Chorus #1199

I giochi nella neve – presuppongono una certa giovinezza – il quadrato del cielo – fra i muri rossi – e dell’ora delle cinque l’incanto; – dove la terra occhieggia – calva e dura – è un altro giocare: – con l’unghia – il sole – già traccia a memoria – la sua primavera. – Dal fienile – c’è una luce nuova – che tutto il giorno chiama – e arriva bianca nel cortile – e ruota sulle arcate buie – chi per il chiostro – chi per la strada – come uno di quegli uccelli d’inverno – che sanno di solitudine e di gioia. – Ma sono la pace e il silenzio di un tempo – che paiono tremare sotto ai nostri piedi – nell’ampio letargo delle voci: – e noi due ragazzi – a sentirne il peso rovesciato – dove gennaio – ricopriva le nostre orme – a salti e risa – sul riposare vuoto del selciato.

L.

Chorus #1198

Di quegli amici – ne è pieno il sangue – nero – come sgorgasse da gengive – profondamente malate – e la grande nave di marinai – abbattesse le onde – in saliscendi di sale e di acqua. – Di naufragio – non si dice – dalla terra che vediamo – l’ombra fa – sulla nuvola – il disegno bianco – del faro. – Si cita il mare – lo si fa nostro – nelle piccole bottiglie marine – gettate a ridosso dei promontori – per chi ancora – ci aspetta a casa – agli usci – di fuori. – E torna – quel sangue – figlio di scorbuto – malattia di lontananze – di solitudine – di dimenticanze. – Guarda qui – nella tempesta – con gli occhi nobili – di chi resta – osserva il sole – che divarica – da oriente – il sartiame delle nuvole:  – di quegli amici – il tuo sangue è malato – e tu alzi le vele all’ignoto – fragile mendicante di granchi – schiavo delle parole che dici.

L.

Chorus #1197

Delle volte – giugno – gli ultimi giorni di giugno – (per l’esattezza) – corrono per la piazza di dicembre – come grossi topi – e squittiscono al cielo immobile – terso – che loro non vedranno più – prima di tornare ombra di ratti – fra l’immondizia abbandonata. – A volte – capita questo – improvvisamente – sopra questo ghiaccio – sopra questo niente. – A volte – torna il tuo collo boreale – nel cielo alto – a macchie di colore – a indaco – che tutto contiene – dall’aspersione del tuo riso – al mio dolore. – A volte – ancora con te – passeggio – lungo le felci del fiume – e c’è il sole caldo – sopra il tuo scialle – come un sorriso bianco – dimenticato sotto ai noci – che macchiano la valle. – Delle volte – all’improvviso – si crepa il buio – il freddo – e sono risate – e sono ancora – quelle voci – fra le vite disabitate.

L.

Chorus #1196

C’è sempre un luogo – dove non stiamo; – il soggiorno – con la via di fuga nelle stanze – è abitato fin troppo – ci scorre la storia di questa casa – avanti e indietro – avanti e indietro – fino a completa dissoluzione – le pareti sono leggermente più rosa – i letti – scomparsi – i pomelli delle porte – non riflettono più la luce – la luna passa con ferocia – sopra il tavolo circolare della sala; – due o tre sedie – hanno un disincastro di tasselli – sono gentili mausolei imbottiti di stoffe. – Là in fondo – c’era il tuo volto: – la luce ha ancora l’argento – dell’ultimo Natale. – “Quando tornerò mi riconoscerai” – mi pare la tua voce ancora – nel gelo che secca – l’abisso dei canali.

L.

Chorus #1195

Se il nostro corpo – è faccenda di universi – di giri stellari – luci morte – luci vive – pulviscoli e grani – quasar – pulsar – rottami – che stiamo – nella lentezza – a marcire nei muscoli – sotto la cute bianca – come secca carne di pesce surgelata – afoni in maniche di camicia – e giornali di ieri – che stiamo – sotto questa magnifica stellata – a remare – finanche con le mani – su barchette d’ossa – a tremare – a sperare – se preme la luna – nel vetro dei nostri bicchieri – a ricordarci com’era – un tempo – la vita – colma di vino – di elegantissime donne d’amare – e ora s’alza – dall’universo – un vento di morte – una lungaggine di pianeti – che ti sbalza nel cielo – dalla tua fossa – e serra tutte le porte.

L.

