Chorus #329

Il mio paese favoloso – l’abito solo io – fra il fantasma che fugge dal volto di mia madre – che ne spopola gli zigomi – che le si divincola dai nervi – dalla giovinezza amara – impallidita in un sottoscala – come per vergogna – nella sera – improvvisamente – ghiaccio – d’agosto – terra di lacrima – e crepe nei muri – nell’odore rancido del cibo.

Il mio paese favoloso – lo percorro da solo – in lungo e in largo – sotto gli occhi di mio padre – appesi come frutti che ruotano nel sole – e tosse  – e voci – e sere – e zampogne a Natale – il buio e la luce – al mio comando – spaventosi giochi di bambino – diventati realtà – la sedia rossa vuota – mentre a guardia – la mia ronda – passa sotto al frutto degli occhi – moribondi.

Il mio paese favoloso – sono io – disceso dal sogno anni fa – con dure gambe d’acciaio – ben piantate sui miei confini – la notte ho una piccola lanterna – che illumina il vasto fiume che l’attraversa: – ogni tanto volgo gli occhi agli occhi – il mio fantasma al suo fantasma – l’ombra mi si sdoppia – e percorro un’altra volta – la terra di me stesso.

L.

Chorus #328

Il cielo ha l’incertezza di una pioggia: – le nuvole sono piaghe – come fossero state troppo esposte al sole – scottate di nero – hanno una cancrena d’uccelli – che si distendono verso altri cieli in nugoli d’azzurro – poi tutto scroscia al di là delle case – rosse – arancio – gialle – che non sai – nel tuo sguardo – se sia un gioco di tramonto – o incendio – o un semplice ammucchiarsi di colori e muri – in un ultimo assedio – alla città – alla sua Rocca. – Non c’è altro – sui coppi – che una luna smezzata – e dove il male del cielo – ha la sua ombra – si ritira la luce – nelle vie solitarie. – Infuriano gli astri – nel cosmo segreto: – la pioggia cavalca – adesso – nella prateria dei ricordi.

L.

Chorus #327

Bagni i tuoi fiori – ti sento – un vaso dopo l’altro – nel buio – come un saluto prima del sonno – un’attenzione alla vita – che da questa stanza – non capisco – nel buio – dove resto in ascolto dei tuoi passi – e preparo il letto – le cose attorno – spengo le luci una ad una – e tu non hai ancora chiuso la porta – (m’accorgo dal suono di legno e metallo) – forse hai ancora uno sguardo – o una sigaretta – o aprile è improvviso e caldo – o solo ti fai spazio fra le foglie sfarzose – la terra umida – e penso – accovacciato con la solitudine – che tu ed io abbiamo la medesima attesa: – che nasca una rosa – in maggio – fra la distanza delle case.

L.

Chorus #326

La parola – mi porti – grezza – la posi dove posi gli occhi – la lasci libera per casa – mi chiedi – amami – qualcosa che abbia il colore rosso del cuore – la tua banalità di cosce e calze – le tue braccia magre – mentre mi occupo dei fiori – e del coraggio – e della morte – e del tuo seno – e zero – la parola santa – s’arrischia nel buio – dalla madia – al corridoio – mentre nella stanza io ti amo – ti spoglio – eppure – il rumore del balzo – ci distrae – come se Whitman avesse spalancato la porta – e Rimbaud – Majakovskij – Garcia Lorca – stessero a guardarci – nella notte – eviscerando le parole come dai pesci – con lunghi coltelli d’argento – per l’indomani – quando nuda scivolerai al tavolo – e mi ami? – non so – (direi) – affacciandomi al sole – dalla finestra del mezzogiorno.

L.

Chorus #325

Il corpo è sconfitto: – paragonato a Orione – al suo impetuoso silenzio – allo scivolare sulla gravità – lassù – nelle intercapedini stellari – il corpo è svuotato di luce – poca cosa – un covo di sangue che dorme – una bocca che scruta altre bocche – e non trovandole s’oscura – si dissangua nei letti – umano aracnide bianco – silente – tutto avviene – dove non siamo – capitano le ecatombi – nella serenità del cielo – eppure appena ti scosti – e ti muovi sull’asse dei tuoi seni – mi circondi di braccia – è un atto d’amore – uno spettacolo di vene: – due canoe di giunco – nella grande pozza del sole – che ruotano nell’Universo.

