Chorus #1662

Non so perché – ma si dica pure è colpa – del circolare germoglio della neve – lanciato sul crespo muso della piana – ma Vittoria – del tuo riposo lontano – sotto i campi immoti – mi è tornato l’equilibrio dolce – del tuo spettro. – Si scongiura il niente – ormai siamo tutti già morti – vicini a te – al tuo uscio stellare – al riordino magico della pianura. – La tua mano che diceva – il limpido cielo d’allora – che tagliava in due la casa – e dinanzi – solo le stagioni. – Non so dire – se il pagliericcio – ha ancora l’impronta di quegli uomini – se la bassa – come si dice – rimesta questa neve – con il tuo bel viso.

L.

Chorus #1658

Dimmi cosa c’è di vivo ancora – nel paradosso dell’oltre – dell’osso bianco del già avvenuto – di questa sete sahariana – che nell’arsura – rende indispensabile l’inutile. – I denti aguzzi dei sotterfugi – masticano la tua casa e la mia casa: – l’aria si fa pesante – lurida – fra le lenzuola dei letti. – In realtà – l’egoismo – spiega il trancio dell’amore – sopra il gancio del macello. – Che poi – dire amore – è solo una grancassa – di gambe aperte: – i baci sono sarcofagi – in cui ci consumeremo per sempre.

L.

Chorus #1572

Il crocifisso – gettato fra le prese di corrente – e le cuffie rotte – e l’alluminio dei tubi; – il rosario sta in un cassetto – (non ricordo quale) – la radio è muta da tempo – (credo dal giorno dopo) – e si è ossidata sotto i cuscini azzurri – come un fossile. – Non frigna più di peccati e peccatori – di mani giunte – “dimmi – tu lo sai – che succederà DOPO?” – ci sono sacchi della spazzatura – i paralumi – gli aspirapolvere – uno è rotto – e sta spezzato come un granchio morto. – La musica è la stessa – e filtra dal cartongesso – come qualcosa che perde dal soffitto – che non è acqua – amore – dissoluzione.

L.

Chorus #1488

A saperlo prima – l’orizzonte bianco del corridoio – la calvizie – il triciclo – sarebbero stati pura esperienza – narrazione dolorosa – e stanze sterili. – La morte roba di qualcun altro – ombra sui fiori disegnati – pettegolezzo. – Io così – embedded – in una prima linea magrissima – ma destinato perfino – (poi) – a innamorarmi – e alla gioia. – E della rabbia – invece – rimane il segno nelle vene. – La cicatrice bianca – verminosa – che mi dice ogni giorno chi sono. – La voce di un padre – che racconta alla figlia – in un’altra primavera – e poi in un’altra ancora. – Non è per me – tutto il corollario della vita: – il lascito è il groppo in gola – la bellezza del tornare a casa – con mia madre – una volta ancora.

L.

Chorus #1466

Da molto – (lo sai) – mancano le mie mani alle tue tempie – dove ti cominciava il folto dei capelli – e io amavo di perdermi – come in un bosco montano – a picco – sopra i tuoi occhi chiusi – bellissimi laghi svuotati – chi dice da un gioco di dighe – chi dice da un’erosione di giorni. – E dove si fanno i nodi – il tuo crine – non ha più le mie dita d’aghi – che scioglievano nel buio – tutte le ore passate. – Di fatto – negli anni – si è arricchita solo la parola. – Il riscatto del toccarti – nel principiare della sera – nel vastissimo tepore della luce – è cosa passata in disuso – dimenticata – silenziosa: – ah, il sentiero – nascosto al nudo amore del tuo collo – percorso o non percorso – dall’animale orfano – dolente – o dal ricordo crudo – del mio passare di falangi – di nascosto da te – impunemente.

L.