Chorus #1194

Così poi ripassa – il mezzo che lava le strade – lo senti da lontano – ansimare come un cetaceo – sopra l’onda marina – dentro la città grufolare – maiale di ferro e tubi – mostro notturno – negli stipiti vetrosi – delle finestre chiuse. – (Natale – è un cazzo fritto – per citare  Céline – un tanto al chilo.) – Gli uomini si muovono – come soldati – e nelle sere di festa – si contano i corpi – sul selciato; – grandina – anche se il cielo è limpido – le pozze di ghiaccio – si accumulano – sui marciapiedi – il ventiquattro. – La punta nuda dei tuoi seni – scava le montagne – e tutto è freddo – tesoro – tutto è decaduto – come dopo l’atomica – il cielo. – Come dopo l’amore – lo spago del buio – il sogno.

L.

“L’Arcolaio Spezzato”, Le Mezzelane, 2019

Esce in questi giorni, il mio secondo libro, “L’Arcolaio Spezzato”, edito da Le Mezzelane Casa Editrice.

Il libro nasce due anni fa, in realtà, come lavoro parallelo a “La Matematica Del Buio”, che è piaciuto molto e ne sono felice, ma ha subìto un lavoro di revisione da parte mia, che l’ha reso più snello e “circolare”. Contiene 49 poesie, “chorus”, dello stesso periodo del primo libro, e una, l’ultima, molto recente, che funge da chiusa ideale. L’arcolaio è un oggetto che ho in casa, che mio padre recuperò e restaurò, ma che nel tempo e con gli sconquassi della vita, si è rotto, spezzato, e ora giace in qualche angolo buio della casa. E’ quindi metafora di chi non c’è più, di altri tempi, lontanissimi e recenti, e anche oggetto reale che testimonia la sconfitta, la dimenticanza, l’impermanenza. Sono, in linea di massima, i temi che ho sempre trattato nei miei “chorus”, ma non mancano i riferimenti alla musica e al paesaggio che mi circonda, che per me rimangono l’unica via di fuga possibile, in una società disintegrata, orribile e inaccettabile.

Ha una prefazione di Maria Pia Dell’Omo, animatrice culturale, poetessa e molte altre cose, che ha mirabilmente lavorato all’editing de “La Matematica Del Buio”.

Per la prima volta, esce in due formati: ebook e cartaceo.

Al momento è acquistabile solo attraverso il sito della casa editrice, ma in un futuro non ancora chiaro, lo sarà anche dai principali canali di e-commerce.

Grazie in anticipo a chi vorrà farlo suo. Grazie, grazie mille.

Versione E-book

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Chorus #1193

Avere il buongusto – in questi tempi di festa – di ritrarsi nei muri diroccati – quelli lasciati a mezzo – nella campagna – umidi e neri – come grandi merli ammazzati. – Via da ogni illuminata sacrestia – da quelle gole pendenti di luci – dai labiali dei terrazzi addobbati – dall’occhio azzurro dell’ipocrisia. – Si stringe il tempo – sempre più – come un sacco d’aria – e di stelle – e di comete – serrato dal nastro di Orione – che d’occhi congelati – non ha ricordo – né di inverni – né di estati. – Che gioco rimane – nella bocca vuota – d’un amore lontano? – Lercio – ondeggia un ramo – in un lungo autunno – di foglie – di fango – e di ti amo.

L.

Chorus #1192

Non fugge niente – da qui: – l’aria è calma – c’è l’antica pace – dove tu andavi a dormire – nell’ultima stanza della casa – quella più a nord – quella che d’estate – spalancavi – per avere la frescura delle colline. – Non batte più l’ora – e tu non ti volti – e non preghi – i grani dei tuoi rosari. – Certi gesti – si sfanno – come la carne. – Noi siamo – come piante da giardino – dolci nel sole – esuberanti – ma l’autunno – si fa nei rami – come una malattia di rampicanti. – Non temere – che ripassa un’ombra – ogni sera: – ha la solitudine bianca dei muri – una voce che dice e non dice – e se perseguo – i miei passi insicuri – un po’ t’incontro – di radice in radice.

L.

Chorus #1191

Com’è che non torni? – Lo facevi ad ogni Natale; – d’improvviso – eccoti – fra il batticarne – e la pendola – che stava muta – nei suoi ingranaggi. – Non c’eri – in realtà – almeno per quanto – l’umana forma – ci scaraventi nei soggiorni – con le nostre tazze da tè – e i pallidi giorni. – Ma se anche non assecondi – il gioco delle braccia – e la scapola nuda – io sentivo – sotto il fumo della luce – l’attraversare tuo – della stanza- il calpestìo felice – della tua risata – i tuoi piedi magri – in una danza. – Ed ora – invece – tutto tace. – Si divarica – il tempo – e si frattura. – I lupi – invadono la casa – nelle litanie delle campane. – L’orma nella neve – non è la tua: – qualcun altro – è passato – sul limitare della strada – nel gelo aspro – delle campagne.

L.