Chorus #520

La prossima volta – voglio i sonagli – alle finestre – il tintinno – fra il vetro e la stagione. – Che la porta si apra – e io ritrovi la famiglia delle domeniche felici: – il caos della vita in divenire – il tavolo di marmo – lo zucchero colorato – sparso fra il burro – e il chiasso. – Il novembre delle Renault 4 – dei pullman – della pioggia e delle mani – tenute alte – nelle tue – al sicuro – al sicuro. – Che tutto sappia di portoni – terrazzi – gerani – drappi strozzati nel buio di lunghi corridoi – che tutto non sia – queste parole scarafaggio – che risalgono i muri della Storia. – Dunque – spalanca – a mezzogiorno – la larga scala – l’umido ferroso del corrimano – fammi saltare – a due a due – i gradini – con quell’incoscienza che non sa. – La prossima volta – assicurami – da adulto – il giro delle stanze – dove la morte ancora tace – come un tarlo – dentro l’altissimo sole di luglio.

L.

Chorus #519

Rinfresca: – è un’illusione – (come tante cose di te) – il caldo negli interstizi – il formicare del mezzogiorno – il silenzio. – Giungerà la pioggia – a richiuderti le braccia – a smuovere l’ovale del tuo viso – verso una malinconia – un pozzo – a quell’odore malsano di case antiche – che si frugano gli angoli – con un dispetto di buio. – E’ tutto finito – il tentare e il ritentare – lo slancio della mano e il saluto: – pesiamo pochi grammi – su questa bilancia di prati e di montagne – e siamo come spine staccate da rovai – posate sopra i piatti d’oro del sole. – Che poca cosa – amore – che leggerezza d’estate – che c’imbroglia! – Ancora – ci consuma con lentezza! – Fuori – l’ombra ha già il nostro calco – il seno tuo – il mio cuore – e si depone- come neve lievissima – sopra i rari campi della città che dorme.

L.

Chorus #518

Sento che l’ora è calma – ha il sole – i gatti – il Cristo nel buio del primo pomeriggio – il solito volto sofferente – e il sangue – e tu – invece – di sofferenza hai le arcate del petto – il respiro – l’incavo che ti cerco con la mano – la voce. – Però – ti ho vista ridere – aprendo il tuo volto – nell’ombra fra i campanili – ove si tende – come ad ogni agosto – come un’ultima tenerezza – il cielo. – Sotto – è vero – la folla – s’accalca: – ha un fracasso di tamburi – che vanno alla guerra – nell’irrisorio splendore delle galosce. – E’ il tempo – se osservi – che si muove come un’onda – e dai torrioni sta – nel silenzioso pomeriggio  – come un largo nibbio – nel giro del vento. – Noi due – siamo qui – indifferenti all’artiglio: – il fiore – spiccato dall’erba – nel tuo spazio segreto – ha una minuscola vita – e ancora – per un attimo – il gran rosso sulla pelle – accomuna – il petalo e le mie dita.

L.

Chorus #517

Scavo – dietro il dolore della fronte. – Il mio corpo – e quello del mondo – hanno la stessa pena: – si misurano le braccia – da una terribile solitudine. – E’ inutile che provi: – sotto le mie pietre – c’è l’erba secca e il sangue – la pazienza dei vermi – la torba – e fin sotto la terra – vi sono lampi di buio – e caverne. – Il mondo – ha il suo cadavere pronto – formaldeide di albe e tramonti – un trattamento di ghiacci e città – quella lunga stanchezza della sera – che lo affaccia – agli smerigli del cielo. – Eccomi – adesso – eccoti – ora – io mi frugo come un pazzo – dentro al cranio – mentre tu non hai parole – hai la degenerazione del mutismo – bofonchi uccelli e imbarazzi di stagioni. – Io ho follìa di nulla – malattia – ma il tuo stomaco ha il gonfiore della morte: – sopra i girasoli in fiore – che c’ingannano la vita – io e te – abbiamo occhi – tenerezza – splendore.

L.

Chorus #516

La lentezza – è già apparsa – come una coda. – Le persone si muovono – ma hanno già un peso sulle spalle – si curvano gli òmeri – nella luce via via più breve. – Ognuno s’accompagna a una malinconia: – li vedi torcere il collo – al rosa in fondo – e all’arancio. – C’è una stizza – nel becco degli uccelli. – Il garbo di luglio – è dimenticato – l’idea del frumento e del grano – l’ombra che sussulta solo ad ora tarda: – sì – il passo è ancora di terra – di sentiero in fiore – ma la rosa ha smesso – e s’è ritirata nella foglia. – Intorno – il corpo è sbalzato – sul bronzo d’agosto – e in un attimo – si ferma la vita – s’allenta la felicità del bacio – e l’uva si gonfia d’acini – come il ciliegio al sole – che delle risa – ha ottobre – nelle ossa.

