Chorus #440

Sferza – la pioggia – con rabbia – ma io – resto – nel sogno del tuo corpo – e l’assedio cedo agli abeti – e la neve – nei tuoi occhi che ridono – turbina – ad altezze impossibili. – Ti allunghi – calma – a una musica – e il sorriso ha un labirinto di città: – la frenesia dei lampioni – che si danno – nella via – un richiamo di primavera – che ancora non s’appresta. – E la tua bocca – la morbida grotta – dove – (credo) – l’umanità intera ha rifugio – è spoglia – stasera – s’incava di buio – di vento – s’apre come gli estuari – al largo mare – della mia tenerezza. – C’è spavento – nel cedere del mio sangue – dentro al tuo sangue – ma tu sei il rifugio caldo – che allontana la morte.

L.

Chorus #439

Ci si sgretola. – Non si cade di schianto. – Si frattura qualcosa – che l’estate non ricompone.  – Da noi – il corpo – si stacca: – al vento – lungo la strada – mentre ti abbraccio – nei lunghi corridori dei supermarket – nel silenzio. – E poi ancora – mentre mi volto e ti guardo – e sorrido della luce sui fiori – ecco – qualcosa – è caduto a terra – muore. – E in ogni ora – anche se solo gli occhi si muovono in sogno – e le labbra s’increspano in beatitudini – è impercettibile il tornare alla terra – lo svanire – ma avviene – come un esodo della carne – una fila d’insetti. – Si partecipa – di nuovo – mentre si vive – all’eterno ripetersi – di un addio.

L.

Chorus #438

Gli alberi – impiccati al cielo – le enormi radici strappate al catrame – zolle paleozoiche sotto ai nostri passi – tutto è insicuro – traballa la strada come una trave – picchiano i chiodi dei lampioni – (nel vuoto nel vuoto) – fissano la carne del buio sopra una croce di stelle – e il tuo passo e il mio passo – all’unisono – il mio metallo che piomba sopra i marmi – e distante la bellezza s’arriccia ai capelli – come una nuvola bizzarra. – Il fiato mi manca – nonostante la lentezza delle ore: – un cane ci perseguita – dietro una cancellata azzurra – gli occhi grandi – di troppa fame – di troppo disamore.

L.

Chorus #437

Scrivere mi fa vivo – come un brusìo di folla – ai primi lampi dell’estate. – Il fuggi fuggi – per i campi e la campagna – (che ho solo respirato) – nella tempesta che ritorna dalla terra – e accanto – l’amore gonfia le marcite. – Ecco di cosa mi nutro: – delle dissolvenze del cielo – fin sotto ai sassi – delle rane e della luna – della sottile luce del tuo corpo – che accanto al mio – digiuna – come autunno – come inverno. – La notte – se guardo – è di città: – la musica – ha un covo di case – e le strade – setacciano le cattedrali – come fumo di candele. – Esisto – nella migrazione della parola – e nel granturco alto di luglio – t’amo e mi diletto – fino a far del grano – una festa – una ghirlanda di baci – e nel danzar lieto – della tua nuda schiena – disperdo la mia povera pena.

L.

Chorus #436

Le ossa – erano come pietre: – schioccavano fra loro – in una grande scatola bianca. – Rotule e chissà cosa – teste di femori – vertebre – mandibole – denti – un rumore sordo – e tu – madre – eri tutta lì – come carbone. – Il sogno – poi – ha avuto l’ardire del giorno. – Con calma – ho piegato il mio corpo nel sole: – era sole – e nient’altro – e il consueto rumore degli uomini – che tirano leve – nella pancia delle navi. – Oltre la porta – il meccano verde delle foglie – la sala immobile della noce e dei tarli – quel passo e la parola –  che fanno di me – una figura solitaria – uno spettro – che si dice che esista – come un cane o una mano. – Tu – madre – sei strappata alla radice – sei già fiorita al cielo – e il mio giorno – è tormentato dai sogni – mentre – calmo – mi separo alla chiglia – del solito mare.

L.

