Chorus #471

Nel posto dov’eri – hanno costruito un palazzo – arancione – largo – alto – hanno impiegato mesi – gru – operai – calcestruzzo – picchiavano sul ferro – notte e giorno – giorno e notte – l’ho visto venir su come un figlio – e ora ha una cascata di foglie – finestre – luci – terrazzi – cani che abbaiano – anziani in canottiera – abbaini – (per chi ha la fortuna di stare appena sotto al cielo) – e il tetto non sembra neanche tetto – ma qualcosa di forzato – adeguato per la pioggia – e gli uccelli. – Nel posto dov’eri – ti hanno chiuso in un sepolcro di garage – in un cortile di ardesia – severo e geometrico – e il tuo passo – quel tuo passo – io non lo sento più – quella estate – è fuggita come ogni estate – quel largo spazio – dove potevo guardarti – ha ceduto alla città. – Cosa faccio – qui – nel vago profumo di legno che brucia – e di fioritura? Che faccio – nell’erba tagliata – che spaventa le mosche e il ricordo? – Nulla è la strada che gira – che svolta – che ritorna – se in questa casa – non reca che un calabrone e una nuvola – un colombo e un salire di scale – che tu non sei – senz’altro – in questa ghigliottina di buio.

L.

Chorus #462

Ti aspetto – come non ho mai fatto prima. – Dovessimo – nell’Apocalisse – rimanere soli – io sarei tuo – senza timore alcuno – ferito e smunto come sono – con un sorriso e prono – alla tua luce. – E l’imbroglio – si svelerebbe come un nodo – e tu avresti il corpo nudo come una pietra – gli occhi bassi – la supplica della bocca aperta: – la solitudine – oh, questa solitudine – si stenderebbe sulla terra esplosa – in terremoti e vulcani – in ossa di Venere e mani. – Vieni – dunque – mostrati – posa lo sguardo su di me – voltati come un’onda – falciami e raccoglimi: – tienimi – soprattutto – sopra quest’abisso – di spade e di corde.

L.

Chorus #447

Un bisbiglio di luce – la notte gigante – che sussurra: – l’indelicato biancore delle sue dita – che tengono – gli astri sospesi come lumi – la terra è un cane che abbaia di paura – non ha coda – non ha zampe – ha un grugno di denti e di fiumi – e la notte pesta – ed è zotica come  un milione di anni fa – e agli scuri adocchia – di sottecchi – se questa preda scalpita fra i suoi giochi. – Io  m’indàffaro sulla schiena – fra i lanzichenecchi del suo buio – mi raggomitolo nel cupo angolo della mia prigione – un poco tremo – un poco amo – la sento soffiare sui camini – che pare vento – uccelli. – Tossisco – curo la poca luce – come fossi tu – scalza – per la casa. – E’ suo – (scuro) – fuori – il mondo. – La gabbia – ha la sua marea: – va e viene come un’onda – e sotto l’occhio della luna – (che è anche il suo) – sono un insetto – di centinaia di disperazioni – e di un’unica ala.

L.

Chorus #439

Ci si sgretola. – Non si cade di schianto. – Si frattura qualcosa – che l’estate non ricompone.  – Da noi – il corpo – si stacca: – al vento – lungo la strada – mentre ti abbraccio – nei lunghi corridori dei supermarket – nel silenzio. – E poi ancora – mentre mi volto e ti guardo – e sorrido della luce sui fiori – ecco – qualcosa – è caduto a terra – muore. – E in ogni ora – anche se solo gli occhi si muovono in sogno – e le labbra s’increspano in beatitudini – è impercettibile il tornare alla terra – lo svanire – ma avviene – come un esodo della carne – una fila d’insetti. – Si partecipa – di nuovo – mentre si vive – all’eterno ripetersi – di un addio.

L.

Chorus #429

Il ruotare sul fianco – prima del sonno – (nell’ora consueta) – è ormeggiare il corpo – tirare la cima e serrarla a un solido buio – e l’onda che ha la stessa luna del mare – grava con il suo uguale peso – su di me e sulle acque. – L’anca magra – (più dell’altra) – conserva l’allegria – più degli occhi e delle mani – e il muscolo freme ancora un poco – fin nello stizzire del piede. – Siamo ancora noi – vecchia carne – antico cuore – che dobbiamo placarci – dormire – e in qualche alambicco – riempirci e svuotarci di sogni. – Balzare – magari – nel profondo delle ore – tirati come stracci – spalancando gli occhi – senza voce – annaspare – come qualcosa di decapitato. – La luce – soltanto – allagherà la stanza – e morti – senz’altro – ci ridesteremo – nella frusta delle ossa.

