Chorus #743

Questa sera è un ballatoio di legno secco – che non ho mai visto – che ho intuito fra le tue parole – cento estati fa. – Il tuo abito rosso – è lo straccio della resa – dalle alture perforate – del mio cuore. – E da lì – dalla sera di pianura – sottacevi la tristezza – come qualcosa di proibito: – eppure nulla – in questa vita – dovrebbe stare taciuto – marcito nel sangue. – E io navigavo – nei cieli di città – lontano – indifferente al mulinare delle pietre – alle foglie – ti cercavo – e non sapevo ancora – l’amarezza del futuro. – Oggi – la sera – è acqua sporca d’alluvione – tronchi e carcasse – cerchi di passeri affamati: – com’è – mio Dio – che ogni cosa avvampa – per una stagione – ed è infine – cosa morta fra i morti?

L.

Chorus #742

La strada – sera dopo sera – anche se di continuo muta – anche se scuote la sua schiena martoriata – crinuta –  la strada – pare – ogni volta – abbandonarmi – al desiderio di tornare – a un giogo di braccia – di perdono. – E’ il non guardarti – il non passare – la tua stella di Natale spenta – il non sapere – il voltare per paesi sconosciuti – il perdersi – infine – dentro il buio – la campagna informe – in meraviglia di neve – e di lumi di case. – Chiama fino a qui – nel cerchio intermittente – dei segnali: – sollevami dai ponti nodosi – dall’anima d’acciaio delle travi – dai tigli morenti – dalla città che s’abbrevia – insolente. – La strada – questa strada – è nulla e baccano – mare stretto – fra litorali e capannoni – dolore allo sterno – che mi consuma – e tu – che hai cento nomi – nello sporco riflusso – della schiuma.

L.

Chorus #741

E’ l’impronta – che rimane – lungo i muri – sulle stoffe – la breve luce della tua esistenza – che io non sapevo – che già faceva a gara – con il tempo. – Intanto – ho vissuto – ho pure amato – appena oltre – i fiori bianchi – di varie primavere. – Io – che non conoscevi ancora – consumato – dagli anni doppi – del dolore. – I tuoi cani di maiolica – fissi all’azzurro – e salini – metodici nelle stagioni – nella crudeltà del sole. – Ho fatto ordine – una sera – in questo niente di tramonti: – non ho trovato che vuoto – e calchi – quasi tu fossi una Pompei ustionata di mare – e tenerezza – e uccelli in volo – e minutezza di donna – e sibilo di luce – nel gioco lontanissimo – dell’amore.

L.

Chorus #740

Una volta era semplice: – di qui il prato – incolto – di là – oltre la strada – il lago bianco e azzurrato. – Io camminavo avanti a te – le case colorate si diradavano – mano a mano che l’orizzonte s’annottava – e dalle forbici dei monti – dalle valli – ammansiva l’estate. – Fumava – l’aria – di benzina – e il battello – in lontananza – sciamava come su un cielo – di cigni – e di barche. – Tu pensi senz’altro – che io abbia dimenticato – il tuo braccio – attorno al mio corpo – ma tu non sai – la miseria – del mio ricordare – che stizzisce da paesi – da architravi – da sentieri. – Tu non sai – anima perduta – da quale pozzo attingo – in questo vagabondare. – La salita – improvvisa – ci scoprì a sorridere – quando ancora – la terraferma – salutava il nostro passo.

L.

Chorus #739

Già – il mio corpo – è esule – fa da sé – con le cose del sangue – e dei nervi – si arrabatta – come qualcosa di perduto. – Nel mezzo delle case – c’è la sofferenza – di un cane. – L’inverno è questo abbaiare dolente – reciso dalla sottilissima bruma – sognante di lamiere – carrozzerie – semafori. – Questa città – ci soffoca. – Questo ingorgo di platani e luci – l’ampia falcata dei viali vuoti – s’insinua sul nodo scorsoio – della tua sciarpa. – Che dramma – il non volerci – l’allontanarsi. – Si congeda il tempo – il gioco – il lascito amoroso delle dita nelle dita – l’onda buia dei tuoi gesti. – Dice – il cane – qualcosa: – tu non senti – e io perdo – il fiato – ad ogni ora. – Ai soliti giardini – si falciano gli sterpi – sotto un pallido sole.

