Chorus #1115

Impara subito – il dondolìo scabro – della parola. – Se questo gentile ondeggiare – non ha – in un verso – la glabra fonte lunare – sii crudele – come una scure fa – sul collo demente – delle campane. – Una poesia – è cosa rara – e tasta d’animale – nella brughiera silenziosa. – Le parole – non stanno – infisse – nella terra – come il frumento sotto al sole. – Sono un seracco – le parole – che si dividono dal mondo. – Tu – che scendi per la strada – sei una meraviglia – e calpesti rose che non sai: – non basti – al poeta – e la tua mano – nella luce mattutina – ha sottigliezze di stagione. – Eppure – è l’attimo del voltarsi – e tutto svanisce – nei lampi carnosi – d’endecasillabi sbagliati.

L.

Chorus #1114

Quale animale – ascolti gemere – da questo confinario di torri? – Nell’improvviso temporale – si muovono in branchi – nell’oscurità – e nei lampi. – A poco a poco – la corda si slabbra – marcisce la canapa – e schiocca al cielo – come un dardo – scoccato dal caso. – C’è la luce di festa – sulla rifrazione dei pioppi – alla pianura. – Manca – non lo nascondo – il tendersi e lo spegnersi – dei nervi del tuo collo: – il brulicare sottopelle – di migliaia d’insetti – di decomposizione. – Non è accettato l’amore – su quest’umile barca di pioggia – e la poesia capita – su rigagnoli – di terra e di ghiaia. – Ah – su questa visione di tetti – di case – s’alza un’onda di malinconia – d’incompiute – bellissime mani.

L.

Chorus #1113

Perfino il ricordo – da qui – si confonde: – il tuo volto – la neve – s’elidono – in un fuoco calmo – si fanno acqua ridente – nella prima sera fredda – di novembre. – Il passaggio ad arco – buio – e il motocarro – dormiente cavallo da soma – di un secolo perduto – e il secco suono di una lima – nella luce – come dal fondo di un imbuto. – Così – d’animali – era tutta l’aria – che quasi d’asma – t’ammalavi – da tanta libertà e pianti – di barbagli e fantasmi – il respiro – ti colmavi. – Eppure – si flagella – quel tempo – sotto questo lume-scudiscio: – l’ultima monaca – è fuggita – e di quella neve – di quel volto – ricordo – solo il gelo alle ginocchia – e l’alito caldo – sulle mie piccole dita.

L.

Chorus #1112

Oggi qualcuno – ha steso una coperta – su di un prato – ed è rimasto supino – a guardare un cielo ventoso – e grigio. – Pare già ottobre – gli han detto – dal sentiero vicino – dove stanno già le foglie – e un uomo – di spalle – pedala – in maniche di camicia. – Questo parco – pare un imbuto – i pini si reggono a malapena – l’uno con l’altro. – L’uomo – non può che ricordare – e il cielo si fa lattiginoso – mano a mano che il sole lo apre: – si disperdono i bambini – nel risuonare delle cinque. – E’ breve la sera – ad arrivare – e l’umidità dalla terra sale – sotto i nodi in ferro – delle panchine. – Due cani s’inseguono – nell’ombra solenne – di un piccolo ponte in pietra. – Che vivi – che dici – in questa solitudine di prati? –  Così torna – soltanto – la tenerezza – alla penombra antica – della vecchia quercia.

L.

Chorus #1111

Cercare di mutare – la città – in isola. – Dissacrarne le periferie – e farne abissi – così che lenta – l’acqua – riempia le voragini – e salga – ai semafori spenti – agli incroci – alle rotatorie vuote – diventate rifugi minimali – per gabbiani. – Che si decalcifichi – l’ombra grigia delle fabbriche – e i muri – ingombri d’ortiche – si chinino ai pesci – spezzandosi. – Degli uomini – non m’importa: – che scorrano – lungo l’improvvisa battigia – a scapicollo – urlando – e sotto all’onda – soffochino – nei loro vuoti scafandri. – Che rimanga uno scoglio – uno soltanto – e una casa smilza come un faro: – sole e luna – e la cucitura delle stelle – sopra il ruotare del cielo. – Una finestra accesa – una finestra spenta – tutta la vita qui – in un gesto – e finalmente – il silenzio.

L.

