Chorus #1280

E’ forse tutto passato – e di noi non ci sono altri migliori – e certe trasfigurazioni di corpi; – il mondo è quello antico – la perenne – decadente – misera – umanità – ferma ai semafori – sola e distrutta – il genuino livore del sangue – che si radica – di nuovo – allargandosi – nelle dosi massicce dei supermarket; – dove sei mondo nuovo – dove – i giorni ti trapassano – come un impiccio di rami cresciuti male: – è tutto qui – il fermarsi un poco – a pensare – il chiudersi nelle braccia – di chi ha braccia ancora – dove tornare? – Si tocca – di maggio – la rabbia – e la memoria – non ha più niente di te: – si calma – sulla strada vuota – il sole – ed è ancora – notte dopo notte – solo l’esercizio del sonno – e la gioia ottusa del dimenticare.

L.

Chorus #1279

Tolta – quindi – la disciplina dei giorni – il dormire – il levarsi – il vivere – lo spogliarsi – io sto – in territori altri – in basalti d’isole vulcaniche – solo e primordiale – dal pleistocene all’oggi – in un sognare rapido e frugale. – Che poi – è la terra tua – quella da dove – nelle giornate più luminose – si vedono le isole dell’epica – starsene fuori dal mare – col muso fumante – in una catarsi di nuvole e mimose. – Ma io più non ti conosco – è stato proprio il trasgredire il giorno – a portare il ricordo di una Pasqua – e guarda – tu non lo sai – ma nel frammento acceso della scrittura – v’è ancora un fuoco – che pare d’acqua e di saline – e della tua bellezza passeggiante – dall’Etna ai cespugli di spine.

L.

Chorus #1278

Bada che l’estate – abbia i suoi margini di luce. – Soprattutto le sere – pacifico bastimento – nella rada del porto – soprattutto loro – accalcate d’uccelli e di profumi. – Bada che l’estate – trovi i tuoi limoni vivi – o ancora – che li vivifichi – e che grondino i loro frutti – nella solitudine delle tue sere. – Il mondo amato della campagna – che si scuota di cani e di rane – e della gente – che rara – si bacia sotto i lunari dei giorni. – Che sia ancora – l’estate degli aironi – dei luna park – della pianura che si stinge – alla mezzanotte dei borghi. – Bada che l’estate – nasconda ancora il tuo spogliarti – e il mio sguardo tremi – nella vita mai vissuta.

L.

Chorus #1277

E’ stato debole il tentativo – raro il cuore – pallido il bosco – comunque – fra il poco fogliame delle nuvole; – lo spigolo della casa bianca – ha i risvolti delle finestre accese – come unico animale transumante: – il coprifuoco – scuote i manifesti strappati – le svendite continuano – e le fiere degli sposi – giacciono – in periferie dimenticate. – S’accorcia – della Liberazione – la gioia – e i prati – hanno solo oltraggi – di fiori a caso. – Neppure tu – Dio – hai avuto mano libera – nel rimestare con arguzia – il nostro pianto. – Si sente – infine – un vento da oriente – avvitarsi ai camini – alle feritoie di fuliggini: – che si canta – stasera – se siamo ancora così fragili – se ciò che resta – è un vociare distante – di bambini?

L.

Chorus #1276

Mi chiedo – cosa vedesse – da Milano – Eugenio Montale – che per i poeti è breve – la vita necessaria. – Eppure – anche da lì – (immagino da stanze dal soffitto molto alto) – scrisse cose bellissime. – Immagino – anche – tappeti – suppellettili – e quei minuscoli terrazzi – dove si ha un piede fuori – e uno nella stanza. – Non è poca cosa – l’armamento delle sedie e dei tavoli – i vecchi quadri penduli – i portafogli dimenticati – le chiavi di serrature passate – gli intarsi in ottone – dei grandi letti matrimoniali: – è che la poesia – si ciba di tutto – e viene – pure – da una porta socchiusa e aperta – nella casualità di un transito. – Io credo che Eugenio Montale – fissasse un mappamondo – lisciandosi i capelli bianchi – e pensasse – che Milano – in fondo – fosse un bosco di larici – null’altro che alberi e alberi – sui pendii di un tempo – dimenticato a picco sul mare.

L.

