Chorus #368

Sulle terrazze – alte – le luci sono accese – attirano insetti – attorno ai cocktail – ai vestiti rossi – tutto è strappato via da qui: – è un cedimento strutturale che apre crepe nell’alto del cielo – e disperde la folla che il vento ramazza con fatica – e la siccità non aiuta – staccandone i gambi uno ad uno – dai loro amori fasulli – dalle parole e dai cancelli. – Ho un libro di Saba – dimenticato sul letto – come il suo cappello: – pare tutto antico – qui – una di quelle case sigillate con il cellophane – e i leoni di marmo – e la fontana secca nel giardino incolto – e le cucce dei cani – vuote e solenni. – Abito tutto – come un fantasma – uno spettro di polvere – che s’aggira fin dentro alle cantine. – Una coppia s’accomoda ai baci – sull’erba che occupa la strada – dando le spalle – dimentichi – alle mie rovine.

L.

Chorus #367

Un tonfo – e il cuore cade – come nell’assoluto cielo uno scostamento di orbita – il nascere di una galassia – lo spegnersi di un sole – muto – così – come un cavallo d’aria – scalpita – e si fa trovare – mentre al tuo letto ritorni – e alla frescura. – Da solo – al petto – calcoli la traiettoria: – con le dita conti le costole – lo sterno – hai un goniometro con cui misuri il buio – e l’arco del battito – e il respiro – e quella gola che preme e tace – e singhiozza – e si chiude – ah, c’è una dannazione – una rete d’anima che trattiene e incarta – rimbalza – preclude – e il cavo preposto – ne identifica la forma – e lo ritorna all’amore – alla sua funzione danzante – dei giorni e delle ore – all’allegro tempo del domani. – Sei ricollocato nei cieli – al gioco della misericordia di Dio – sputi il tuo sangue attraverso il mio corpo – e infine – alla terra.

L.

Chorus #366

Vieni e allontanami da queste stanze – rivivimi a quello schiocco dell’osso – dove si sono spezzati gli anni – e i giochi – e la polpa ha cominciato a sanguinare – fino ai nervi profondi – e a questa maledizione di tremore – a questo cuore di cui si vedono le nocche – indurite e peste. – Vieni come una vasta eco in questa casa vuota – un suono di silenzio che si ripeta e mi tormenti – ad ogni ora della notte – o in questa luce  – o quando mi abbandono alle finestre: – continua a parlarmi – non fermarti! – Séguita a raccontarmi – attorniami di frenesia e sciocchezze: – lascia scarpe – abiti – piccole sporte – anelli – che ogni cosa di te si scarnifichi – e diventi animale allegro – dietro alle porte – nelle sere. – Vieni e allontanami da queste stanze – come un incendio – una sirena di carne – che suona e risuona – in questa notte di lago e di vento – e di piccole barche.

L.

Chorus #365

Io rimango – e l’azzurro si allarga sopra montagne che non conosco: – non ci prenderei – (intendo i loro nomi) – lo sai – nemmeno se scrutassi fra i noci – ma tutto questo non ha certezza – braccia – e sole – e i ceppi degli alberi abbattuti – e la tua bellezza – e i cani – in questa valle verde – abbaiano a caso alle lucertole – vanno a caccia con la coda dritta – mentre – davvero – osservo la tua schiena – così diversa dai letti – dalle mani nel buio – nel caldo – che ne hanno allentato le corde e il giogo: – sei libera – ti muovi come un fruscio di lepri – e l’autunno- con la sua ombra – addolcirà i sentieri – ruoterà tutti questi orizzonti – e  da ogni strada – arriverai tu – con quel largo sorriso – gli occhi chiari – alla mia porta – (come l’inverno) – e la legnaia – sotto – a valle – aspetta la nostra fiamma – come una vampa di castagni.

L.

Chorus #364

A questo frastuono di fabbrica città – che muove le sue leve – a piegare il ferro e a renderlo incandescente – che batte batte il suo incudine – nel frammezzo dei corpi – certo non appartiene – quella scarna poesia di Quasimodo – quelle frasi che hanno parole dentro a parole che s’avvinghiano per non cadere – quell’attimo di fuga sotto ai balconi – quei morti ad occhi aperti – le alte stanze dove si consumavano gli amori – e i tendaggi bianchi aperti dallo scirocco: – l’angolo di luna che si vede da qui – sopra il fumo dell’altoforno – non ha più il tempo magro – della campagna – delle lucciole – del ritorno a casa – nelle estati – (le belle estati) – dove la poesia – era frutta caduta dagli alberi – e ragazzini dilaniati dal sole – nei gorghi dorati del fiume.

L.

