Chorus #1078

Come se ci fossero i campi – da qui – la macchia di grano della pianura – l’oasi di una casa – dal porticato alto – e il carro in legno – ornato di vasi – e all’esterno – l’agrifoglio in sonno – nel giardino. – E sollevato dal tramonto – resta invece – il profilo di città: – ha una sua schiena di doghe ritte – torri e palazzi – vacui indici di luce – gettati a caso fra la luna. – E’ il tempo strano – delle cicale. – L’oggi è passato – sul suo cavallo d’oro – e ancora non s’è fermato – nelle aie. – Si cantano le canzoni – da qualche terra antica – sommessamente in coro: – si muove la stagione – sulla fatica – sulla panchina sola – che più non dà ristoro.

L.

Chorus #1077

Qualcuno ce lo dicesse – che quella è stata – tutta la felicità – che ci meritammo: – che all’ombra – avesse guardato – noi – nell’ora silenziosa d’agosto – aspettare le campane di San Rocco – nella sera. – La semplicità – d’un cesto di more – e i cani arresi al sole. – La città lontana – la laguna del lago – che da chiesa a chiesa – fumava in foschia – come afa di pesci – e di canneti – che sui sagrati – si muoveva lenta – all’azzurro opaco. – La felicità – di cui non capimmo – tutto l’albeggiare. – Quel mistero d’erba alta – che di mattina – si faceva rugiada e ciliegi – nel primo cammino. – La felicità – che non sapemmo – dove il torpedone bianco – scompariva – e il bosco – sulle nostre spalle nude – aveva ancora un gesto – sulle vuote curve della strada – che pareva salire al cielo – nella misericordia dell’estate.

L.

Chorus #1076

Che gioia – abbandonarvi – non assomigliarvi – mandare un altro al mio posto – escludermi. – Che gioia – percorrere la strada di notte – e non trovarvi nessuno. – E il non sapere – ciò che voi sapete – è ignoranza necessaria. – Voglio essere – come l’aria cruda – delle due di notte – che entra in casa – ignara di tutto – vigorosa – curiosa – forte. – Essere – come qualcuno che non esiste – libero dall’agonia degli affetti. – L’inferno degli applausi – in una piccola stanza: – il rotolare insetti morti – sulle gambe nude – nel silenzio – NEL SILENZIO. – E quando – arriverà la morte – con un rullare di sterno – non troverà nessuno – o forse un altro – dimenticato e bianco – come l’osso albino – dell’inverno.

L.

Chorus #1075

Il desiderio d’abisso – in certe sere – ha chiocciole d’insetti – sulle pietre di cantine umide – e malsane. – Ogni cosa – ha un suo lacerato petto: – si vede attraverso la ferita – il cuore come una luce – e l’aria – come da sifoni – espulsa alla terra. – Oh, uomo – cadavere inerte – sul tavolo freddo – di una morgue qualunque. – Cosa raggelata – e informe – mai più cosciente – del dolore – e della gioia. – Siamo nulla – nel fastello delle estati – e averti sulle ginocchia – fu l’attimo andato perduto – un volo largo di uccelli – nel cielo sabbioso – rosato – tignoso.

L.

Chorus #1074

C’è un muricciolo – ben tenuto – sul limitare della strada – e dove sbocca – dove s’apre – v’è l’onta – d’un cancello scuro. – Da fuori – i covi dei rondoni – s’immaginano soltanto. – E i tulipani selvatici – e il fil di ferro misero – d’allora. – La gogna – di questo tempo – sulla precisa tettoia di coppi – il proibire – l’escludere tutto – il tenere lontano – come se estate o inverno – non procedessero – sui rami e sui cuori – con metodica premura. – S’appoggia la notte – sull’oltre che non vedo: – fa strali di buio – sul crudo dei lampioni – e delle mura. – Cos’è rimasto – della gioia – se non un’erba a caso – o un sasso – si rivoltano al freddo – o alla calura? – Si spopola anche il cielo – sopra l’immobile monastero: – ti guardo – dolente – come l’occhio che rumina la terra – di un cimitero.

L.

