Chorus #1095

Le nostre parole – costruivano solitudini: – era umiliante – guardarci i cuori – da terre lontane. – La vita – secca – molto prima – d’una foglia. – E poi si sforza – la vita – come un tendine fra le rovine della casa – cerca di riportare l’equilibrio – dove c’è malattia – e silenzio. – Il sole – lecca i vetri – all’alba – cane bastardo del cielo – figlio dell’oscurità – imitazione dell’amore. – Le mie belle mani – quasi vergini – bianche – ninfee sull’acqua vezzosa – del tuo corpo decadente. – E’ ora – nel mezzo secolo – di terminare il viaggio: – tutto ho adorato – con sincera passione. – S’inarca il tuo corpo – in un ricordo – e mesta – si fa cruda l’ombra – che porta solamente – al sogno.

L.

Chorus #1094

Io mi divoro – con un cucchiaio da tè – nelle viscere – la notte. – Esercizio d’antropofagi – sbocconcellarmi. – Salate – le parole – come il sudore. – Il condimento sulla solitudine – le parole seccano come spezie – dimenticate al sole. – Le sedie vuote: – tutti ve ne siete andati. – Il tavolo sgombro – ripulito – la candela spenta – la cera ha il languore vissuto – dello sperma. – Io mi cibo – degli epiteli – con coscienziosa attenzione. – Adagio lo sguardo – sul formicaio del sangue: – metropoli – noi tutti – in attesa di sterminio. – Il corpo s’inginocchia alla malattia: – infine – se non m’incanti più col tuo seno – non resta che staccarmi la gola – come una gomena – da troppo tempo – invisa alla pietra.

L.

Chorus #1093

Sappi – che l’autunno – ha portato qui – le sue cose. – Ha cominciato – un lento trasloco – nelle tue stanze. – Tu dormivi – seminuda – con i tuoi polpacci d’oro – rivolti – come un guscio di conchiglia – alla luce dell’alba. – E’ entrato in casa – di soppiatto – con un passe-partout d’acqua – e le dita di terra – sulla tua schiena nervosa. – E qui – ha deposto – i suoi strumenti: – il drappo nero – per le ore – l’alambicco del fumo – la conserva delle mancanze – la spunta segreta degli addii – e il calice del vino. – Sappi – che l’autunno – siede – nella sala tua più bella: – mentre sogni – ha stabilito la sua attesa – con una gentilezza di rami – fra i tuoi capelli – di mancata sposa.

L.

Chorus #1092

                      a Edoardo Sanguineti

Non sapevo – e ancora non so – della tua morte: – apro bottiglie di birra – e la tua poesia è viva – come un cane vivo – che si aggira ai miei piedi. – A volte si muore disordinatamente – lateralmente ai muri – sui marciapiedi – come nell’inverno di Varsavia nel 1941 – a volte si muore – con un grande silenzio fra le mani – nel primo pomeriggio di fine luglio – annegati nell’estate. – Davvero devo guardare – fuori dalla finestra – su questi orti di rifiuti e ruggine – di scatolame e stracci – di mozziconi e bambini – e il vetro muta – a seconda del sole – il suo colore. – Il cane è ancora qui – e cerca l’ombra – il letto è vuoto – la gola non sa più il bacio – e tu – tu davvero sei morto? – Che stupidità – la morte – per un poeta: – si passa nell’aria – e quindi sui balconi – e sui gerani – e ancora – per l’eternità –  sulle foglie dei limoni.

L.

Chorus #1091

Ti spaventa ogni cosa – eppure – dovresti esser pura – selvaggia – bianca. – Nuda come alla nascita – di quel nudo che non ha voglie. – Nuda come nell’attraversare la casa – e una cantilena di cicale – fuori – negli interstizi delle grandi lastre di granito. – Il sole e la luna – contrappesi – nel pendolo celeste. – Nuda e calma – solitaria e coraggiosa – con i tuoi seni lucidi – come torrenti. – Dovremmo gioire – come ai primordi l’uomo – restare sulla terra calda – curiosi e felici. – Sei figlia – dell’orrore di questo tempo – tutto inganno e morte – e certosina calunnia – casa per casa. – Mi tocca – il crudo osso della tua caviglia – come unico carro d’ali e di nubi – e di te – c’è un’ombra accorta – silenziosa – un’attenzione metodica – triste – un gambo spezzato di rosa.

