Chorus #1300

Vai tu – e dimmi – se al finire di questo sentiero – si vede almeno – un orizzonte mirabile – un trittico di cime – un parapiglia di nuvole – un cantuccio silenzioso – dove stare all’ombra – a respirarti. – Io sono a una sorta di mezza via – in una tenebra di boschi – e l’erba fra i muri – odora di pioggia: – da sopra – la casa di pietra è vuota – il ciliegio pesa di frutti – un ramo è spezzato dai corvi. – Tu vai – nell’allegria del tuo passo – e canta ogni tanto – da una tortuosa distanza – che io sappia che ci sei – che io sappia che tu sei questa fauna allegra di sole – che io sappia – che nell’ampio prato – tu dilaghi come di sorgente – nella coppa delle mie mani: – solo allora – avrò speranza – l’avventura del salire – il desiderio di cercarti – e vipera il mio cuore – farebbe – della terra restante – la tana e l’amarti.

L.

Chorus #1299

Tutto è stanchezza e distacco: – anche un bacio dato bene – s’ossida subito – e crepa giù nella gola. – Sta lì – dietro gli occhi – la fantasia dell’altro – e dove camminano i cani senza padroni – aspettiamo anche noi – la felicità della primavera. – E’ terribile – il mutilare il cuore – vena dopo vena: – amarsi – nel dolcissimo mezzogiorno – e a sera – contare – le viscere – con le mani. – E’ complicato questo baratto – questo darsi le braccia – e volere in cambio – una passione – questo vicolo umido d’azzurro – dove salire insieme – al silenzio del primo pomeriggio – tu davanti e sola – io dietro e solo – in alto il nibbio – che della sua solitudine fa cerchi di vento – sul nostro non capire.

L.

Chorus #1298

Tamburellano le dita – su un tavolo di buio – apparecchiato di niente – di niente imbastito; – fugge – la corda della notte – sulla terra dura dei disastri. – La zona docile delle dita – si fa insignificante – nel pavido rumore degli astri: – a sé stanti – pulsano nelle loro vene – grumi di vita. – Quanto ho pensato oggi – a dissolvermi – a tendere il lampo del mio cuore – nell’orografia della casa – e fare in modo che il vento  – piegasse i tigli in eterno – dove prima stava il mio corpo. – E’ poca cosa – anche la lontananza – e il candelabro del sole – rimugina un focolare d’inverno: – guarda – è davvero fragile la parola – non vince – non riscatta – non consola.

L.

Chorus #1297

Sento che ancora si stringe – il tempo conosciuto – che torna a farsi quartiere – con sulla cima le case rosse – e le piste per le biglie – di ceramica rosa. – Ondeggia la città – come la bandiera della Torre: – si scavano di salite i borghi – si tratteggia il silenzio – sugli obici morti. – Eppure – si lacera di sirene – anche maggio – e l’aria è ammalata – prodiga di uccelli e di foglie; – seduto – un bambino – all’ombra – gusta la prima albicocca. – Gentile – la tua voce – sparpaglia da lontano – la lentezza della mia felicità: – m’incanti nella memoria – come un’antica processione di chiesa – le folle di credenti – e il simulacro – gettato nel cielo – inutile e vasto – come un sogno.

L.

Chorus #1296

E’ tornata la calma: – le automobili – da semaforo a semaforo – s’intuiscono serene. – S’appunta – il ricordo d’altro – per domani. – Si chiude – anche l’oggi – fra le tende dei terrazzi – ancora caldi. – Per un po’ – si tratterebbe d’amore – ma solo per un poco: – il tempo di rovistare – fra i nostri corpi. – Che pace! – (pare) – che se deponi tutto di te – alla finestra buia – ascolti il fiume cadere – da una pozza all’altra. – E’ tempo d’animali – lentamente – la notte – richiami e richiami – dove scocca – il perno delle persiane – all’ottuso morire serrate – alle mie e alle tue mani – lontane – lontani – disamorate.

L.