Chorus #1110

In fondo alla strada – dietro la grata alla finestra – si accende una luce: – è tardi – e qualcuno si muove – nelle pieghe pesanti del corpo – l’ombra azzurrina – di una vestaglia. – La vita è passata – e non serve più – struccarsi. – Da lontano – le nuvole – non sono venute – tutto è ancora caldo e silenzioso – tutto è lento e spaventoso – come i bruchi – in marcia – sui platani. – L’amore sudato – si è spento – come l’ultima finestra – dopo mezzanotte. – E’ stata tutta una finta – il riempire gli anni – con la pioggia tenace – e l’orda – spaesata – delle tue labbra. – Viviamo centinaia di anni – come pietre – come montagne – e dal piccolo paese sottostante – salgono i cervi – come le tue mani. – Il bosco – vince – sulle risa tetre – delle case.

L.

Chorus #1109

E’ solo una questione – d’iniziare bene. – Con il piede giusto – si diceva – una volta – in famiglia – davanti a una tazza di tè coi biscotti. – Poi tutto fluisce – come il bisturi del chirurgo – che ha inciso perfettamente – fra le ossa. – Viene naturale – vederti sotto la luna stanca – mostrarmi il tuo culo – come un vessillo militare. – Viene naturale – farsi beffa – di quasi tutta la poesia ruminante – libri su libri su libri – baschi – pose – ciuffi – occhialini di Gramsci – mondanità. – Io tengo a bada – la scimmia urlante – con gli elettrodi nel cranio. Lei sogna il Borneo – e io ho macchie di sangue sulla camicia. – Lei morirà con un’iniezione – e io salterò nel sogno – qui e là. – Domani sarà un sospiro – un’opplà: – gli alberi affondano le loro radici ancora un poco – nella carne molle – della terra – nella sua santità.

L.

Chorus #1108

Questa poesia – non verrà mai letta da nessuno – o almeno – letta seriamente – a gambe incrociate – sul letto – con Miles Davis – che soffia nella sua tromba – e qualcuno dietro di te – che bacia la tua nuca. – Questa poesia morirà – appena uscita dal guscio – come quelle piccole tartarughe della sabbia – nel documentario – della scorsa notte. – Questa poesia non è nulla – è uno scialle lasciato vicino alla finestra – giusto in caso che settembre – arrivi prima del previsto. – Oh – e il mio cuore deluso – si fa strada come un ragno – stanotte – entra ed esce dal mio petto – come  quella tromba di Miles Davis – fa – fra l’eternità – e l’adesso.

L.

Chorus #1107

Ci si può accontentare – dell’ennesimo agosto in vita – (il quarantottesimo – se conto bene) – le manopole dei fornelli – sono girate nel verso giusto – il frigorifero ronza – le luci sono spente – tranne questa – che mi permette di scrivere – guardando le luminarie della strada. – Si sente la banda suonare – un bambino strilla – la gente torna a casa: – c’è stata la solita processione di mezz’agosto – madre – quella che tu guardavi dalla porta di casa – il medioevo che si snoda – imperterrito – con i suoi miracoli – le litanie – la liquirizia. – Pare non sia cambiato nulla – c’è un’ora migliore di un’altra – in cui tutto si ferma – e si guarda a domani. – La mia libertà – è scegliere dove dormire: – dove è meno caldo – dove mio padre attraversava la casa – per un po’ di refrigerio. – Pare non sia cambiato nulla – solo – (mi pare) – la crepa in soggiorno – è più profonda – e in corridoio – l’incenso – risale le bottiglie vuote – come una blatta.

L.

Chorus #1106

Sono ancora – le Eolie lontane – che portano chi mare – e chi cielo – sopra la pietra dura – delle scale. – Vi transita – ciò che di te – è perduto – ciò che di te – è sconosciuto – ciò che di te – immagino soltanto – su questi altipiani di nulla – nel bosco limitrofo alla strada. – Si staglia una vela – fra i vulcani – e da qui – io non esisto – mi estinguo – come il tuo passo – fra la terra nera – le solfatare – i mandorli antichi – e le tue mani. – C’è un principio d’isola – sotto un buio – che arriva presto. – C’è un ultimo suono d’alberi marini – di tenaci ginestre – e poi più nulla – di me – di te – calda pioggia sottile – alle mie finestre.

L.