Chorus #850

La stanchezza delle mani – rondini cadute a terra – nelle fauci dei gatti – e sangue – sangue – e ancora sangue. – Non si riparte – da qui – ci si aggira – nel solito cerchio infernale – ogni cosa è finita – e marcisce – appesa – a ogni stella che vedi. – La notte è un unguento – è caviglie – è tradimento. – Dovrebbero – ai rami – levare le foglie: – secchi – nel caldo – come d’autunno. – Le cicale – le cicale sento – nelle crepe delle case – unica cosa viva – passata – sincera. – La mani – dicevo – poesie del nulla – dita malate: – tutto è malsano – perduto – l’abbraccio – (non l’amore) – conta – senti l’estate che arriva – come una lama – un latrato?

L.

Chorus #849

Si può aspettare – finalmente – possiamo stare sereni – nella notte – come steli forti e sicuri – che irrorano la luna. – Lungo i muri di sassi – le lucertole – hanno tolto l’assedio: – le tue mani gentili – mi trovano il petto – nel primo pomeriggio. – Da fuori – la casa – pare colma di fantasmi – il legno degli scuri – schiocca e urla – attorno ai vasi dei fiori. – E’ una gran cosa – questa gentilezza del cielo – la panchina ha il ferro ancora caldo – e accanto – la fonte – sgorga – con una felicità distante di ghiacciai. – Puoi restare: – nel cerchio delle luci – si muove un canto – come una falena ingorda. – La ghiaia – l’ectoplasma del fiume – il saluto – sull’ordito del bosco – dove si muovono animali – come la tua bocca. – Lentamente – rimani – sotto l’ombra cava delle stelle: – l’universo è nostro – e sul dorso bianco – domani – s’addormenterà la luna.

L.

Chorus #848

Cammino un sentiero – che solo io conosco. – Alla prima ansa – si appoggia la luna – sopra il sonno dei castagni. – Io passo – come se nulla fosse mai accaduto. – Si sentono le volpi – da lontano – rintanarsi. – Cammino – come nell’infanzia – libero dal dolore. – Quante volte – ti ho accompagnata – come a mostrarmi – come a dirti – “ecco, anch’io – ho avuto una vita!” – quante volte – nel tuo scialle turchese – sei rimasta lontana – alla campanule – e al torrente. – Ora lo percorro da solo – cascata dopo cascata. – La croce s’intravede ancora – sulla rupe dei falconi. – Ho perduto ogni cosa: – la risata – il broncio meraviglioso dei tuoi occhi d’agosto – il settembre che adoravamo. – La luna si sposta come una mano giunta – sulla trinità del buio – sul mio passo che è santo – e il lupo – e l’abete spezzato dal lampo.

L.

Chorus #847

C’è un tempo profuso – infastidito – largo – pieno ancora – in queste ore – di richiami d’uccelli – di primavere e primavere – di lampi desolati – spettri vuoti di cattedrali: – la luna ha una chiglia di luce – e affonda – affonda – nella notte più buia. – Non c’è una stagione – esiste un tempo – distratto dalle cose – liquido – negli scoli: – esiste – un’ampia solitudine – nelle fosse erbose – delle antiche passatoie. – E’ il rovo – di questi giorni – è l’incunearsi del ramo – nello strozzo del tronco – è lo stringersi dell’aria – nella piazza – piena di persone. – C’è un tempo – caduto come sangue – sull’infarto bianco – di questo passare – e ripassare.

L.

Chorus #846

Com’è perfetto – il tuo spogliarti – quando fuori piove con tenerezza – sopra il miocardio – dei palazzi: – lo sai – allungata e stanca – quel sangue convulso – degli uomini? – Io nemmeno ti guardo – rannicchiato nel ricordo – piego le ginocchia al petto – come in un sogno. – C’è un ardimento – nella luce – un airone dalle ali buie – che attraversa cieco – la stanza. – Si fa fragile – il vetro – più trasparente del tuo occhio immobile – e picchia – la pioggia – con un’unghia di luna. – Ci hanno abbandonato – qui – soli: – sei nuda dalla nascita – e io sono la mano aperta che ti culla. – A breve – il vento – si farà corallo – per il nostro piccolo mare – di tempesta.