L.

Chorus #1090

Le troppe parole – edificano – muraglie barbariche – pietre di nuraghi e vento. – Sii – al cospetto di Dio – un uomo che ha amato il silenzio. – Su quelle battaglie – di lettere contrite – di frasi – così – gettate dalle scogliere – tu puoi restare in disparte – incanutito – nel verde miraggio delle frontiere. – Sii netto e crudele – come colui che non rimane. – Il cielo – risuona – di tutti questi monili di rapaci – e dal suo polso d’oro – cede un suono – sopra l’orda delle voci. – Sia – la tua vita – una cesta di parole – il promontorio calvo – dove solitario – siedi – muto – di spalle al sole.

L.

Chorus #1089

Dura lo scherno – delle ombre impettite – fin dall’altra vita – a gioire – oramai – del caso inevitabile – della loro morte. – Attorno ai camini chiusi – si ritrovano – in inverni che conoscono solo loro. – Pure durante l’estate – alle tue spalle – bisbigliano – storie di freddo – e d’ortiche. – Le ombre – hanno damigiane nella terra – e schiamazzi – e feste di campagna. – E danze – e danze – e danze – dove tu – nel dolore allontani – loro uniscono – la casa e le stanze – come fossimo tutti vivi – sulla calda pietra di luglio.

L.

Chorus #1088

Luna – noi tutti stiamo morendo – staccati dagli affetti a migliaia. – Luna – che si fa – nel gelido buio della tua tranquillità? – Luna – socchiudi il tuo occhio – e abbi pietà di noi. – Luna – pazienta – e sii polvere – piccolo tumore astrale – accennato di sole. – Luna – sii candida – come una specie di neve – a fine novembre. – Luna – giaci – nel bel mezzo di una porta chiusa – indifferente – come un cane che sogna. – Luna – che morti continue – sollevi – nel sarcofago dei mari? – Luna – concedici – la tenerezza dell’indicare – il viaggio maestoso dell’angelo – sopra ciò che amiamo. – Luna – il ricordo è questo abisso – che a grano – coltiviamo. – Luna – che follia – tendere cavi al cielo – e amare nella stanza – ciò che illumini – con materna cortesia.

L.

Chorus #1087

E’ il dolore del soldato – vivere – lunghi giorni di fango – la morte costante – l’affetto solo sognato – carne da cannone – in un obitorio iperreale. – Sagace l’aquila – vola ad altezze impossibili: – la terra è colma di fanti – di trincee – le ali aperte – l’aquila – sogna sui picchi – nella purezza della luce. – La piccola gloria – del sopravvivere – la pallottola – che stacca le sinapsi – la pozza dei fiori – che nemmeno ti ricorda. – Si brucia il campanile – nell’ennesimo lutto – e tu lo ascolti da lontano. – La fiamma rossa – s’annuncia: – è il tuo nome – è il mio nome? – Povero Cristo – ripiegato – le interiora in bocca – l’amore disamorato – che piova – che piova – e il torrente scuro – attraversi la vallata – con un disincanto di tonfo – sulla misera carne vermosa – della vita sognata – spaventosa.

L.

Chorus #1086

Dio – ancora qui a rimestare – rimestare – RIMESTARE – in questo buio antropofago – cercare spigoli di ossa salate – sputi d’esseri umani – rimasti con occhi e cervici – sul mastello che ruota – in un calderone ampio e scuro. – Frattaglie – che erano donne – che erano uomini – tutta gente di prestigio – stupide nullità – ciancianti cose – brodaglia – in queste cantine. – Mai più – mai più – nel puzzo del vostro niente: – s’arrocca una rotula sotto a un cuore – una gola spaccata – un’ipofisi – gettata ai cani. – Ciò che non vi piace – mi fortifica: – mi stacco le membra – che già vi ho donato – e non esisto più – giù da questa carotide infettata – il sole sul mondo.

L.