Chorus #1732

Dentro una guerra – forse già siamo. – Da mesi sottostiamo – a una specie di capriccio del cielo – a un vulnus di sole – e continuamente ci lasciamo – nei larghi campi dietro a casa. – Tutti abbiamo perduto – l’ultima misericordia d’innocenza: – più alto è il canto al brindisi del vino – più forte è l’amarti – più struggente l’aprirsi della sera – fino mattino. – Torniamo ai nostri letti – stanotte – come a dire – alle cose sospese – ho una licenza o una sbornia! – o solo un sogno dopo un sogno! – lasciami tentare – in dolcezza – l’amore al tuo corpo – o di questo – l’armistizio del bisogno.

L.

Chorus #1731

Ecco arrivare lo scostamento – dall’infelicità al dubbio – lo scarto di quest’ora quasi tarda – in cui non credevo mi mancassi: – che poi – in quest’epoca di velocità e trogloditi – di guerra e di paura – trovarti – sarebbe cosa semplice – lineare come la luna. – Ma io non sono di questo tempo – mi ci rifugio soltanto – mi ci adatto; – io arrivo dalla pioggia nei cortili – dalle nevicate – dalle stufe a cherosene – dalle uova nei pollai – dalle partite di pallone; – quindi apprezzerò soltanto il tuo bussare – le braccia al collo – nel muto bel giorno – del ritrovare.

L.

Chorus #1730

Il sole – sull’ultimo muretto – terroso imbeve – le sottili radici degli anemoni – così che il canto dell’acqua – nasca fra i sassi – formicolando il bosco sovrastante – in un franare – di rami spezzati – e gentile – il vuoto cullarsi del sentiero – geme nel profondo dei castagni. – E’ vero – da qui sono scomparso – il paese laggiù in fondo – ha la pesante forma del cielo: – ora che giunge l’estate – dal davanzale dei rovi – ti posso indicare: – oh quanto sei bella – mia adorata libertà!

L.

Chorus #1729

Con un balzo – diverge la luce – tigre dell’ora bianca – che dentro i miei occhi sbrani – l’umanità dolente – i cento e cento morti – e gli animali da cortile dell’amore – nella polvere – incespicanti. – Fosse la cecità – un dono – fossero – l’ammalorarsi dei sensi – un abbrivio di serenità – un riposare: – manca nell’assenza – il saggio bene – della vita passata. – Mordi – tigre – nell’impeto del sole – il mio sguardo azzurro – ogni aritmia del cuore.

L.

Chorus #1728

Semplice – il sangue ha circolato – da emisferi opposti – tumultuoso – dalle caviglie – agli occipiti sacri: – questo – oggi – è stato il vivere – la metamorfosi del sonno – questo fu – nel mezzogiorno – l’intrigare il corpo – con il sole caldo di primavera. – Barocca – la campana – e il fumo della fabbrica – addentato al vento. – Quindi hai vissuto – hai detto – hai compiaciuto – hai riso e hai pianto: – le leve del petto – dicono questo – e tu hai diritto ancora al sogno. – Dirompa il ricordo – come un bombardamento.

L.

Chorus #1727

Commuove – della terra – l’ostinazione: – i gatti e gli scarafaggi – resteranno – chi sulle guglie – chi fra la sporcizia – e il carillon dell’Apocalisse – sfilaccerà i suoi suoni lunghi – sotto il cielo di zinco. – Che dirti allora – nell’abbraccio che mi doni – che dirti – ancora – nel tuo dimenticato tremare? – Aggiunsi – come da lontano – la mia scorza di dita – e tanto – nell’imbrunire – persi il fiato – nel baciarti la nuca. – Di tutto ciò – si muove ancora il mondo – l’ellissi del sole – il giorno – e cara è – questa ostinazione – d’alberi e carne.

L.

Chorus #1726

Limitrofa è la primavera – ma qui non giungerà – salterà i fossi aridi – e i pendii di arbusti – e su questa terra – non deporrà nulla – non rimesterà lombrichi – non dirà al cuore – “non rantolare e innamorati!” – non farà altro – che stendere cieli come sudari – allungare la luce – sopra i nostri peccati – infondere alle radici – l’acqua della speranza – e passerà – passerà come in fondo alla strada – l’autobus delle nove – che vuoto – si spalanca – all’autorimessa di sempre.

L.

Chorus #1725

Tutto questo scrivere – è la mia mappa astrale: – io vivo qui – trovami – non fare caso a quell’altro – che si lamenta – zoppica – dorme – lavora – mangia – si preoccupa – io vivo qui – nell’Eden di rigogliosi pianeti – e cento lune – e cento soli – e il martello del vento – sugli ippocampi del mare – e il gigantesco brusìo di prati sconfinati – le città vuote finalmente – gli abbecedari dei santuari – i glossari dei fiumi – lo spazio incontaminato – delle bocche che ho amato – trovami e dimmi – che mi hai a lungo cercato.

L.

Chorus #1724

Oggi che ho quasi l’età di mia madre – o almeno del suo penultimo maggio – ho una vita dimenticata – secca – arata e arata – come se si potesse ancora seminare: – di tanta stregua di ore – abbiamo fatto ognuno – una valigia per il viaggio. – La tua era dolce e cara – spaventata – mortale – la mia è vuota – bocca di cerniere e basta – cuoio e sole – dozzinale. – Sono quasi all’unisono col tuo bel viso – una specie d’ombra carnale – la tua nenia del Paradiso – il muto mio dire – fra il dolore – e il silenzio delle scale.

L.

Chorus #1723

Parapetto dopo parapetto – il fiume singhiozza le sue pietre – fin dentro il calare del buio. – A volte guardo – il patetico sguazzare di un’oca – dimenticarsi di noi – come se non ci fossimo mai stati. – Si racconta di prati – qui attorno – lasciati ondeggiare come mari – e le ruote dei bicicli – e i parasole – e il sottobraccio come parola futura. – Ho una profonda malinconia – come un canto di Natale – quando il Natale era felice: – l’ingenuità del Paradiso – stesa come un velo – sopra le domande mute – della solitudine.

L.