Chorus #250

La tempesta – ha un ampio – passare – ti circonda come un anello – d’alabastro e d’oro – così agli occhi tristi – ti fa sposa – alla solitudine dei lampi – ti reca – nell’onda violenta – che alla pianura trema – i salici e i pioppi – e  t’abbandona – bianca – a quell’ansimo – che spegne il tuo petto – e piano t’addormenta. – Stai – mi pare – in quell’oscurità – di carne – che raccogli – in un sospiro – che nessuno vede – consola – o appena – lo sguardo – accoglie – come qualcosa che sa d’amore – ma non è che amara piega – schiena contro schiena – fino al chiasso – insostenibile – della pioggia. – Così chiami a te – le gambe – come fossero un riparo – le mura di un’astuta città – che su innumerevoli confini – adagia le sue strade. – Nel centro – il tuo tempio – è profanato.

L.

 

Chorus #249

E’ in questa ora – che s’intuisce dal buio – dove il tuo orologio – (atomico) – perpendicolare a Venere – agganciato alla Via Lattea – pretende di conoscermi – che in realtà – scompaio – mi calmo – dove i vascelli – divorati dal corallo – tornano all’umile luce della luna – e navigano – navigano – con il loro carico di niente – di vele flosce – di code di pesce e d’abissi – in quella luce dei giorni – che furono trionfali ritorni nei porti – e gli astrolabi – puntati –  fra gli alisei e la dimenticanza – le rive – Shelley che muore fra l’onda – per nulla al riparo – (o leggero) – dalla furia del mare. – Mi trovi – spento anch’io – il più possibile simile all’oscurità – con incrollabile veemenza a divorare ogni stella – a cancellare ogni strada – a camuffare di gorghi la linea dell’acqua – che nuda – non comprendi – e attraversi.

L.

Chorus #248

Vorrei – (così) – che mi si fermasse il cuore – (finalmente) – e nell’istante esatto – seccassero le vene – sotto questo pesante carapace – e nel mentre – io ti parlassi – la parte recitassi – dell’amante o del poeta – quando – ad una ad una – chiudessero – in me – le luci – le sottili ossa e i nervi – reclinassero in groviglio – morto – nell’anfratto scuro – della mia dolce assenza – improvvisa. – Si scardinasse – da me – quel poco di sole – quell’estate che non ha più il motivo del ritorno – l’erba e l’idiozia delle mosche – il ponte di legno – il ruscello – le grida di gioia e i frutteti – le skipping stones e l’infanzia. – Chissà – la mia voce – a chi parla – la mano – quale schiena – accarezza – gli occhi – a quale bellezza – ancora assorti. Asciuga – il sangue – la pozza della vita – al di sotto – e affonda la luna – nella notte più profonda – come in eterno sepolcro.

L.

Chorus #247

Lo scandalo – delle figure – che nella tristezza del sangue – lasciamo andare via – fra i laghi – i salici – le pause di vento – i cani – i pescatori – la strada. – Le strettoie delle stanze – accusano – i nostri volti – il fiato – l’elemosina delle parole e del canto – e ultimo un abbraccio – nella poca convinzione del cuore – che appresso – pesante – sottobraccio allo sterno – portiamo – nel petto – come una rara pietra cava. – Non trattenere – sull’uscio – ciò che colma – da riva a riva – l’ottuso spazio – della mezzanotte e dell’alba. – E’ un destino – di mani che non trovano altre mani – sono addii – passaggi – transiti – il verde dell’acqua sui muri – il segno fangoso del riflusso – alluvioni di poche ore. – Questo cielo – ha consunte – travi – che nel cupo incendio della solitudine – aspettano solo il suono spezzato del crollo – e la brace – calma – paziente – che cova nuove fiamme e apocalissi.

L.

 

 

Chorus #246

Le nuvole – lavorano ai fianchi – la città – e non m’importa – se mi chiami dall’altra stanza – & non vedi – & non capisci – & m’accusi di fragilità – ripiegata sul tuo fianco – (nell’altra stanza) – come se tutto fosse già accaduto. – E’ la prima sera – a maggio – che vivo – estraneo al tuo sguardo – succube – alle ore – più che alla tua voce – o al comando – rigoroso – delle tue anche. – Dimenticami – qui – al culmine dei tetti – come un lucernario – aperto a metà – per timidezza – o poco vento – (o pochi gatti) – attraversato dalla luce – fuori – che ancora fugge dalle case – attorno – preludio dolce – di temporali – e di abbandoni. Non m’importa se mi cerchi- da un’altra stanza: – chiamalo fallimento – il tuo cuore – io chiamerò tempesta – la solitudine – domani – da quassù.

L.

 

Chorus #245

Con il tuo silenzio – la casa – ha nuove stanze – ognuna luminosa e vuota – e il vento – da nord – da finestra a finestra – passa – dove la tua risata – stava – aperta – acuta – a maggio – adagiata sui letti – nuda – rosa – calda terracotta – nel breve risveglio delle notti – e con le mani – lo spazio – fra le porte – diventava suono – corde di chitarra – un inno cantato – senza voce – la mia – la tua – e io che ancora vivo – entro – esco – nell’affanno – delle dimenticate cose – fra il bronzo e il rame – i cassetti divelti – tutto quel legno che destinato alla fiamma – ha ancora il tuo morso – il segno della tua bocca – il sangue delle tue labbra – raccolto – ai piedi di un crocifisso – che alla premura del tarlo – cede – lentamente – la sua perduta santità – e il miracolo – dei tuoi seni – è la sua corona di spine – inchiodata a forza – sopra le infinite – croci.

L.