Chorus #1027

Anche questa missione è compiuta: – sopravvivere alle ore di ghiaccio – che sui cappelli della domenica – salutano e riveriscono – fra i lazzi e le campane. – L’umanità – sa di pozzanghera e cielo – che delusione – l’infilare rondini – nella primavera! – Le margherite – dovrebbero avere fauci – per le tue belle caviglie – e aprile – rifiutarsi – persino d’apparire. – Dovrebbe fare neve – tutto l’anno – qualunque amore impedire – qualunque fioritura – qualunque garbato seno nudo – sotto il sole. – La vita è quei muli – che tornano a sera – con i cesti di vimini vuoti. – L’occhio del bue – che non riposa. – Ah, e la domenica – la domenica è una gran troia!

L.

Chorus #1026

Questo è ancora – il gioco discreto – non diverso da quello dei cortili – mosca cieca – nascondino – campana – questo è ancora – il pomeriggio d’estate – le prime ore dei lombrichi – e delle api – la terra smossa – con il calcagno nudo – l’abbronzatura di città – e il temporale. –  E’ un lasciarti andare – alle cose degli adulti – il fare – perché – questa è l’età del rimpianto – del racimolare le strade – come qualcosa d’amato – come un volto conosciuto. – che non sai più – mettere a fuoco. – L’aria si deturpa – nel bel mezzo della statale: – nulla dura più di qualche ora – s’affretta la vita – a svanire – nel grigio dei condomìni – nella luce argillosa. – Ancora! – Ancora! – E’ il verso del compleanno felice – e ora – si stacca – l’automobile – nell’alba – e d’allora – si sparge la voce – solitaria – che dice – e non dice.

L.

Chorus #1025

Tu arrivi – con redini d’orizzonte – e a te – cedo il dorso – così ferito e bianco. – Sul finire del giorno – così breve in inverno – ancora caldo in estate – strappo da me – tutti i tumori – fin dall’alba – aggrovigliati al sangue. – Sono libero – mi dico – sono quanto di più simile esista – alle costellazioni sui sestanti. – Quella grancassa – che tutti sovrasta – quel menare colpi – da cento galassie smarrite. – Quegli uccelli – in stormi – sotto un pallido sole. – Eccomi a te – nella frazione d’amore – che spinge il mio sangue alla testa – cruenta specie terrestre – bellicosa marea – di foglie e di dita. – Liberami dal niente che siamo – alla tua misericordia – getto il mio purissimo cuore di cane – e la rosa pulsante – della mia vita.

L.

Chorus #1024

Il mio corpo – ha confini e trànsfughi. – Si serrano le frontiere – per impedire l’esodo. – Si spara – si muore – si urlano cose bestiali – dai megafoni. – Ci si sposa per procura: – un amore lungo l’ostro dell’oceano – un amore dietro le cordigliere – un altro – ancora – nelle case in fiamme. – Il mio corpo è un continente – sullo stelo di una rosa. – Il mio corpo è bizzarro – come il tuo – serrato nel sogno. – Il mio corpo resiste – come il migliore dei popoli – e da un governo all’altro – stende la poesia – come un bosco di un milione di cedri. – Il mio corpo canta come una rivoluzione – e quando più non sarà – una piazza o un cuore – cento bandiere o una canzone – si farà terra e ancora terra – e fiume – e animale – e tempesta – certamente – sopra le ossa – tempesta e tempesta.

L.

Chorus #1023

A volte ti vedo – come un portatore d’acqua – i secchi in bilico – su una lunga asta – che poggia sulle tue spalle – come una croce. – Un prestigiatore – che arriva dalla periferia di Bombay – scalzo – che sale una strada – fra case di laterizi – cantando una canzone – fra il sole – e gli orfani. – Un contadino del mondo – che s’è levato all’alba – e anche senza speranza – torna a casa – alle cose di sempre. – La Bellezza è santa – più dell’ocra delle statue – dei dipinti – delle folle salmodianti – e tu – con quel secchio – bagni il giardino degli altri – l’ombra secca – del platano stanco. – Mi pare questo – il tuo lavoro – dietro lo sbuffare delle fabbriche – dietro i muri solidi delle strade – tentare e ritentare – con l’umanità – l’alta voce della speranza – e l’ignoto trafficare dell’amore – che abbia arsura e morte – se ti rifiuta – nel tramontare rosa – nel vento – nell’abiura.

L.

