Chorus #492

Ci fu un giorno d’estate – che ti allontanasti per sempre – pure se – nel lucente occhio della passione – avevi le gambe nude – distese sulle mie. – Eppure – tutto era tratto – fin dal collo sudato – il seno ritto – lo sbuffo del caldo – le dita rosa – le promesse ragazzine – esultanti nelle loro ampie gonne – come di pavoni. – Quel senso di luna – che spinge la spuma contro spuma – nell’incanto del buio. – Tutto è solitario – fino alla linea secca – tirata su dal fondo – non importa se di terra – se di acqua. – I vertici hanno uno sfrigolo di luce: – la perfezione mirabile della matematica – sotterra la carne dolente – e la fa bellezza di rose. – Intanto – fra i canneti delle nostre ossa – la natura – aspetta il tempo del glicine e del silenzio.

L.

Chorus #491

Non è la solitudine – è il silenzio. – La bottiglia s’accartoccia – accanto ai fiori assetati: – mezza d’acqua – blu – scompare nel buio – fino a domani. – La casa è una cava – galleria di ombre – corridoi senz’attesa – uno sopra l’altro – come valigie. – Indossavi il buio – come una calza nera – femminile – indecente bocca nei mesi freddi – eppure venivi – scuotendo la tua sigaretta nelle lusinghe della mezzanotte. – Tutto era vivo nei nostri costati: – il collasso del sangue – era armonia – orgasmo – si dividevano i petti – e urlava una bestia nuova – mitologica. – Si è stretta la corda – ad ogni passo – e dove la catena degli anni – è garbuglio – i nodi si fanno enormi – come ragni di ferro. – Tu non tornerai – mai più – mai più – e neanche una nuova Odissea – per cantarti.

L.

Chorus #490

Devo inventarmi la tenerezza – gli alberi – l’uva. – Il grappolo in agosto – che ingrassa con le api – e con il sole. – Devo – in qualche modo – pizzicarti un polpaccio – con un’idea d’amore – che non diverga dalla risata – dall’abbandono. – Devo scendere – fra i tuoi capelli – nel buio della nuca – e riemergere alla luce delle tue spalle – mentre intorno è domenica – lenzuolo – fronde che si spezzano – ad ogni uccello che vola via. – Devo sospendere le cose delle case – gli schiamazzi dei televisori – l’elettricità berbera della tua pelle scura – che spinge il motore della notte – come un transatlantico luminoso. – La mia parola – è lasciva – sulla tua carne: – è lingua di suggestione – impavida come la luna – e tutto di te – m’appartiene – ad ogni buio. – Nuda nel sonno – nella piega docile – delle tue ginocchia – sfilaccio il sogno – come dita di mano.

L.

Chorus #489

A forza di disamore – la forma del nulla – ha spinto le mie ossa molli – a deformarsi. – Ora sono mutato – gelatinoso come una medusa – trasparente alla luce – mi muovo in contrappunto al cielo – come fosse di mare fossa – imbuto. – Ecco – del mio corpo non rimane niente – ancor prima del trapasso – dell’inverno – del geniale riposo eterno – della galleria di fiori – del sasso – del saluto. – A causa di stanze – di continuo orizzonte – d’assenze – il mazzo dei nervi – s’è seccato alla fonte – e il comando cade elettrico – giusto al cuore – alla sua pompa. – La condanna del silenzio – aspetta l’altra vita – l’altro amore – e il sogno freddo – incalza – dove la tua parola giace – dove il tuo corpo nudo – frusta violentemente – la mia disperanza – e la sua bellezza – tace.

L.

Chorus #488

Sento dei passi – e dei rumori di chiavi. – Fuori spiove con lentezza – goccia a goccia: – è sfinita anche la notte – sui sassi – sull’erba matta – sulle finestre sventrate – e la latta dei barattoli – risuona agli angoli spogli. – Ascolto e non ascolto – il tornare alle case: – pare che ogni essere umano – sappia cosa fare – segua la luce – come una falena di sangue – s’accordi il cuore alla felicità – fatta di stanze. – E’ gentile il ritorno – e dove la solitudine incupisce – rallegra le mani e la bocca: – domani – sembra dire – ti guarderò riposare – mentre ai fiori darò l’acqua – e tutto vive – ancora – dall’ansa del tuo collo – alla foglia – nel tenero risveglio – nell’ora dopo ora – dopo ora.