L.

Chorus #845

Dimmi – l’affastellare – dal passato: – la ruggine di tenerezze – i chiodi curvi – i coltelli consumati – quello che – di noi – si dice – fra la folla – e la malattia. – Ecco il temporale – che agonizza – dalle montagne – sul calmo tepore – del fondovalle. – Ecco – l’onda segreta della pioggia – tornare e tornare – sulle lamiere – e le orribili lampare – delle case lontane. – Mi levo le parole dal ventre: – c’è un’eclissi – di luna. – Bisogna imparare a disimparare – scontornare con la luce – il furore delle mani. – Ominidi – spaventosi – morderci i fianchi – con gli occhi pieni di passione: – ecco – il punto d’arrivo – dell’uragano – oltre le torri brunite – della sera. – Ecco – la sudicia essenza – dell’amore.

L.

Chorus #844

E’ dovuto – all’immortalità – il gesto del setaccio al vento – (non all’acqua) – l’agitare – a caso – le reti argillose – come per catturare l’oro – che in questi luoghi – si nasconde. – Si consumano le case – e con loro – le voci acute – di chi vaga nelle stanze – di chi s’incanta al cielo. – Sfioca – la lamina delle dita: – trapassa – solo la luce – e null’altro. – Tu mi chiami dalla strada – (o forse non sei tu?) – e la schiena di vertebre – s’agita – orfana – fra la chiesa – e i mattatoi. – Tu sei sola – io sono solo – nel mezzo – gli aeroplani – e il canto – e il peso immenso dei ciliegi: – quando potremo – in una pozza di fiori – bagnarci – nella disperazione – dell’amore?

L.

Chorus #843

Gli alberi – non hanno che altri alberi – a cui raccomandarsi. – La terra – pure – si stringe ai suoi fiumi: – il frumento – partorirà – nel sole – come qualcosa d’assoluto. – Attorno – l’uomo – è cosa curva – cattiva – rabbia di carne – polluzione. – Il vento che ascolto – plana da un cosmo sereno – dal freddo ghiacciaio – da dove s’elevano i muschi. – Si riporta – l’ora – alla solitudine del Pleistocene. – Il tuo sguardo – attraversa la stanza – come uno scarafaggio sublime. – Ai primordi – al primo fango caldo – al nudo granchio del tuo corpo – io vorrei tornare: – che siano le nostre labbra – le falde dei continenti – il pianeta nuovo – che si muove.

L.

Chorus #842

Si apre una porta – tutto qui ? – dici – tutto qui – dico – è la luce che entra – ciò che tu non vedi – e dove t’affretti – nel cercare le tue cose – l’accendino – la borsa – l’occhiale – s’amplia la pozza bianca – della tua impronta – del tuo passare. – Oh, come non sai – su quest’altura – le minime arguzie – della terra che s’infiora – l’erba cattiva che nasce – il sasso sgusciato dall’acqua – nei lunghi acquazzoni. – Come non sai – gentilezza perduta – scavo d’oro e d’argento – cosa – le tue mani – hanno – nel buio – consolato! – E’ tutto qui – un’ombra bestiale di fuga – un pianale di lumi – che fa tutto teatro: – la poesia – non canta – stanotte – e fra l’umidità dei prati – le voci – le voci – rigogliose – dei platani sradicati.

L.

Chorus #841

E’ inutile adesso – gli anni sono superati – il secchio d’acqua – è gettato nel campo aperto. – Maggio è ancora freddo – s’accanisce sui monti – e di noi – qui – non gl’importa: – le rondini gemono – il gatto attende. – L’umanità – è una vela – stracciata dai venti. – Le case si svuotano – una dopo l’altra – vortica qualcosa – poi è il silenzio – e l’abbandono. – Tornano i corpi – come topi affamati. – Si recano i vostri seni – nei miei sogni – come unguenti – per le ferite suppurate. – Suona il bronzo dei terrazzi – sotto la frusta dei fiori. – E’ vuota – la notte: – del tuo amore – si fa l’eco nelle campagne – ripetuta – solitaria – la parola copula – coi pozzi artesiani – e le cascine.

L.