L.

Chorus #515

C’è questa eccentricità – nei sentimenti: – il sangue nei polsi – e poi – improvviso – il dove sei stato? – la carta argentata – dei dolciumi – nella luce della cucina. – L’animale chiuso a chiave – guaisce – ti cerca – ti torna alla pelle – come cento cuori: – c’è la santità delle dita – il clavicembalo dello sterno percosso – il battito – l’arcana vena del rimorso. – La lunga stanza in cui cedi – è il tuo ventre caldo – solcato dal dolore – quando ritorni? – piccole biglie sparse – sul pavimento – immobili per ore. – Quel corpo è un sensualissimo nervaio – ma da lontano – si sfidano i lampi: – le promesse accadono – vedrai – sul tendine del futuro – come uno squisito perdono.

L.

Chorus #514

Mi accorgo – che ho fatto scempio di te. – Lo riconosco. – Mi muovo e ti urto: – la casa trema – ma poi torna – con le sue assi – i suoi muri – soggiogata dal sole. – Si rifà – dalle fondamenta al tetto – e mi accetta. – Ristabilisce le stanze – l’arco – le porte – dilaga nei vuoti – e i tuoi rosari – non cerca – le tue croci nemmeno – semplicemente – dispone – tutte le cose – gli ossari. – Casa – casa vuota – scheletro brunito di tempo! – Paesaggio di sedie – sgabelli – posate d’argento! – Dove mi muovo – ti trovo. – L’inciampo – madre – ha la tenerezza che ricordi – e la tua ultima parola di fumo – svanisce – ogni volta – in una ripetuta assenza.

L.

Chorus #513

Mi piacerebbe – come la Trieste di Saba – città mia – attraversarti: – sopra gli archi – spargere me – come riso – fare – delle colonne – silenziosi gatti – narrarti e narrarti – precipitando – ai bastioni – i cieli – l’incanto. – Le vie che salgono – alle azalee – o al pianto – percorrere – con l’occhio attento – diritto – aperto – di chi – della parola non si fa vanto –  ti scivola accanto – e alle tue numerose porte – non bussa – ma ne sente il canto. – La meraviglia dell’acqua – dello schiumare – non allunga l’orizzonte – qui – (come in Saba) – nessun cantuccio – trovo – nell’ideale festa – del mio umile passare. – Non ti basta – sei enorme – una bestia di scalfita fortezza – una testa di ciclope – che volge al sole il suo occhio: – minuta – la mia figura – s’argina – alla tua grandezza – e nella piazza piena – al Campanone – più non scrive d’amarezza.

L.

Chorus #512

Fermati – un istante – guarda – due lune nel vetro – è rifrazione – dici – è doppia malinconia – dico – è tutta scienza – carbonio – matematica – big bang – i nervi del tuo collo – spingono sotto la pelle – si tendono ai miei occhi – mentre – docile – la spalla si denuda – e io – ora – che ti dico – che scorgo luci – mari ancora vergini – trine di campi stellari – arabeschi – mani – rose nel buio? – La tua lama – è di filo lucente – seduce – la tua bocca – è terra di cordigliera – s’alza fino quasi al cielo – e rimane come crinale – nella bilancia della Terra: – lo spazio s’equilibra – ciò che levi – metti – quello che mi concedi – secca i miei fiumi. – La luna è ancora doppia nel vetro – e tu t’addormenti – come pietra nuda – inventata – vulcanica – scura.

L.

Chorus #511

E’ sempre luce – (quella che conosci) – e campane. – Agosto – qui – è così: – si muovono come insetti – laboriose mantidi di Dio – l’ombra che brulica di gente – l’azzurro e il bianco – dappertutto – il sagrato – il croccante – l’amico che chiama da finestra a finestra – rabdomante – il cielo – trasfigura – alato. – Ricordi – dove io non giungo – a ricordare. – Io chiudo – strappo la campana al cielo – ai santi non volgo – che il mio niente – la tua assenza. – E nulla – torna – se non il bianco – dell’ora più calda. – Guarda – se puoi – a questo incesto – di gioia e di Dio – a questo fraternizzare decadente – all’altare – salvami tu – in questo calvario – di buio – in questo canto di niente.

L.