Chorus #1401

Quindi – sogno – dove mi porti? – Le mie tempie – hanno nel cranio – un baluardo d’ossa – e si fa lento il sangue – in cima al cuore. – L’ombra sottile – delle due del pomeriggio. – Il rumore bianco della città. – Lunga si fa – la solitudine – nell’erba immaginata. – Ho già dato tutto – a questa realtà: – il freddo ti squarta – il silenzio si depone sul sole – il suo velo frastaglia il giorno – in onde di luce. – Cosa resta – dei piatti di rame – inchiodati alle pareti? – La saggezza contadina – affonda. – L’umore del fiume – strappa le ortiche. – E tu allora – sogno – dove mi lasci – ancora in vita?

L.

Chorus #1199

I giochi nella neve – presuppongono una certa giovinezza – il quadrato del cielo – fra i muri rossi – e dell’ora delle cinque l’incanto; – dove la terra occhieggia – calva e dura – è un altro giocare: – con l’unghia – il sole – già traccia a memoria – la sua primavera. – Dal fienile – c’è una luce nuova – che tutto il giorno chiama – e arriva bianca nel cortile – e ruota sulle arcate buie – chi per il chiostro – chi per la strada – come uno di quegli uccelli d’inverno – che sanno di solitudine e di gioia. – Ma sono la pace e il silenzio di un tempo – che paiono tremare sotto ai nostri piedi – nell’ampio letargo delle voci: – e noi due ragazzi – a sentirne il peso rovesciato – dove gennaio – ricopriva le nostre orme – a salti e risa – sul riposare vuoto del selciato.

L.

Chorus #1152

E’ – questo – un autunno non ancora nato. – L’adolescenza – stormisce – sotto l’aria tiepida: – c’è un rigagnolo – di pioggia passata – sul battito grigio della strada. – Si fanno – ancora – le feste sui terrazzi – e gli amori – sono alberi di limone – in effervescenza. – Le grida – sotto al cielo – d’eccitata speranza. – Il mio fiume – ha un delta che navigo – anche in tua assenza. – Che gioia – questa solitudine – questo dolore umano – che mi ripone – ossa e carne – al punto di partenza. – Tu cerca – dentro al buio – una ridondanza di luce: – l’autunno – dai monti – cala piano – l’ago sensibile di una voce – che ricuce.

L.

Chorus #1108

Questa poesia – non verrà mai letta da nessuno – o almeno – letta seriamente – a gambe incrociate – sul letto – con Miles Davis – che soffia nella sua tromba – e qualcuno dietro di te – che bacia la tua nuca. – Questa poesia morirà – appena uscita dal guscio – come quelle piccole tartarughe della sabbia – nel documentario – della scorsa notte. – Questa poesia non è nulla – è uno scialle lasciato vicino alla finestra – giusto in caso che settembre – arrivi prima del previsto. – Oh – e il mio cuore deluso – si fa strada come un ragno – stanotte – entra ed esce dal mio petto – come  quella tromba di Miles Davis – fa – fra l’eternità – e l’adesso.

L.

Chorus #1081

D’altronde – qui – le parole – scivolano come topi – lungo i muri: – s’insedia un po’ d’inverno – nelle turrite pianure dell’estate. – Si sfa il frumento – sotto le sciabole dentate – delle nutrie. – E’ segreto – l’attimo – della caduta. – La calca dell’amore – ha un aerostato di folla – in fuga sulla luna. – Lampi – lampi – sulla briga dei ciottoli – sulle raganelle nude. – La malattia – sostituisce – il candore degli occhi – l’ittico sprofondare – delle mani. – Il tuo entrare in casa – era una gloria di abbecedari – una rinascita cortese – di nudità – sotto cristalli di lampadari. – Ora – può accadere qualunque cosa – s’è sfatta la parola – nell’ombra dei giardini: – la tua gamba – arriva dal buio – e nel cenacolo della caviglia – chiama le mie ossa – come un Cristo risorto – alla dolcezza del cielo – alla sospirata lacrima – della meraviglia.

L.