Chorus #708

Se domani è già ottobre – e c’è silenzio – e vino – e buio dove tu eri – allora – nei mesi e nei mesi – io sono orfano ancora – strappato al tuo sonno – con tenaglie di carne. – Ottobre – ha un inchino – sull’inverno. – E tu porti – fra gli alberi che muoiono – l’insetto ingordo – dell’assenza. – E tu falci il grano – con la tua voce che amo. – Mi cedi l’autunno – su un vassoio di campi – e scompari. – I giorni erompono in focolai – gli uccelli emigrano – in ridondanze di pioggia e di sole: – nel vasto penare – s’arriccia la serpe del cuore – il nostro letargo è mortale – nell’orbo battito delle ore.

L.

Chorus #707

Riposerei – ancora – nella stanza della vite – solo per svegliarmi alle campane – e aprendo la porta di smeriglio – accettare il sole – le api – l’allegra sarabanda delle mosche – il cane. – Si stringe la vita – come luce d’inverno. – Si fa piccolo lo spazio – ora – dove scendere gli scalini – alla cucina. – Sono quelli di nuovo – granito duro di secoli – e lunghe braccia di rampicanti – e cielo. – Ogni cosa si è fermata – nell’aria pura. – Battono le campane – come fosse sul mondo intero: – tutto è fiori e torba – ricordo – vuoto di vento e torrente – carbonio di voci – falò.

L.

Chorus #706

Spello il sentimento – da dove posso. – E’ una felicità – se ci penso – dare alla parola – la libertà. – Camminare per i viali vuoti – nella completa assenza di te. – Fermare la tenerezza – nella sua paura di mani – nel continuo cercare – il voler bene di ieri – è oggi – il mio riposare. – Queste parole – ignare – perdute – questi ragazzini dispersi – questo tornare a casa – solitario – festoso. – Questo ricominciare – con il giorno – la fabbrica umana – il fumo bianco al cielo. – E dove si recupera il cuore – si restaura – come in un’epoca di statue – di lance: – si scalpella l’angolo oscuro – con perizia – con speranza.

L.

Chorus #705

Cerco di creare – il silenzio più acuto – tale che – la stanza – si faccia gassosa – si sciolga nel buio – in una nebulosa di animali dormienti. – Mi piace sentire – la dentatura del ricordo – anelare al cuore – lo schiocco del nervo del mento – che mi rallegra l’immobilità. – La vita è un rosicchiare di topi – fino all’anima scoperta – al cortocircuito delle cose. – Oggi ho temuto – il capitolare all’isola delle sirene – lo scoglio aguzzo di voi – la sconfitta – ancora – il biasimo – la vergogna. – Oggi – ho temuto – il cercarti – il pianto. – E’ la strada vuota – sono i campi – il raccolto – gli alberi che si straziano al vento – la larga malinconia padana – che ci dissolve – che vi rifà serene. – Ombre – e null’altro – nel buio antropofago – che al mio cuore santo – fugge – e mi lascia vivo.

L.

Chorus #704

Il vicino – qui fuori – trascina bidoni di metallo – di vetro – lungo la ferita dell’estate – suppurata di pioggia – un lampo – due cani – e il rosaio comune – stizzito – e nudo. – Sono gesti di solitudine – fiori nei vasi – che sfidano l’alba. – Una luce di sigaretta – un odore – nel cortile che è un’aia – un attimo ancora – prima della famiglia feroce. – Ottobre – ha mani di pomice – leggere – e spinge il suo corpo di lacrime – da oltre la collina. – Già – da qui – io lo vedo – più solitario di altri tempi. – E’ prematuro – il suono – degli orfani dei campi – il pascolo dei venti di confine. – Mi giunge – solo – un cerchio di voci – un tentativo di fuga – dal cilicio della vita.

L.

