Chorus #1258

La domenica fu pigra – e le sere – rispettivamente – lo furono – estemporanee dune di deserto – caldo passare e salutare – equilibrismi di antenne – legna da ardere – la verde canna dell’acqua – l’eco delle scale – ogni cosa perfettamente immune – asettica – piombata – la cenere del camino raccolta vicino all’alare – la tenda d’estate – la sdraio – Johnny Cash – se proprio – dovevi portarmi via tutto – come una mareggiata – non lasciarmi il ricordo – delle tue bustine di zucchero – in una boccia di vetro – nell’ultima notte di vita – sulla terra.

L.

Chorus #1257

Sarà poi il passato – a dire di noi – la grandezza dei luoghi – e degli uomini. – Giù per gli scoli – la pioggia di stasera – ha rinunciato al gioco dei muschi – con un pudore naturale – lieve come un vespro – sopra l’azzerato azzurro – corda di cielo dal castello – all’antica piazza. – Si svuota – questa città – e ha un tuono in lontananza – l’annuncio nuovo – della stagione della speranza. – Ma nell’ora di adesso – s’attarda ancora – la misera idea di futuro: – è indecisa – sugli scaloni impervi – se fiorire nella bocca aperta dei leoni – o passare sui campisanti – a far la conta – degli uomini vivi – e di quelli sospesi – come passanti.

L.

Chorus #1256

Che c’entra il vento – ora – sulle spallucce vuote – dei fili per stendere? – Rintoccano – come bandiere – l’oscurità. – E intanto – i denti del legno – hanno il nervoso dei battenti – s’infrangono fra molari – come il condannato a morte – al patibolo. – Togli dalla finestra – ciò che ti fa sola – la morbida lama del tuo crine – il plesso sacrale del tuo corpo – la polpa della bocca – dal frutto muto – della luce di confine. – Che c’entra il vento – ora – dove nulla resta – da scompigliare? – Trema la carezza del tetto – la grondaia – e da qui la nuvola – ha una capriola – un suo misterioso daffare. – Si lamentano le strade – le barricate dei platani – le calme porte della città vecchia – il mare fermo del cemento: – di questa gran nave – decorata di luci – c’è un navigare lento – doloroso e infermo – sottovento.

L.

Chorus #1255

Se tu fai del tuo sangue niente – circolazione venosa – nutrimento cellulare – tu non m’appartieni – sei l’ombra di quei casolari aperti sotto al cielo – la pietra caduta sotto la sferza lunare. – Qui sta solo l’uomo che scinde – che ha il nervo astioso – il cuore forte – che dice – sotto cento coltri – le cose da dire – all’uomo che ascolta. – Qui sta – chi è tornato ferito – alle braccia della madre. – Di te – c’è la tecnica del plasma – che porta e sostiene – la solitudine dell tuo fantasma. – Di noi – ci sono pianti – e grandi feste – e la bellezza turgida dei tuoi seni – e l’amarezza della morte – e due o tre versi – nella sera – nel chiamarci e richiamarci – dall’uscio delle porte.

L.

Chorus #1254

Dove sono ora – sopra questo sasso d’universo – vorrei trovarmi anche domani – nella parola che non contagia – e chiama le sponde di questo lago – come per un incauto allontanarsi. – Si torce – come una tomba sollevata – il mio cuore. – Fuori da qui – non si sa – si lasciano andare i morti – come a pescare le trote nell’acqua – con le mani. – C’è un pentimento – che supplisce all’assenza – c’è come un nodo fra i rami dei castagni – c’è un innamoramento – fra l’appoggiarsi di calce delle case – e l’attesa del domani. – Si torce – come una tomba sollevata – il mio cuore.

L.

Chorus #1253

Quando tutto è immobile – si fruga nel passato – quasi a ciondolare – alla luce – un reperto stizzoso – e ancora non incline – all’oblìo. – E mentre si dirada l’ultima neve – dalla finestra fuori – con un oplà – salti ancora il muro basso – dov’era tutta cinta di prato: – colgo ancora – la risata – le calze alla caviglia – e i nugoli ostinati – dei lamponi. – Sarà la spietatezza del vivere – ad esigere – questo sacrificio; – la cocciutaggine – del salire sui tetti – a luglio – per trovare le stelle: – il dialogare dei nostri padri – forti e sicuri – in quel tempo  che non fu mai nostro. – Quando tutto è immobile – m’incanta il lampo – della tua pelle bruna – in un meraviglioso agosto.

L.

Chorus #1252

Delle domeniche – non rimane nulla; – tutte le ossa delle mani – sono fiorite – piccoli uccelli – becchettano fra l’erba nuova – e si confà l’ora – ad ogni corpo che passa. – Non v’è dolcezza – nell’allontanarsi – né la sera – per questo – ritarda – sulle luci azzurre – dei nostri terrazzi. – Questo mondo è di terra umida – si sbalza il sole al mattino – si muove la pioggia – sopra centinaia di case. – Ma qui – di quei giorni – neppure gli animali in amore – o le lucciole – a decine – lungo il sentiero. – La pena – ha roso – la tua bocca di denti e speranza – e il gomito – nell’abbraccio – non gioca più con l’ombra: – perdiamo il tempo – e la mite riluttanza delle spalle – e cantiamo canzoni a nessuno – scendendo dal borgo – alla pianura.

L.

Chorus #1251

Tu che arrivi – ogni sera – da un mondo altro – un luogo di porte accostate – dove echeggia antico – il battente – con la bocca del leone: – non conta ora – la tua discrezione – ti prego – entra – in questo luogo d’autunno – ti prego – fai esattamente – un tragitto di semina – fino all’ombra dell’albero – dove riposo. – E’ promiscuo il dolore – anche dove mi raggiungi: – guardami – io sono felice e misero – è il mio sangue che è sceso alle radici – l’albero non darà più frutti. – Cosa vedi – da questo mio cielo basso? – La lama della fabbrica – ha reciso molte vite – e noi cantiamo – le nostre canzoni di pace. – Il tuo corpo è l’hallelujah – che mi canti nel petto – ma io sono stanco – e alla tua carezza – m’addormento.

L.

Chorus #1250

Si sforza tutto – del corpo – nel tentare un’onda – un salto marino – sotto il primo sole dell’alba – ma si china la luce – presto – sugli spaventi del giorno. – E del gioco del risveglio – io amo i nostri corpi in trappola – il mio da tempo malato – e il tuo – delicato e lungo – come un uccello migratore. – Ci pare che l’aria manchi – eppure – la primavera si posa come sempre – sulle stoviglie aguzze – e sulla saliera – dimenticata sul tavolo. – Il letto è un tabernacolo – di una chiesa vuota: – la fede ci ha perduti – e l’eco è doppio – sotto ai piedi inchiodati – di Cristo. – L’abside del tuo sognare – assolve i miei peccati – e ogni passo solitario – nella prima luce – è un allontanarsi crudele – sottovoce.

L.

Chorus #1249

Sii gentile – con l’ossido del nostro cuore – calcola con precisione – la distanza delle nostre labbra – e dove la parola cade – che sia germoglio – per i giorni futuri. – Si candidi il marmo – per la pioggia di primavera – dove gli insetti – rinascono – fra i fiori di campo. – Sii gentile – con l’ossido del nostro cuore! – La lontananza – dei nostri corpi – sia la misura del dolore – sotto lo splendore del ciliegio in fiore. – Che da oggi – le voci – siano cose di stanze male arredate – di vestiti sparigliati – d’ambulanze lontane. – L’amore – valga il doppio – così come la tenerezza: – che tutto sia festa – dei nostri corpi – gettati in faccia alla morte.

L.