Chorus #889

Cos’è muto – il dolore – o l’osso della scapola – che chiude i gomiti – come dighe? – L’onda è calma – frange per un attimo – l’invaso nudo della tua schiena. – Resto ad amarti – nel punto esatto – dove luglio ha stanchezza – e cede la sua figura – al sogno. – I pollici – sono le chiavi laboriose – di queste notti d’estate. – La tua pelle – è un cero – il bronzo dell’ora lenta – ti sostiene – fino al mattino. – Si sospende – la linea del cielo che guardo: – tu riposi –  nei cimbali tuoi misteriosi. – Poco entro – nella tua stanza – mi defilo immune – alla santa raggiera – delle tue dita assenti. – Questo travaglio d’estate – è l’ultimo avviso – per la felicità della Terra – per l’arco bianco – della tua schiena.

L.

Chorus #888

Smetti il canto e la strada – e qui – alla casa che si fa buia – alle stanze affamate e nere – proprio qui – resta – con le tue spalle nude – alla luna. – Il silenzio sia materno – come questa notte d’estate – sia quel passo dolce di madre – nella fioritura bizzarra – dei suoi fiori – sia quello sguardo – che tu porti – come in dono. – Sia la porta – che lenta si chiude – sopra i sogni dei cani. – Qui – stanotte – c’è un lento passare – un fumo lunare – sopra le ginocchia lunghe – del tuo riposare. – C’è un orizzonte – un limitare – un confine chiaro – dove stare: – aspetto il tuo ritorno a casa – fra le lucciole – danzanti – sui caldi dorsi- delle aie.

L.

Chorus #887

Il buio tramortisce – e la campagna. – Nel sonno della strada – s’inerpicano sagome di nulla – cascine – santi abbandonati al granturco – fari – automobili – fari – biciclette appoggiate ai muri. – In queste voci lontane – la natura si ferma – consola – l’aria è tutta un corvo – d’ali e di luna. – Anche nella distanza – si trova l’attimo – dove il campo – d’estate s’indora. – E’ nella zolla – che torna la vita – ogni cosa – l’antica gentilezza – della porta aperta – delle mie mani nelle tue mani. – Poi ecco – improvviso – il cerchio largo delle Mura – le sentinelle di luglio – che portano la pace. – La città – la città maestosa – dove tutto è stato – dove la campagna schiuma – sull’arenile tuo – dove rimane il rimpianto – e la tua rosa.

L.

Chorus #886

In calce a luglio – alla sua pagina di scismi e lampi – di quieta accortezza – s’adopera la linea rossa d’agosto – quel silenzio di riflessi – di tende da sole – di caviglie e di laghi – che nel breve silenzio dei suoi giorni – porteranno l’illusione della pace. – L’ostia dell’estate – si frattura – nella chiesa della sera. – Non c’è Dio – cercando fra il frumento – scompigliandoti – con gentilezza – i capelli dalla nuca: – c’è questo passaggio – questa luna che muore e rinasce – quest’alba rossa di campagna. – Il firmamento – tutto – ti veste – col suo sgranare di stelle – da abisso a abisso. – La malattia dell’estate – si conclama – appena tu mi baci: – l’inverno è alla tua bocca – la giostra ha i suoi cavalli bardati – le stalle si chiudono – nel buio precoce – si fa – l’erba tagliata – in covoni – si fa – il tuo nudo sterno – aratro bianco – nei temporali placati.

L.

Chorus #885

In queste stive – ci consumiamo – in questi ventri di superstrade – ci lesioniamo le spalle – sfilacciando – muscoli giovani – arguzie di pettorali – serre d’anemoni – e gli uccelli migratori – striano l’azzurro – andando verso il mare. – Fosse – la parola – (questa) – tampone per il cuore – stent coronarico – che lasci di noi – l’acchito della prima carezza – flusso di sangue – nei camposanti assolati. – Fossi – tu – sosta – nella lamiera che urla al sole – nel covone barbuto dei campi – nell’albero solo – che alla pianura – s’avvita – fra i casolari. – Qui – s’infittisce – la notte – del barbiturico lunare: – l’estate – scivola sotto ai nostri gusci – e ci addormenta tardi. – Il nervo – ha – la nostra pelle in comune – l’osso cavo del buongiorno – nell’eco delle prime ore.