Chorus #363

La luna è tripla – quadrupla – si ripete qui – come a latitudini di coste – banchine – porti – persino nel centro del mare – in quel silenzio che non conosco – nella strafottente creatura marina che sorge – addirittura si quintupla – si moltiplica all’infinito – e io alzo lo sguardo – da qui – e m’accorgo che i lunari – servono alle piogge e alle messi – ai giochi polverosi dei cortili – al cotto dei portici – ai roseti e ai nidi delle rondini – e il tuo lunario – ha poche pagine – e una strada fatta di onde – e baie – calme di vento. –  Che ferocia – questa notte – l’amo giallo gettato sopra il castello e la torre! – Qui si raccoglie – l’erba gialla sotto ai muri – e di te – del tuo mare – il cielo non riflette nulla – se non nero – cupo corpo – fra i bastioni greci del sud.

L.

Chorus #362

Non lasciarmi – è tutto mortale – non sederti con le spalle al letto – a me – sul pavimento freddo – come se la distanza avesse i tuoi piedi scalzi – nel buio – e le cose parlate – discusse – zittissero come in chiesa – in un’omelia colma di angeli – e croci – e inferno – e penitenza – e tutte le campane di tutte le chiese – battessero all’unisono – il nostro peccato. – Tu hai silenzio – io vorrei le braccia di John Berryman – la gambe di Keats – il fegato di Hemingway – la corona di pace di Ginsberg – solo perché – sulle tue spalle – potessi lasciare la loro mortalità – tenerezza – angoscia – e tu allora finalmente potessi voltarti – con i loro occhi nell’orbita da femmina – e neri – profondi – mi ritrovassero – nell’impiccio delle mie gambe – che non so più muovere come un tempo. – Non lasciarmi – che è tutto banale come l’alba – e non fai nemmeno rumore – quando ti curvi alla porta – e nemmeno ti volti più – nell’elettricità che ronza – e scoppia – ad ogni tuo passo – che dice – domani – domani – domani.

L.

Chorus #361

Foci e sentieri – tutto ciò che nasce dalla terra è stato cantato – che altro rimane – il delta del fiume ha il suo poeta – il cielo – gazze e gazze – che lo trafiggono – da parte a parte – ognuno è passato prima di me – e ha lasciato la sua orma – fra il ribes e i boschi – e le viole – quelle viole che i prati – cedono ai poeti – come ghirlande alla loro malinconia: – è tutto già scritto – l’amore infinito galleggia sulle onde – come un cadavere gonfio di corallo – e da quassù – li vedo tutti – i corpi – come caduti da una tragedia d’aeroplani. – Ho lasciato una luce accesa – nell’altra stanza – perché la terra inesplorata – diventi questa casa – e mare – e cielo – e notte – e sentiero – diventino sconosciuti – ai poeti – e solo io – possa cantarti – in solitudine – e braccia.

L.

Chorus #360

Fra le strette vie di case addossate – in fondo – dove si sfogano le piazze – c’è un mare di chiglie – e lampioni a boccia bianca – e bambini che corrono lungo il molo – temendo il mare e gli scogli – e le gigantesche pietre – che arginano i temporali marini – e i pesci che si sollazzano alla luna – sopra e sotto l’onda – con quel suono d’appetito d’insetti – che fa nel buio – la solitudine – tua – più audace. – S’allontana la folla ai patroni – a quella strada che sale – e ritorna come pervinca – e si svuota – e ha qualche risata – sui balconi – e immagino azzurre – le finestre – che si serrano – e immagino – ancora – il tuo scivolare bianco – nel cotto lavico – che cinge la tua piccola stanza. – Presto – le piccole barche – danzeranno nell’alba – ognuna con un nome – e un’alga – ad aspettare il tuo passaggio – come una marea – che le aiuti a salpare – a un tuo gesto.

L.

Chorus #359

Ogni notte – anche se non pare – l’estate si ritrae – anche se dietro al tuo corpo nudo – sorride – e la tua schiena circonda – dei suoi giardini impazziti di fiori; – ma questo vento le indovina le tristezze – i bagagli dei fiumi – la crosta verde della montagna – che alla diga si presta – tendendo rami e rami – e foglie e foglie – animali dai versi cupi – e ha come un’allegria spavalda – che ben presto finirà. – Tutto è pace e sudore – la tua risata disciolta rimane – come fosse un giorno di neve – che ottunde i suoni – e le stanze serra – in una prigione di gelido piombo. – M’accorgo – dell’infausto retrocedere del sole – e dove il tramonto s’accorcia – il vento ha uno scialle – sotto cui cedi al sonno futuro – e da cui – nei mesi nei mesi – con grande lentezza – ti risveglierai.

L.