Chorus #1295

Càpita – di venerdì – che la vita si sospenda – (quella attuale – selvatica e tenue – rigorosa e sola) – e mareggi – da un anfratto di terra – il profumo chiaro del tuo doccia schiuma – lo spinoso cespo dei tuoi capelli – nel gentile buio delle ventidue – il croccare del cibo tardo – sotto la gentilezza di una candela: – il parlare delle cose minute – sospesi sopra l’identità perduta della piazza. – Le sedie – sul confine della cucina – le tue gambe nude – le mie mani – la tracotanza dell’estate – che già risale i canali: – dimmi qualunque cosa – guardami – fra la luce azzurra del metano – e l’onda riflessa dei fanali. – Càpita – di venerdì – ancora l’altra vita – e pare gentile tutto – l’ora – il vino – la casa vuota – la risata lontana – il mancare nel petto – un battito – in filigrana.

L.

Chorus #1294

La dannazione dei condizionatori – pizzaioli seduti sull’uscio – footing – due rondini nelle intercapedini – stanno in androni malfatti – sopra le grandi ventole – che succhiano l’aria della sera – come poppanti ad occhi chiusi – i temerari seni gonfi – delle lunghe strade vuote – footing – airPods – panchine barracuda – il lungo viale del Cimitero – i cipressi immobili – come razzi intercontinentali dell’Iowa – radici – smart phone e cani al guinzaglio – la mano nella mano – perché l’amore vince – l’amore vince sempre – lei bionda – lui qualcosa che assomigliava a un campanile in festa –  l’ottico mezzo chiuso mezzo aperto – con l’occhio illuminato sui saldi – footing – due biciclette a zig zag – la povera città – attraversata da un dardo di luce – come in quei film dove l’eroe dice all’amico – “resta sveglio resta sveglio” – e il sangue cade dall’alto – goccia dopo goccia – sulla lapide dimenticata – del famedio.

L.

Chorus #1293

Fra non molto – arriverò alla prima conclusione – “al tirare delle somme” – per dirla come quei cristiani – che bevono il caffè alla stazione – nell’aria amara di grafite. – Che poi non c’entra – il giro del treno – fra le cisterne – le circonvallazioni – l’alveo secco sotto al ponte – la ruota ampia dei vagoni – tutta quella città – fatta di ghiaia e fiori selvatici – e stracci d’olio – e catenacci. – Lo dico – per divagare – lo dico – perché stasera – da occidente – c’era il sole che colava nel temporale – e niente – si suppone – proprio niente – “al tirare delle somme” – importerà – all’uomo nel parco di periferia – al bambino che ero – con il gelato d’agosto – della latteria.

L.

Chorus #1292

Basta così poco – e il grave è lieve – e il lieve è grave; – questa matassa che si strugge – quest’ocarina di vento notturno – il punto – nell’universo – più solo – ha il canto mio – che risuona da cento vite – e cento vite poi – saranno ancora. – Tutto maledico – dal semi buio – di questa casa: – l’atto del nascere è il più maledetto – e il morire è giusto e sacrosanto. – L’inferno è la cucina – l’inferno è il soggiorno – l’inferno è il letto vuoto – sotto il tacere delle crepe – c’è la vita che verrà. – Basta così poco – batte la coda – il cane felice – e tu taci con gli occhi – e più non torni a casa.

L.

Chorus #1291

I libri di poesia – scompaiono – come i molluschi – nel mare ritirato. – Faticano e faticano – sulla lunghissima spiaggia d’acqua – e poi si consumano all’alba – nel dolore di una conchiglia. – I libri di poesia – bruciano – come bruciano le mie mani sotto la tua gonna – lentamente – lentamente – ma sai benissimo – che finirà ogni cosa – molto prima di sera. – I libri di poesia – sono un pugno di narcisi – trafitti da un colibrì. – I libri di poesia – hanno il cancro prematuro – e non hanno bravi dottori: – ricordo una madre – chiusa nel bagno – che piangeva perché nessuno lo sapesse. – I libri di poesia – invecchiano prima di te – e in una pizzeria qualunque – fai una dedica – ti guardi intorno – e ordini un caffè.

L.