Chorus #976

E’ arrivata l’ora – (la conosci) – in cui non ho sembianza alcuna – e mi disincarno – finalmente – e aggiungo un sospiro – a un frullo d’aria – domato dagli angoli di casa. – E’ l’ora rara – il balzo nell’ignoto – il martello e il legno – nelle domeniche di lavoro – sull’enorme luce – dell’incipiente primavera. – Il garbo che ha la parola – il passaggio terreno – che frantuma il dolore – che mi squarcia il petto – con una minuziosa – scriminatura – di rosa. – Eccomi – divelto – dal mio corpo malato. – Eccomi – nel mio stesso Kaddish – cantato. – Eccomi – nel tuo corpo – come una balza di nuovo sangue – uno spirito che dorme sulla tua fronte – figlio di ogni cosa – libero – e amato.

L.

Chorus #975

Di questa fine d’anno – si vedono le orbite scure – gli occhi smangiati – il petto inforcato d’ossa – l’aculeo del cuore – ronzante – nella vastità del buio. – Si vede – infine – la vita com’è: – la narrazione di mia madre – delle cose liete – l’opera antica dell’esserci – alle finestre che schiarivano. – Si è interrotta – la gioia delle Pleiadi – sui balconi – d’estate – il naufragare nel cielo – mentre al tuo ventre – scendevo – con un arco muto – di mani. – Ora l’aria sa di sepolcri – di sconosciute attese: – Dio è scavalcato dagli eventi – e nei suoi tabernacoli d’oro – è dimenticato. – S’attarda – il mio corpo – il sangue ha smarrito la strada – sono perduto – su queste montagne – il nibbio cala sul mio spettro – dove centinaia d’abeti – riposano – sopra la terra del ricordo.

L.

Chorus #974

Da certe morti a me care – ho dedotto la mia. – Tutte – in solitudine – chi per un ritardo – un semaforo – una lettiga di traverso – e scale – e il sole santificato – dalle alte finestre dei corridoi – l’ocra del vaso con le rose – l’umiltà del tuo viso – che significava perdono – serenità – rabbocco fra la terra e Dio – passaggio – chi era – invece – tutto dardi d’occhi – pesci nel cranio – tubercolosi di sogni – che già ti marcivano – dietro la porta – dove la sacralità del coraggio – aveva la sua bestemmia di parole – barboncini muti – sotto la scure della luna – tutti – tutti – tutti – eravate soli – dopo anni di coiti e di preghiere – dopo centinaia e centinaia – di risvegli – di cose da fare – dietro ai colli nudi – di barbiturici non presi – di spiagge – di fragole e di more – di stare con gli occhi al cielo – nelle domeniche d’amore. – Da certe morti a me care – ho dedotto la mia.

L.

Chorus #973

Sei scomparsa – gentilmente – e le impronte – s’imparano – nelle notti di luna – dove la terra è battuta – ruvida – in una catalessi di sentieri – e piccoli spacchi – e il magma freddo – che si muove – nel fondo dei boschi – nel corallo d’albume – delle cose rischiarate. – A che serve – il perdono – dall’angolo più caldo – della casa? – Lo sciogliersi dei muscoli – al fuoco – dove dicembre impera – sopra ogni passo – fatto – nel cercarti. – S’allatta – il lupo – in spelonche nere – e queste finestre – hanno luci accese – per il tuo ritorno. – Sui fiocchi dei tendaggi – s’è deposta la polvere: – il tempo – è rimasto come in caccia – e io m’adagio – in questa solitudine – piegato sull’onda degli abeti – scafo d’ossa – ammalorato.

L.

Chorus #972

E’ sera di vigilia – o forse non ancora: – la neve non sorda la strada – è la nebbia – a fare crespe le luci – a chiudere i rami secchi – sui germogli dormienti. – Il tuo bel cuore – è lontano – c’è un tonfo – di cosa umana – là in fondo – sulla pianura. – Il vecchio abete – s’appoggia – agli alberi nuovi: – non ha più radice – e muore – nelle pozze di rugiada. – Si sono fatte aguzze – anche le case – e dal cerchio sbiancato – si liberano degli schiamazzi – le ronde – le ronde – di questa giovinezza amara. – Eppure – fino alla pena dello sguardo – quell’orlo bianco – ha un tepore – un antico sentore – di famiglia. – Ha un silenzio – dimenticato – un’ostensione sacra – un tornare a casa – sottobraccio – alla speranza.