Chorus #1275

La natura mantiene distanze – come se noi stessi non fossimo natura – ma cartapesta. – Fondali – ecco che siamo – fondali – sopra cui gli storni – volano basso – gentilissimi animali. – Gli occhi – se provi a lasciarli – s’animano solo sui greti degli ippocastani – sui giochi leggeri del tarassaco – sulla pioggia caduta ieri – e su quella di domani. – Non possiamo niente – e siamo deformi – siamo malati fin dentro l’oscurità del midollo: – si muove il ragno – con sicumera antica – ciancia le sue lunghe zampe – in un dialogo sereno – con il passeggio della formica. – Le mani sono incostanti – nuvolose – sfumano dal braccio – e vanno – volano via come alianti: – non avremo più carezze – mi dico – nel dissiparmi – e si posa – una rondine – sul freddo muto dei motori – e chiama e richiama – una vittoria – di cento migrazioni.

L.

Chorus #1274

Scendo sempre le scale con attenzione: – a dieci anni facevo due gradini alla volta – con il pallone sotto braccio – e poi correvo lungo la fascia laterale – che era terra e ringhiera del palazzo accanto ed erba alta – oh i gradini – a due a due – giuro – sia in discesa che in salita – nel luglio testardo delle quattro del pomeriggio – la porta di casa aperta – ogni cosa al suo posto – il profumo del bucato – le lunghe tende bianche – aperte dall’aria delle colline – mia madre che dormiva – così giovane così bella – in un vestito blu fino alle ginocchia – la resa di tutto – l’attenzione che aveva la vita – nel respingere il dolore – “non correre che ti fai male” – la fascia del campetto – corsa cento volte fino a sera – fino a quel tramonto – che incendiava – beffardamente – le finestre – della caserma dei pompieri.

L.

Chorus #1273

C’è sempre più un divaricare – un estorcere al corpo il figlio che eri – liberarlo – magro e sottile – ammalato – la partita a carte – la testa ciondolante – le fusa del gatto – la semplicità del gomito contro gomito; – tanto si spezza questo tempo – che si crede malato persino il rachide – e l’angolo dolce del collo – giace come in un sonno; – tanto si spezza d’adesso la vita – che lascia finire a sera – l’esercizio stanco delle dita – e dunque le cartilagini – avranno un altro corpo – dove fiorire. – E’ uno squarciare – un divenire – il rozzo salmo delle ore – ha del tutto spento la sua voce – e si tragga un altro uomo ora – dal vino aperto – ai piedi della Croce. – C’è sempre più un divaricare – e si disgiunge – l’uomo che sei – da chi volevi diventare.

L.

Chorus #1272

Posso aspettare tutta la notte – le due le tre – alzarmi alle quattro – e fare finta di fare attenzione ai gatti che non ho – al cane che non sogna sogni così umani – da lamentarsi nell’oscurità – e alle cinque – stare ancora nell’ultimo buio – e nell’angolo della cucina che rischiara – ritrovarti; – che lo vedi – la distanza non esiste – e anche l’assenza è cosa per gli occhi – e il sangue tende a divenire te – fa così tanti giri intorno al cuore – che in una notte – è così ubriaco – da farmi stare – in questa casa – a te accanto. – Del giorno non m’importa – arriva e se ne va – come una volgarità pesante – e il nervo del collo – tiene il corpo unito per arrivare a sera – ed è allora – solo allora – che si slaccia la mia malinconia . e vive due vita – una volta ancora.

L.

Chorus #1271

Leggere brutta poesia – è come stare allo zoo con le gabbie aperte – seduto su una panchina al sole – e gli animali selvatici – che puntano dritti al tuo cuore. – Leggere brutta poesia – è fermarsi a un autogrill – in pieno inverno – benzina nell’aria gelida – segni sull’asfalto – autoarticolati – luci al neon – pitali colmi di monete – calze a rete nere fra gli hot dog. – Leggere brutta poesia – è il tuo ventre freddo – all’alba della domenica – la fòrmica bianca degli armadi – l’ozono che filtra la prima luce – mentre cade sulla tua schiena nuda – e il mio scheletro che affonda dentro l’ultima ombra. – Leggere brutta poesia – è ascoltare i cani che latrano in fondo alla via – mentre sali le scale – sera dopo sera – la polvere sugli ombrelli – vuote cassette di frutta – zerbini consumati dai morti.

L.