Chorus #703

Quel gesto – quelle dita – magre come rondoni migranti – (caduti) – quella luce dolce – rosa – a semicerchio sul mio petto – istinto nel buio – e pianto – ed è tardi ora – (come allora) – eppure la gentile ruota del filare – s’irrobustisce di elastici – nel quieto angolo di pace. – Si tace – si tace – dov’era la tua ombra nuda – indaffarata. – Quel gesto – si fa incapace – nel tempo che sfoga – da ogni solfatara – di questa terra. – Sbuffi come vapore – incontro alla pioggia – e non vinci – t’annienti. – Che poca cosa – siamo – che momento d’amore – impiccato al sole – come cento corvi morenti – alla corda del fiume.

L.

Chorus #702

Ci fu un tempo – all’alba – dove – nel deserto d’acqua – io e te – camminavamo. – Il sole – alle spalle – sgorgava dai campi – dalle marcite lontane – dai borghi perduti. – Ricordo la terra – forgiata dall’onda – la conchiglia vana – sfibrata di valva – l’anemone acquoso – divelto – e nella cruda – misera – onda – lo spasso morto – del legno. – Per me era gioia ogni cosa. – La rete colma di conchiglie – la tua voce. – In fondo al cielo – una nave – inabissava i fumaioli – fra l’orizzonte – e il tuo abbracciarmi. – Lì stava l’azzurro più azzurro – il vento istriano – il futuro di boe – e magari – d’amore. – Il cardine del mare – invece – non si è mai aperto – e nell’umida sera – la tempesta – funesta questa pianura: – tu sei scomparsa – e io sono rimasto – sulla passatoia del porto – le gambe nude – secchi salici impazziti – solitari – infiniti.

L.

Chorus #701

Lo riconosco: – ho immaginato – io – più vite di te – che tu – seduta al cielo d’agosto – sola. – Sarà sempre così – fino all’ultimo giorno – perché – la ferocia di questa solitudine – si nutre dell’osso della mia vita – e concilia – in tal modo – la sua cattività. – Travaso i giorni – in minuscoli vetri – stizzose ampolle – ne traggo – in cantine – essenze sofisticate – bruchi di luce – farfalle – anemoni – fumi apocalittici – distanze – strade – fiumi. – E’ un mondo perduto – un’isola sconosciuta – che brulica di vita. – Quanto battere e forgiare – quanta piegata lamiera – costruisco – per nessuno. – Sono una fabbrica – una pressa di sangue – in un campo di rose. – Tu ci sarai – dall’alba al tramonto – come luogo pacato – schizofrenìa di cielo – valzer – sotto gli orologi enormi – delle chiese.

L.

Chorus #700

Mano a mano – che la notte – che la pioggia – si fanno groviglio – di rami – di cielo – io scucio dal buio – la luce – come un bottone di perla. – Ma infine – non m’azzardo – mentre il mondo muore – a un ripensamento – a un mi dispiace: – rimango vigile – sul mio decoro. – E’ un silenzio di tubi – un gozzoviglio di cementi – d’intercapedini – d’assi – e nascondigli. – E’ un labirinto – questa carne perduta – questo gorgo passato – d’acqua – e di bocche. – Si stacca – come da una carotide – un’aria che è vita. – E’ tronco – lo spasimo del collo – che nella stanza – si curva – si perde.

L.

Chorus #699

Ancora il cuore non batte: – fa il suo lavoro lento – sotto la terra del petto – come una radice nata dai bronchi. – Passa e ripassa – il sospiro – soffiando vita – nel ginepraio delle costole. – Così – il lago – si prosciuga – svanisce – annera – sgocciola le pietre – in un cratere di mezzogiorni. – Così – egualmente – stilla – dalla tua carne – il ricordo e il sangue. – Soffice – il cane della luna – ulula dagli universi – solitario. – Non scompari – il gioco del morire è illusione: – solo – muti – da una solitudine ad un’altra – trapassando il cielo – in eterno – in un rimbalzo di luce.

L.