Chorus #296

Ecco – l’ora è arrivata – in cui transumo – dal sole – alla fredda acqua dei laghi: – da quei pascoli – alla mia valle scendo – per tratturi che solo io conosco. – Il giorno – ha in sé – ogni stagione: – in queste ore folli – mi disseto e mi cibo – mi dispero e m’innamoro – mi riposo e m’incanto – così come una bestia brada – governata dai cani. – La parola – non serve: – in questo silenzio – è un unico suono – un albero che digrigna la corteccia – un fiume che scolma – sopra l’avanguardia dei fiori – una pioggia lontana – che richiama e richiama – i fangosi sentieri. – Ma in quest’ora di buio – io sogno già il ritorno – il rododendro in fiore – il mezzogiorno caldo – dove ancora la speranza – ha cime di neve – da conquistare.

L.

Chorus #295

Il tuo corpo di marzo – non pare vero – ormai – se all’ombra – dell’inverno – s’erode – lo scavo del mio collo – e nell’archeologia dello sterno – tutti cercano il mio cuore – così come l’usanza del sangue insegna – o le tue dita – che qualche tempo fa – erano animali stanchi – morenti – che tana e sonno – nel dipanarsi delle ore – cercavano – dove – alla radice tornare – e sopra – mi dibattevo – come una terra che alla foresta – porta solo gramigna: – invece – lo sguardo – ancora – spingo nel buio – come un suicidio di un uomo solo – gettato nel baratro – a gennaio – nei laghi – esploso – lamento di ghiaccio – bocca – ai tuoi occhi – spalancata – in quella prima luce che fu – come in un canto.

L.

Chorus #294

Il corpo mi ossessiona – che nasca dai tuoi fianchi – (strepitoso rampicante) – o a braccia – s’incarni nelle stoffe – madreperla maculata – che dal sangue alla bocca – mi raggela nella notte – così ti strappi – dalla mia carne – e ti sfilacci – guanto tenero d’inverno – che ruga dopo ruga – ti secchi – e la schiena nuda – alla sensibilità dei nervi – mi ributti – contorta spina – dentro alla mia solitudine: – girato il collo – come un cigno strappato alla vita – pensile capo mobile – dal tuo lago – curvi i tuoi neri occhi – all’insoluto mistero del mio pianto – fatto di scapole – omeri – lacerati tranelli di vene – rotule – caviglie – ed evviva! – evviva! – ricolmi – lo spazio – nero – del mio sonno – come talea – spiccata dalle mie dita.

L.

Chorus #293

La figura – di me – ha già – nei giorni a venire – apparenza – parole lievi – quello che ti serve avere – perché il mio esistere – ritorni – svuotato – alla tua casa – e alla mia casa – si perda poi – nelle stanze – e muoia – solitario – come insetto capovolto – stremato – da un errare – buio – un uscire da crepe – e in altri anfratti entrare – solo poche luci – smerigli di vetri – e poco legno consunto – alle porte – come se quest’attitudine – sia una barca consumata dal sale – naufragata con i suoi marinai – e danze – schianti – risate – arrivino come un’eco – da una festa futura – a cui non avrai – che geometria dei miei muscoli – schiocco di ossa – sangue che spinge altro sangue – fino alla fine della tua esausta illusione.

L.

Chorus #292

La tranquillità – del tuo sonno – lago d’alta montagna – in cui trasfiguri il tuo corpo – senza nessuna sponda – (riva) – sotto agli occhi di Dio – il volo dei nibbi – incessante – a planare sul silenzio – attorno – le cave delle frane – l’erba inviolata – le dita che accompagni alla bocca – ma nel buio non t’accorgi – respiri – tenero increspare d’acqua – come da vento freddo – smossa – eppure – sei serena – al gioco della luna – dimezzi il tuo canto – chiuso nel sogno – sperso nella mia casa – come un qualcosa che osservo – dalla dignità delle tue caviglie – all’ombra dolce del tuo collo – tu colmi una stanza – come esondando da una diga – sopra la valle che abbandono – di te unico superstite.

L.