L.

Chorus #971

Mi è rimasto – un lembo di terra: – la mia isola – non è ancora un’isola – se il mare sta – nel suo fondale d’animali trasparenti. – Certo – quando la marea si alza – o le tempeste – spingono le onde – il taglio si fa netto – la solitudine – lunare – per quando la luna – torna al sereno della notte. – Si affastella – di poche cose – la vita: – non è che un sacco – portato in spalla – lungo una strada – fra il mare e la montagna. – Le gambe forti – il cammino – si deducono gli abbracci – e i saluti: – siamo terribilmente soli – al netto degli amori – delle spalle nude – delle rose. – L’istmo – di questo mondo – si consuma: – si gira in tondo – fino alla morte – su larghe spiagge – arrossate dal sole.

L.

Chorus #970

So che posso camminare – come se parlassimo – allegri – e il braccio tuo – avrebbe – col mio – racconti – e risa – e l’attesa – comune – della prima neve. – Conosco – per un istante – il tuo sguardo – in cui l’età non conta – ma gli occhi – senz’altro – gli occhi – liberati dai visi – come cani felici. – So che posso – riavere quel passo – che è il tuo passo – il sereno fermarsi – alla fontana di ghiaccio – l’onta azzurra – delle luci – dei canti. – E’ trascorsa – la cicatrice – sopra e sotto il sangue – rallenta appena – il nugolo delle vene – il districasi dei nervi – io ancora – (per sempre) – ti chiamo – da un altro luogo – misterioso e perduto: – quel muoversi – come un uomo – al caldo delle case della festa – è solo un sogno. – Sono solo – e non capisco – l’errore: – io e i cani – abbiamo alberi segreti – sotto i quali – in solitudine – svanire.

L.

Chorus #969

La vita è quest’attesa: – una stanza dove si fuma – si chiacchiera – si chiava. – Si resta nel soffocare – minuto – degli esofagi – nelle grandi ciminiere dei ventricoli – oh! – tutta questa vita – è una città – che fiorisce – e che si dissecca – autunno dopo autunno. – S’apriva – la neve – al mio passaggio: – il lembo ultimo del cielo – caduto dalle spire – astronomiche. – La vita – non ha alcun morto – penzoloni – sui porti di granito! – Nessuno ti giudica – dalla sua rosa strappata: – da quelle radici – si fortificano solo i cipressi. – E che dire – del tuo seno – capace d’allattare – tutta la notte sovrastante! – E’ solo inganno – è niente – è pessima voce lontana – rivolo di rimostranza – distacco: – il senso della luce – in questo mattatoio – è gemere – come stupidi animali – soli – disfati – aperti.

L.

Chorus #968

L’inverno – porta fratture – fessurazioni – il pianto – qui sotto – di una bimba – l’inverno – incute – alla ceramica – la rigidità del freddo – la casa si ritira – e le teste dei chiodi – stringono il tetto – da dove ti chiamo. – Danza la lama della mezzanotte – il Natale rabbocca – la perfidia e l’illusione: – accade – invece – la solitudine – la distanza. – L’inverno – crepa – l’osso tuo più tenero – dove langue la mia voce – dove si fa schiavo – il sangue – sottopelle – nel freddo giocare – della luce. – Mi duole tutto il mondo – la neve e il sogno. – Si è divaricata la montagna – con le sue grotte di lupi: – l’arco tiepido – della tua bocca –  sarà divorato. – L’inverno – ci tiene in catene – nella misericordia – delle sue strade.

L.

Chorus #967

Ho deciso io – per il mio corpo – per questa città d’ossigeno – e acqua – che s’accende – e chiama – e dice – e s’incanta – sopra le pozze del sangue – nelle profondità distanti – dei suoi equatori – infelice muraglia – di pietre antiche – brusii di nervi – schiocchi di nuca – ai tuoi rari baci: – questa città vive sottovento – migra e accoglie – è inquieta e soffre – si ferma ai prati – con una riverenza di mani aperte – di lunghi viali – d’occipiti alti – come torri – festose di bandiere. – Il mio corpo – si frantuma – in palazzi disabitati – è periferia di piccoli mercati – voci – bisbigli – e campi – e campi – e campi – di nebbia – di neve – lustri d’inopportuna speranza – spiritati arbusti – sopra il cuore – dove si fermano – le transumanze.

L.