L.

Chorus #409

La curva dell’anca – è un ponte – antico nella Storia – caldo nella solitudine – e nell’occhio che pensa – s’affastella di pietre – da riva a riva –  si tende ai terremoti – alla terra che vagheggia di fiori – alla bocca – che ha d’amore un pianto – al pugno che batte – che richiama – dietro i vetri – da fuori – e sulle ginocchia – sto – come in una disperazione. – Il mio corpo – si muove – e non si muove. – Ti trova – nel rumore – nel ruminare delle fabbriche – nella stanchezza della sera – in un sottopasso di superstrada – nell’elettrico entusiasmo del cielo. – Al ritorno – pare tutto semplice: – le scale – la porta che si apre – l’abbraccio – il collo bianco da baciare – gli occhi tuoi – bastioni – fra cui deporre la piccola flotta delle mie mani – sopra l’onda della tua luce. – E’ la festa dei Santi – la piccola testa che s’inchina – nella meravigliosa tua chiesa: – la vena alla tempia – ti denuda – e dove depongo le labbra – inizia il sangue – il passo dalla tua carne – alla mia.

L.

Chorus #334

Pare impossibile – ma laggiù la notte è chiara – sale gialla – in silenzio – come una solfatara – dietro alla grande casa rosa – che si allunga di finestre e balconi – fa fumo – da un incendio che non esiste – non muove pompieri – ambulanze – non richiama la gente per le strade – se ne sta – a salire – in lontananza – pacata e dolce – come un antico mare – un’onda dal Pleistocene – che è rimasta intatta – sui borghi – nelle Ave Maria di maggio – sotto alle campane – oh, la notte – compare ai miei occhi – come la tua figura – allora – alla mia porta: – una luce che s’invortica – ma con tenerezza – lentamente – morendo in gloria – al primo canto delle rondini.

L.

Chorus #333

Il silenzio è tutto – (ti uso, Philip Levine) – in estate – soprattutto – anche se l’estate – sulle cose – non ha ancora vibrato fendenti – né sugli uomini – che si rinchiudono ancora dietro ai vetri – né fra le galassie – che non hanno schieramenti di quasar adatti – tutto quel gettare a caso stelle – per chi nei prati s’innamora – e gioca alla conta – e poi gli occhi negli occhi – gli ippocastani solitari – che s’azzuffano di foglie – tanto per far rumore – (un vibrato appena) – nella via che si spoglia – e tu credi – che da questa finestra – la tua città s’ammutolisca – decida all’improvviso di tacere – di spegnere le case per un istante – come per gettare oscurità nel buio – fiumi e pianeti – un tutt’uno – e tu nel mezzo – sul tuo letto azzurro – a leggere poesie – o a provare a scriverne altre.

L.

Chorus #332

Non hai un tempo – o un entusiasmo – uno di quei piccoli giardini – dove accavallare le gambe sulle altalene – e le rose crescono  – selvagge – nella risolutezza di maggio – e la notte ancora fredda – lascia gli usci aperti – a metà – la luce bassa dai comò – scivola fuori come un gatto – che le umane cose ha dimenticato: – la carezza – il profumo della pelle – la consolazione di un letto – che al salice – dalle finestre – all’agitarsi delle fronde – si svuota di corpi. – Niente – se non la geografia dei tetti – l’acuminato angolo del cielo – che si riflette – nell’interstizio degli abbaini. – La luna non guarda – nella bianca strada del suo morire – ha un eccesso di pietà – uno smezzato occhio – sul tuo corpo nudo – come uno sbaglio cosmico – un’ellissi scardinata – dalla formula perfetta di Dio.

L.

Chorus #328

Il cielo ha l’incertezza di una pioggia: – le nuvole sono piaghe – come fossero state troppo esposte al sole – scottate di nero – hanno una cancrena d’uccelli – che si distendono verso altri cieli in nugoli d’azzurro – poi tutto scroscia al di là delle case – rosse – arancio – gialle – che non sai – nel tuo sguardo – se sia un gioco di tramonto – o incendio – o un semplice ammucchiarsi di colori e muri – in un ultimo assedio – alla città – alla sua Rocca. – Non c’è altro – sui coppi – che una luna smezzata – e dove il male del cielo – ha la sua ombra – si ritira la luce – nelle vie solitarie. – Infuriano gli astri – nel cosmo segreto: – la pioggia cavalca – adesso – nella prateria dei ricordi.

L.