Chorus #430

Come funziona – (mi chiedo) – come arrivino le parole – su questo tavolo di legno – sgomberato dagli attrezzi dei giorni – dall’anticaglia delle ore – e dall’ombra lunga – in poca luce – s’arrestino – fra le pareti e il letto – questi minuscoli esseri senzienti – in ordinata fila. – E’ un faticoso lavoro – la miseria umana: – le strade s’incuneano nella città – con un dolore di sangue. – Il tempo è poco – è il soffio d’alito – che il soldato riporta in trincea. – Ma a sera – non giunge solo il ricordo dei tuoi passi – la bocca rossa sul mio petto – la Misericordia dei tuoi lunghi capelli: – si svela una selva – mal conosciuta – da dove tu sei nient’altro che sogno – e io mi perdo – m’avvolgo – mi spauro – e candida – come una folla – viene a me – quest’onda d’alfabeti.

L.

Chorus #429

Il ruotare sul fianco – prima del sonno – (nell’ora consueta) – è ormeggiare il corpo – tirare la cima e serrarla a un solido buio – e l’onda che ha la stessa luna del mare – grava con il suo uguale peso – su di me e sulle acque. – L’anca magra – (più dell’altra) – conserva l’allegria – più degli occhi e delle mani – e il muscolo freme ancora un poco – fin nello stizzire del piede. – Siamo ancora noi – vecchia carne – antico cuore – che dobbiamo placarci – dormire – e in qualche alambicco – riempirci e svuotarci di sogni. – Balzare – magari – nel profondo delle ore – tirati come stracci – spalancando gli occhi – senza voce – annaspare – come qualcosa di decapitato. – La luce – soltanto – allagherà la stanza – e morti – senz’altro – ci ridesteremo – nella frusta delle ossa.

L.

Chorus #428

Dammi la mano – come fosse un fiore – e la corolla viva – delle tue dita – stilli rugiada – ogni mattino – come dai balconi di Parral – Pablo Neruda. – Lo so – è un istante – e un’ idea – un vento – (lo chiami) – un refuso del giorno – un attimo che serra le fila degli eserciti – e i gatti scivolano attorno ai camini – nella pace e nel silenzio. – Ascoltami – che nella voce fioca del mio sangue – non ho altro tempo che il tempo che rimane – e donami la curva della spalla – dove la mia bocca è chiesa – illuminata ai santi. – Cos’altro s’attende – se non un carro colmo di grano – nella luce di luglio? – Così tu rimani – mietuta e nuda – nel mio ampio cortile – e la poca sera – richiama una luce di finestra – nell’assassinio di Santiago – nella pioggia che cade.

L.

Chorus #427

E’ come dire – ci sono anch’io – ci sono anch’io – ma dieci anni – (ricordati!) – hanno tolto la voce a Monk – hanno spezzato le dita a Bill – non sono le noccioline – in Central Park – fra l’oceano e i soldi – e i suonatori di strada – i turisti – le magre gambe nude – tutti quegli anni sono un incendio – dove tutto ciò che è legno – avvampa – e ciò che è carne – si dispera nella fuga. – E’ una ressa – un accalcarsi alle porte – uno spingersi fra i sassofoni e le bocche – fra il controcanto del cielo – che fascia ogni cosa – con amorevole cura. – Oh, siamo straniti dagli amori – e dalla musica – e dai sogni – ma dieci anni – aspettano come lucertole – fra le rovine – e il prossimo tuo passo – è un tonfo che attraversa la terra – come una cosa già passata.

L.

Chorus #426

Ho la bocca dolce – mastico stelle – sul tetto di casa: – una ad una – allungo la mano – e colgo qualcosa di sconosciuto – vado a caso nell’universo – come fosse una pergola in agosto – e ciondolassi le gambe sopra un tavolo di plastica bianca – e intorno la luce e il caldo – bicchieri rossi colmi di vino – e sotto i pini – (in fondo) – chi si dà la mano – chi si bacia. – Chiudo gli occhi – anche se non c’è chiaro – e la vertigine ha la maniglia della luna – il gancio di Venere. – Non sono solo – ti dico – mentre scivoli nuda nella stanza. – Ho la bocca dolce: – m’assento – colpevole – all’universo – e trafiggo i tuoi seni – di stelle.

L.

Chorus #425

Altrove – la luce – si raccoglieva – e sempre – grondante – entrava nella stanza – sciogliendosi – all’imbrunire – sopra lenzuola bianche – e il ricamo rosa – appena oltre l’estremo pallido delle tue gambe nude – diventava azzurro – come per magia. – Erano gli attimi fermi – l’acuto canto di noi – che non aveva suono ma imbarazzo – replica di strade sotto al sole – e al termine – quel lago – che non aveva che fiori – e cigni – e l’acqua immobile – e l’ampio stormo che migrava – sopra la voce che ti chiamava – nelle migliaia di stridi – e tu che non senti – t’allontani – le ginestre – il mare – i picchi bianchi delle montagne – la funebre campagna – la rocca – la bandiera – e la notte – sempre accanto – e il vapore candido del tuo sonno – come nebbia – di misteriosa creatura di corallo.

L.

Chorus #424

Scrivo per darmi la vita – e la soffice ricompensa del tuo collo – e la bocca – (come unico atto d’amore) – e la cascata silenziosa – dalle tue spalle al ventre. – E nell’arido – bianco terreno – lascio che la tua acqua dilaghi – con l’impeto che nel silenzio m’aspetto: – m’imbevo il corpo – fin giù nel fondo della terra – e in un lago misterioso – mi calmo. – Altro non sono – uomo – soldato – orfano – colui che si sveglia: – nulla – se non automa – meccanismo di ossa – xilofono – e le tue dita – e le parole – soltanto – tirano i fili – del mio sgraziato vivere.

L.

Chorus #423

Come si fa densa l’ora! – Che se affondi una mano – sgrani le viscere – come un rosario. – Stretto lo spazio – e l’aria è rossa – palpita – vive nel suo corpo accanito – come una bestia dormiente. – Chi parla ancora di solitudine? – E’ questa? – Il cavallo squartato – sotto il cielo di gennaio – ha le zampe d’argento – a indicare le comete. – La guerra è vinta – o lontana – ed è l’ennesimo ritorno: – bussa alla mia porta – ancora una volta – e ti farò entrare. – Il fango è secco sotto gli stivali – e le strade gonfie di morti – il buio scavalca gli eserciti – come un velo di vento. – Con dolcezza – nel sonno – avvisami delle tue mani: – le chiese saranno in fiamme – ma l’altare – domani – avrà l’amarezza della tua carne – e la luce – nel risveglio – colerà dalla feritoia della tua bocca – in tiepidi istanti.

L.

Chorus #422

Il buio fa un calco dei nostri volti – gesso nero e umido – nelle narici e nelle bocche – ci penetra come dita d’artigiano; – la tua luce – plasma – e il tuo sorriso – (sei tutta zigomi e ossa! ingranaggio dolce di nervi!) –  e nella medesima stanza – di me sceglie gli occhi – affondati come corvi smagriti – in questa nebbia – ma giovani – ancora – perché ne rimanga un segno – il cerchio bagnato – dove far colare il vetro di smeraldo. – A breve – la grande fucina della campagna – fabbricherà sotto i magli dei rivi: – un volto unico – raggelato – di statua – in una penombra – di tiepido sole.

L.