Lawrence Ferlinghetti’s Blues

Grasso che cola – la poesia – valzer – oggi – nella Baia – dove Primavera – è centenaria – fra la nebbia di Frisco – e tutti i tuoi eroi morti – la cafeteria vuota – il giradischi – Allen con la sua barba – la bottiglia di Ti Jean – il rancore di Gregory – la pistola di William – e tu alla finestra – come se le mattine fossero eterne – e le parole – e i Pater Noster – e il mondo – che sa di caramello e d’oceano – Lawrence – Lawrence – Lawrence! – Il secolo tuo – è la vittoria del socialismo – da est a ovest – la macchina verde – ha percorso ogni strada – il canto – ci trova ancora nudi – sui boulevard – Pull My Daisy – Lenny Bruce – Big Sur – City Lights – oh i gatti – si muovono – infelici – sotto le rovine del Golden Gate – e tu – se respiri – hai una campanella nell’universo – un suono azzurro – che lega questa Terra – ai cent’anni del tuo sangue.

L.

Chorus #1022

Quindi – sui sentieri del sale – al tempo – nel divenire continuo dei pini silvestri – avrei potuto – nei lampi assidui – del cielo di Liguria – destinarti – una qualche tenerezza – un risposare insieme – le parole – e l’arco delle tue gambe al sole. – Sarei stato più uomo d’adesso – attento e fiero – del tuo canto – costretto – dal cuore – a immaginare il mare – risalire nella brezza. – Era un’ora – di limpido sangue – d’abbandono – d’Appennino lucente – nelle belle primavere. – Ora – il tuo sorriso – è una portulaca – che tutto invade – in questa rovina: – l’estate lo fiorisce – su questa tomba. – Si muore – perpetuamente – conchiglie d’ammoniti – nella breve terra che vivemmo: – l’impronta della sconfitta – in eterno mutare – dai picchi – all’arare continuo – del mare.

L.

Chorus #1021

Chi sei tu – che ancora ricopro d’agrumeti e di ciliegi: – la mia mente è nebbia – è novembre che avvolge – i luoghi delle tue braccia – e si disperde – in fumi bianchi – e galee di stormi – nella festa di un cielo marino; – chi sei tu – che cingo di colline e ondulanti vitigni – e che cammino – nel sole – come fossi tutta terra mia – poderi e poderi – e muriccioli – dolina generosa – carsico amore – grotta di vento. – Non sei altro – che specchio di paesaggio – stagnola di fiume – doloroso confluire di mito e acque: – nel rumore terreno delle falde – scorre il mare – con una salina malinconia. – Ora ti riconosco – nella tenue bandiera azzurra – che strappa le sue corde nel tramonto – sei colei – che non sarà mai mia – sei la pietra – che si spezza in cento pietre – nella solitudine della poesia.

L.

Chorus #1020

E’ giunto il momento. – L’orda è calata dai monti – e assedia la casa. – Gli eserciti – nei secoli – son passati – con fragore d’armature – e di moschetti. – Sulla pietra – hanno inciso i loro nomi – e nel cielo – le poiane – volteggiano – sopra i volti dei cadaveri. – Io resisto – al riparo timido – delle tue braccia. – All’umiliazione – non cedo: – non è più – quel tempo. – Sento il ferro che batte – contro le carcasse del legno. – Sento – l’oscena danza – fra puttane e vincitori. – Sento una voce – soltanto – venire dall’anima – di mille uomini. – Mi consegno – quindi – alla meraviglia dei tuoi occhi: – fai di me l’impiccato – la carne per i corvi. – Il sacco delle città – mi dimentichi – nella ferocia dei cannoni – e dei ricordi.

L.

Chorus #1019

Che tipo di omicidio – capita – ogni sera – meticolosamente – dietro a ciò che preme – sui vetri – luna – vento – pioggia – foglia secca – ragno indaffarato ragno nero – nello sbalordito buio del divano – nel transito scuro del corridoio – nell’ubicare – il tuo passo – sulla cima del gradino – l’ultimo – prima di entrare – che tipo di mattanza – avviene – nello sciabolare dei coltelli – che alla sensibilità della carne – preferiscono pungere – l’assenza della tua figura – l’ombra – la sigaretta – il recidivo spigolo del piede – che si consuma. – La vita non è mai consolazione – è ferocia e annientamento – dimenticanza atroce – secchio calato in un pozzo – vuoto d’acqua – secco di voce.

L.