L.

Chorus #738

E’ forse giunta l’ora – mentre un ronzio di pianto – di soppiatto – scuote appena – la quiete. – Conosco la sventura – i giorni tristi – la battaglia e i caduti: – io – immobile – nel mezzo – additato a Dio – come un arcangelo benedetto. – Quale viso – fra le madri – quale magrissimo costato portare – nel neon bianco – della sera. – Io – sono – voi. – Il mio corpo tumefatto – è metà del mio sangue – e metà viaggio vostro – sommessa lacrima – e ricordo. – Pare definitivo – il distacco – l’essere esule  – dalla sera alla mattina – nel calco rosso – del tuo petto. – Ho una terra ancora – di cose marine – e di vento: – ho una pace nuova – fra due orizzonti – d’acqua – e di frumento.

L.

Chorus #737

Non ho tempo – si muore a secondi di luce – nei denti del buio – e quindi – non ho tempo – per i tuoi mi dispiace – per l’affusolato tuo dormire – accanto all’asprezza del mio sogno – alla dolcezza – delle mie mani. – Che c’entra – quest’arpa che suono – di te – nel mattino? – La corda – pizzicata – del tuo fremere: – oh carne – oh carne – basalto di donna – gorgo – sconfitto dal sole! – oh la gentilezza – accanita – del tuo volto triste! – Forse – è da quell’intrico di scoli e di piccioni – che sono rinato: – e dal tuo occhio disperato – ancora – ancora – vorrei baciare – lo spigolo della caviglia – nel primo pomeriggio – come allora.

L.

Chorus #736

Da questi luoghi – ci si tortura – con la poesia che crepita – e indica – e suggerisce su stele – il ricordo di morti – il lampo rosso della guerra – o il minimo tuo penare – tuo povero occhio. – Nel fondo – tu – ci sei sempre. – Amalgamata ai frutti caduti – al bruco che scivola fra la foglia – e la morte – radicata. – Non ha importanza – più – la deviazione da queste stagioni corte – al tuo grembo sereno – il pianto sottile – sul tuo collo. – Il poeta – allora – era come il prete – che saliva a benedire. – Era la croce – fissata – dove la croce di Dio – cedeva. – In quest’ora – è elettricità e vino – e il niente della folla smarrita: – Quasimodo è lontano – quasi come quella vertebra dolce – che teneva insieme – ogni cosa.

L.

Chorus #735

Il petto tuo – nel mio specchio – non lascia più memoria – traccia – alito – imbarazzo: – i giorni sollevano la terra che abbiamo calpestato – e la fanno nuova – piatta – lunga fino alle colline. – Ho dimenticato – ma più che il non ricordare – mi sgomenta questa foschia che s’addensa – alle case. – Tutto si è sfibrato d’irrealtà – la tua carezza – per Dio! – è acqua svaporata – dal vacillare di pochi gradi – fra la notte – e il giorno. – Siamo questo velo d’umano niente – questa antica latteria di ragazzini felici – di giochi di pallone – di temporali. – Siamo tutto il mondo scomparso – nella tua risata sopra la mia – e i tuoi seni ritti – nella grassa luna di maggio. – Il gioco del tuo avviarti per la via – la mia fatica – e ancora là – fra il grano – la chiesa – chiusa – fra il baciarti – e il sole. – Scivoli nel sogno – ormai – come scarto d’erosione.

L.

Chorus #734

Tu chinavi la testa – dalla punta di roccia del tuo bel viso – e planavi – sulla mia bocca – nelle faccende estive del mezzogiorno. – Eri tutta scompigliata – come ti fosse franata la figura dolce – in un cunicolo di anfratti – di more. – Quant’era poco il tempo! – Il gentile attimo del dopopranzo – s’agitava come erba lucida – e nuova – nel sottovento. – E calma – la tua bocca – dispensava – quelle parole – che sono niente – cocci – frantumi – pagliuzze di fiori – abbandonate per i campi. – E’ la tua bellezza – che non trattengo – stasera: – è la malattia che torna – ai nervi vuoti – delle braccia. – Non ho voglia d’infanzia – di cieli superiori da guardare – dove tu sei secante d’orizzonte – ancora – e io tremo nella terra – già così colma di morti.

L.