L.

Chorus #324

Alla realtà – ho dato confini – all’irrealtà – il tuo corpo – così che l’aria che respiro – sia irrealtà – e il tuo ventre – il bosco dove passa la mia strada – ogni mattino – quando ai confini – respingo la folla – e dico loro che non esisti. – Ogni giorno – è il mio lavoro – respingo la realtà – e ti respiro – voltandomi – aprendo le mie braccia – ai tuoi seni pesanti – come a una chiesa – bianca e azzurra – in cui m’inchino – da solo. – Nelle prime ore della sera – torno ad attraversarti – come una notte d’estate una campagna – che colma – di cose segrete – la tua terra irreale. – A guardia – resto – della mia patria solitaria – e dolce – tu ti muovi – fra le fronde – l’acqua – e la casa: – la porta aperta – perché tu possa ritornare.

L.

Chorus #323

E’ quell’ora – dove – il corpo – s’attarda e non rivela. – Ha una lentezza di solitudini – un piccolo patio – dove addossarsi all’orizzonte – e grida di stupore – come vedesse distanze – eserciti – foreste in fiamme – o dove – semplicemente – restasse ad osservare le fasi lunari – nell’incognita dell’amore. – E’ l’attimo – dove lasci – lo sguardo stanco – al gioco dei gatti – e hai un sorriso – nell’oscurità marina – dei letti. – Vela gonfia – al tepore dei venti – stralci ciò che d’umano – rechi – come un veliero rosa di fantasmi. – Transiti dal mare – alla pianura – come muta tempesta. – Sferzi aprile – ma al primo sole – svanisci nel giorno – luce alla luce – torni – magnifica rosa – fra le rose.

L.

Chorus #322

Perché – stai – così – nuda – come una pietra – nell’acqua – fra altre pietre? – Il tuo corpo – forma – una pozza – e i pesci vengono a galla – sbiancando al sole – (morti) – alla corrente – s’accalcano – s’allungano in processioni – torrenti – nella stretta valle – che ha cespugli di more – a limitarne il crollo – ma tu rimani – nuda – con gli angoli del corpo – inchiodati nella terra – ponti su cui si posa la ghiandaia – nel silenzio del bosco. – L’angolo del tuo ventre – non è che erba invasa di ciliegie – e poco più in alto una baita – una casupola di legno – con la porta un poco aperta dai cani: – dentro – il buio – la falce – gli attrezzi per la pesca – la mietitura – la sopravvivenza – la soffice organza del tuo piede scalzo – il passo – l’assenza.

L.

Chorus #321

Non so perché: – andai e basta – qualcosa mi disse – vai!- e il sole perfettamente perpendicolare – il cielo azzurro – i pioppi gonfi di foglie – i fiori che si sforzavano d’essere fiori – le magnolie – il cane – loro e me – il vento – (che non ricordo) – ma il vento – sicuro – teneva a bada il pomeriggio – abbaiando al gregge che si disperdeva – ma forse era calma – la strada vuota – quella larga antica strada – che alle cinque – ad aprile – ha già l’ombra del campanile – e la sera – che s’attarda fra i gelati – i bambini – ma io ricordo – (è questo il gioco) – che non c’eravate che voi – e il cane – la tenerezza – i passi – l’umanità esclusa – la malinconia della Pasqua – che non ricordo dove – fu consumata – con i soliti gesti. – Venni – e null’altro importa – ora: – non sappiamo – noi – quale segno lascino le braccia – la mani – la parola scivolata in risa – i giardini in primavera – il cane richiamato all’ordine – dove ai cancelli – altri cani – aspettavano l’estate – non sappiamo – la filigrana – che questa luce – mi permette ancora di vedere – non potete più – voi – di quel giorno – restituirmi la pace – la casa colma di voci – il cane esausto sotto la lama dell’ultimo sole – la tavola pronta – la sigaretta al tramonto – la cena.

L.