Chorus #1073

Tra poche ore – sarà tutto dimenticato. – Il dolore – la costipazione del giorno – l’ammaraggio delicato – nella sera di giugno. – L’osso – che tormenta – altro osso. – L’usura – che dal cuore – piomba – alla periferia del tuo corpo. – La grande tristezza – per ciò – che non riusciamo a capire. – Nel momento della tempesta – tu dici – nel sogno – un altro mondo – dove tutti sono vivi – ancora – e i ganci delle persiane – stridono alla pioggia. – Non sono che poche ore di buio – un ansimo di gola – e di caldo – una giostra di cavalli di legno – dal mondo accanto. – E’ l’ora – dell’umanità perduta – felice – del ritrovarsi – sotto i graspi dell’uva – e il sogno passa – e ripassa – anello di fumo – sull’alba – che mai dice.

L.

Chorus #1072

Lo vedi? – Torni col tuo bagaglio – di nuovo a casa. – Il mondo ti ha deluso – la strada non è infinita – i boschi sono raggelati – il mare uccide ogni giorno – (ogni giorno) – e il sole ti secca la pelle – alzandola come una buccia. – Bentornata. – La tazza di tè – è la stessa – di tanto tempo fa. – Le cicale – adornano l’estate – proprio come le ricordavi. – Solo le mie braccia – sono stanche – e io sono invecchiato. – Non siamo stati fortunati – io e te. – Gli anni hanno corrotto ogni cosa: – il cane è morto – la ruggine è salita al tetto – fino alle antenne. – L’albero d’arance – s’è sollevato alle finestre del primo piano – e le ruote dentate della natura – ancora trovano incastri. – Potessi – io – ricordare il tuo volto – ma nulla è rimasto: – arido è il campo dove ci amammo – e la pioggia – stanotte – cade – nelle orbite nere – dei nostri bianchi teschi.

L.

Chorus #1071

Dentro la luce del giorno – si muove una barca – con una placida curva di prua – sopra un lago immobile. – E’ questa la vista dei giardini – che mi ricompensa delle foglie – dei cani liberi – dei bambini. – C’è chi alza la voce – e richiama i suoi animali: – un vento improvviso – ha piegato come un giunco – il platano – con un’increspatura d’acqua di rami. – La barca beccheggia – e perde sostanza – s’apre come una noce – e cade il suo mallo – nella profondità del lago. – In questo nulla – ancora tiepido di case – passa ferrosa – una raffica di campane – e tutto ritorna nel sogno – ogni più minuscola cosa: – rimangono soli – i tavolini bianchi – in un magone di gola – di ringhiera di balconi – di fiori-naufraghi – sotto l’onda rumorosa – dei calabroni.

L.

Chorus #1070

Sono chiuso – in questa tenaglia di lacci – e una parte di me – è già di molti anni avanti – sola – più sola di adesso. – Sotto la febbre del gelsomino – respira – la timidezza del temporale. – L’altra parte di me – si prefigge – la dolcezza – il gioco dei tuoi lacci – sotto le mie dita – la vita rampicante – sui muri rosa della casa. – Piove – come da una frattura del tronco – la resina. – Chi torna – quindi – all’uscio – la sera? – Sono spezzato – ho due corpi – due felicità: – l’una pallida e lunare – circospetta – la notte – sul rabbuiare della chiesa – l’altra – zolla di pianura – raganella e tulipani – sul mezzogiorno bianco – dei sentieri – delle tue mani.

L.

Chorus #1069

I cipressi – stavano – restii – a qualcosa di funebre – gioviali ai temporali – e al cielo – e ai ragazzini – che eravamo. – Nell’ultima pozza di prato – il Campo di Marte – fu – la nostra Olimpia leggendaria. – Il percorso – dei giochi – e della pioggia. – Quando è stata – l’ultima sera – quel pomeriggio amaro – che si è fatto notte? – I cipressi – stavano – nell’ora scura – dell’esodo. – Il vento – sulla loro sommità – giocava coi merli. – La febbre dell’aria – sullo scottare dei muri. – Fu così – allora – che nel perdono d’un altare – si diffondeva l’incenso – sul piccolo sagrato. – San Fermo – portava – quindi – le sue campane – dove c’erano – le voci e le ombre – e di noi – ancora rimane – un segno di grazia – nei pomeriggi nebbiosi.

L.