L.

Chorus #884

Succede – che gli occhi si riempiano – e le profondità si colmino – nello zecchino colato – nelle loro cavità di pozzi. – L’occhio – è un animale brado – selvatico – che s’avvicina per domarti – per giacerti sulla schiena – l’artiglio aperto – inquieto. – Capita – in un punto lontano – che la tua figura passi – fra l’orbita verde – della sua campagna. – Capita che tu resti – sola – malinconica – dove s’infittisce la memoria – e l’iride. – Succede che s’ammali – il mondo – che strinisca la natura – dove lo sguardo – aveva un calore d’amante – la madreperla della tua gola. – Gli occhi – diventano pietre – allora – ossidiane: – la cecità – il tatto – il senso dei luoghi che camminasti – tutto ha un gorgo di cornea – un mulinello d’acqua. – In disparte – il fantasma della luce – piange – sul tuo pallido seno.

L.

Chorus #883

Ci si disfa della terra – come una Muraina in disgrazia – pietra dopo pietra – si sfa di sassi la lisca – di un leviatano lontano. – Ha termine l’epica delle torri – le passatoie in legno – e i ponti – la schiuma degli eserciti – sull’orizzonte – si salda in alberi – e granai. – Le grandi battaglie – sono ora – le cose che taci – l’avventura dell’omero al sole – la solitudine del nuoto – e l’occhio curioso – che sempre non ha pace. – Quanta lotta – abbiamo – io e te – nell’avamposto merlato dell’ora: – ci sorprende l’assalto – la frusta del colpo – cede cupa la difesa – dilaga ancora qualcosa – che ha bagliori di barbari – di predoni – eppure – è l’arco breve del tuo ilio – il camminatoio – dolcissimo – della mia mano in fuga.

L.

Chorus #882

Basta un refolo – la nocca gentile – il calcagno – l’ombra fresca – assonnata – nell’acquitrino  squamoso – dorso di un animale stanco – mitico e assoluto – nella gabbia timida dei boschi – e appresso – la pioggia – seguiva il camminamento del prato – con una gentile solitudine – sopra la vaghezza lunga d’una nuvola: – basta il tuo piede nudo – il tuo giocare – l’orma che appare e scompare – la natura che non si fa più crudele – ma curiosa – lei – come la mia mano – procura animali – dai canneti muschiosi. – E’ quieta – quindi – l’ora delle tue spalle. – E’ quieto – infine – anche il mondo. – Come per sacramento – ogni chiesa si spalanca – ogni minimo santuario – spande il sacro nell’aria – come fiore lacustre  – sulla tua bocca che non vedo.

L.

Chorus #881

O cicala – o grillo – io non so – ma quello che so – ha sufficienza – per rimuginar l’estate – e gli amori passati – e l’angolo salato dei gomiti – nelle domeniche vuote – dei primi pomeriggi. – E gli avanti! – gli avanti! – (majakovskijani) – di noi bambini – sulle rupi sbeccate delle chiese – fra le rivoluzioni dei santi – i gatti e i topi – sugli assiti dei solai. – O cicala – o grillo – indefessi – nel poco prato – o forse – sull’amaranto dei coppi – a tessere e ricordare – in un solo frinire – il campo di Marte – l’allegria – l’orbettina scaltra – la gonna alzata – e domani – il domani che verrà – a distesa di campane – quasi a festa. – Ha una caparbietà di prati – nella città – la tua cantilena triste: – o grillo – o cicala – ma canta – canta – cantate!

L.

Chorus #880

Il mondo non è – quello che giocavi. – Ti dico che non è – la solita questione dell’età – e della stanchezza – guarda le rose – per Dio – guarda le rose – che come simulacri di muri – stanno come baionette – nelle fila dei cespugli – oppure – solo cammina – la sera – fra i divieti – i cancelli – la maledette facce – l’ossatura bianca – dei quartieri. – C’è una bambina che canta – come per magia – dove domani – porterò il mio corpo – a morire ancora un poco: – è questa la gioia – che mi manca – il restare in eterno – il passare da un corpo all’altro – fra le prigioni del tempo – l’arruffare che il cielo fa nel sogno – il cercarti le caviglie – nella cupidigia del sonno. – La serenità – del gioco d’allora – sotto le prime piogge di settembre.

L.