L.

Chorus #487

Sei tornata. – Un’onda inzuppata d’alghe – chissà da che mare. – Quell’esatto fruscìo – vento – acqua – non so – ma riconoscibile – come un verso d’animale. – Sei un uccello – forse – un cane – una gatta – semplice e naturale – una banalità felina – in cerca di cibo – forse d’una smanceria – una carezza – una tana – una coperta dove sottostare il tuo corpo – dove trema la caviglia. – Un gingillo rosa – sulla tenue parete azzurra – disegnata di stelle. – Sei tornata – sei qui – e la mia forma è mutata – si è adeguata alla solitudine – al tavolo di legno con un solo piatto – alla sola sedia rossa – al perno del mio ginocchio – su cui dormiva il mio corpo – come un fenicottero. – Lo vedi – non mi trovi: – al tuo seno – arrampico – con una disperata bocca di bambino.

L.

Chorus #486

Sempre la notte transita – forzuta rompighiaccio – e l’inumano suono degli abissi s’eleva al cielo – ad ogni tuono di spacco – così fa – lassù nell’aria – al più piccolo insetto – all’uomo che ero – boccheggiante nel sonno – scava e spinge nelle creste dei monti – e morbido – il sogno – distrae il cuore – nella sua commedia di ombre: – la nera chiglia – frange – lo stizzito tu di un giorno – e spezza la luna – soprastante – gialla biglia – sul tuo cammino – che non ha più ritorno. – Sempre la notte transita – pesto di frantoio – sminuzzante lama – radente l’erba umida che muore – insieme a me – che rinascendo – muoio.

L.

Chorus #485

Quante volte ho parlato – oppure ho taciuto – mentre la gente – disinvolta – torna a casa – o si bacia – o si assolve nelle chiese – o soltanto – alza lo sguardo – per capire se l’estate ha germinato il cielo – o muore. – C’è un groppo – un nodo – che non ingoiano – non sfanno – li vedi dal passo – da come spiano la luce – che dalle finestre attorno – punta il muso – come una cane malato di rabbia. – E’ questa – la tensione che si depone – che nevica sulla notte e accumula – che fa spessore – silenzio – che asciuga l’estate dalle voci – (anche la mia) – e getta questi corpi – uno sull’altro – e fa che tutto – appaia come amore – nel trionfo dell’alba – sopra petti e giorni – cardellini e mani – sogni e campane.

L.

Chorus #484

Ho urtato nella tua bellezza – come tu fossi uno scoglio non annunciato dal faro – e io nave rugginosa – poppa fiera – dritta ai coralli – motori a tutta – motori a tutta! – baldanzoso fiore di ferro – nel miracolo del galleggiare – e nafta che brucia – fianchi – bei fianchi – su cui m’incaglio – nero cielo – gabbiano – il fuoco nelle caldaie – incalza – sogghigna lo scafo – mentre ti guardo – povera imbarcazione di grandi ruote dentate – l’urlo del mozzo al capitano – indietro tutta! – indietro tutta! – ma intanto il laccio – tuo – spinge al naufragio – e tu – come un anemone – agiti quegli occhi – come fruste viventi – affamate – onnivore – Medusa che non calcifica e affonda – in queste cittadine – onde di mare – cavalli schiumosi – che tutto tacciono.

L.

 

Chorus #483

E’ dentro me – la morte aguzza – e sceglie lei la fanfara – a cui risvegliarsi. – E’ sobria – discreta – un placido fiume: – è parallela al sangue. – Stende le braccia al sole – occlude il corpo alla pioggia – divaga nella folla – civetta con l’anima – che solo lei stuzzica – invisibile e scaltra – fanciulla nera – che cresce in una notte. – Così – s’aggruma – nel contempo – la vita – giorno dopo giorno – fa spessore e rughe – barba lunga di fumo: – insieme – siamo più  città  – che carne – piazze – che respiro caldo – vie e ingorghi – che rimasugli d’amore. – La morte – sarà – una tubatura che salta – e tu – cento uomini – che annegano – come un uomo solo.

L.