione.

L.

Chorus #1690

Due me – fratturano l’ora della sera. – Con la schiena all’antica madia – l’uno sta con il petto ferito – l’altro versa – nella cucina – il vino per nessuno. – Non si parlano – o se lo fanno – si dicono cose orrende – come due uomini in cattività. – L’uno sa da dove arriva – l’altro canta e beve – e dice che il futuro è brillante – e netto – come (non lo vedi?) il cielo di gennaio. – Ah, stupido – hai perduto tutto – dice l’uno – e dal fondo della stanza – dorme l’altro – in un nuvola di buio.

L.

Chorus #1689

La forma del dolore – con gli anni – prende quella dell’antro – dove è poggiato il cuore. – Un cubicolo buio – dove germoglia ramificando – il suo vestito eterno. – La bizzarria delle ossa – che nel tempo – deformano lo spazio – e brulicano sotto la glottide – incespicandoti la parola. – Di lì scende anche il tuo fiato – la saliva – lo stupore della solitudine – il peccato – e la morte. – La forma del dolore – serra il suo guscio – proprio dentro il tuo petto – tacendo la radice delle vene – tacendo la tua sorte.

L.

Chorus #1688

Non c’è fretta – quando sai che è già tardi: – allora ti appoggi sui gomiti – tendi le mani agli occhi – per non vedere più nulla. – Nidifica solo il senso dell’udire – nel tuo cranio dimesso – e così la fantasia – sobbalza al canto dell’eunuco: – frivola si colma la vita – di corpi intrecciati. – Il resto è vino – e piatti sporchi – e dolci mezzi mangiati – lasciati seccare al sole. – Sei tu che mi hai tolto tutto – mi hai fatto storpio – focomelico – cieco – con un semplice bacio.

L.