Chorus #435

Niente riconosco: – ho metà corpo sui cuscini – il rimanente si disfa al sole. – Tutto – (insieme) – s’incarna al cielo – come un’unghia – e macera sugli orizzonti e le strade – la voluttà di altri corpi e le morti – tutte – che imperterrite – razzolano i cortili e i petti – con il consueto candore. – Si resta – in un’ombra – che è fiocco di luce e di carne – che pare dire – ci sono! – vivo! – ma è zitta come l’ora delle cinque – e piange gli amici perduti. – Non pare – nei silenzi – sentire che torno – lo scuotere del catenaccio che cede – non pare – alla luna – che sia maggio – e sotto – alla terra – s’incalzino gli amori – come un tempo: – temo – che sia solo uccello – sotto il tetto stremato – che pigoli come in pianto.

L.

Chorus #434

Non posso scrivere nulla: – lascio che l’onda s’adagi su altra onda – come una giostra – un nichelino di luna – che nella fessura della sabbia – avvii la ruota del mare – e cianfrusaglie di campane e di paesi. – Che s’illuminino tutti – come se partissi e non tornassi mai più! – Che pena – lo zoppicare fra le stanze – e l’infanzia – i cortili di ghiaia – e le estati. – Che pena – l’incudine dell’amore – su cui batte e batte – come una biscia – la tua vena di ferro – sotto l’uva calda – e le mosche. – Che altro dire – se non solitudine – e cielo – e il rompicapo delle stelle. – Che altro – se non capire – che non avranno mai fine – il silenzio e il chiostro – che nelle parole – ancora – tracimano – come un misterioso sangue.

L.

Chorus #433

Il canto – (tutte queste voci) – sorge come la luna che non vedi – e tribula di stelle – s’indaffara di buio – bestemmia e s’incatena come un cane – ha uno zigzagare di ombrelli – una chiacchiera d’antico – mentre piove piove piove – e sui terrazzi – i fiori – s’inchinano come i morti. – Hai un bell’osare – rosea come la creatura più pura – di scivolarmi accanto – d’acconciarmi le ore come una domenica – di spostarmi il cuore con le labbra – oltre i parapetti dei tramonti: – hai quella mano come luce – come un astro poliforme – gettato a caso dentro al cielo. – Il canto – ha me come universo: – le ellissi saltano dalle orbite – e tu precipiti alla terra – in fiamme – nel mare calmo della mia parola – sfumi – come creta.

L.

Chorus #432

Si tratta di cogliere – quell’acqua frantumata – e nell’istante puro – (dove mi chiami amore) – le dita scintillano nel sibilo del metallo – e ogni gesto – si scardina dalle cose umane: – la notte si fa rinfusa – e l’acqua è di mare o di cielo – mentre dalla terra – non nascono – che le radici di noi. – S’allagano – fin sopra i tetti – le case che guardi – e gli orizzonti. – Gli occhi – s’aprono – come un’ala: – ti vedo – alla luna – nel silenzio – ambire. – Il corpo – torna poi – alla piena del sole – come un frutto – d’estate – e l’immaginifica pianura – ha uno scolo di lago – dove – lentamente – fluisci.

L.

Chorus #431

Aspetta – fermati – è febbraio. – C’è il ponte in legno – e il torrente – sotto – scorre – come nella calura dell’infanzia. – Nemmeno le pietre – arrotondate – (fra le rane) – sono stanche delle stagioni. – Si lasciano all’acqua – in un barbaro acquitrino: – solitudini di montagne – precipitate a valle. – Tu stai: – è una gioia l’attesa del tempo delle voci – il cane che si bagna – le urla lontane – dietro al santuario – e la croce nera che ricorda. – Chissà cosa chiama – stanotte – da questa fabbrica possente – il dondolare – dei declivi – e la prossima neve. – Qui – amore – si lagna il ferro – e la finestra è come di latta. – Ruota la luna – come un occhio che muore – o forse nel sogno è volato – come un uccello. – Febbraio è già avanzato – come le mie dita – sul tuo magro piede.

L.