Chorus #942

Appena prima – che il campo visivo – si restringa – all’oblò del tuo viso – ecco l’attimo esatto – che di me – tutti i sensi – trafigge – come lance. – Che io soccomba – e con me – tutta questa città – incivile e fredda – verdi serpi tra le pietre – e pioggia da occidente – sui lavatoi della piazza. – Dolcemente – si trapassi – sull’erba umida – delle porte antiche. – Io cedo – prima che sia buio – il mio regno di cortili e lumache – l’ombra del bosco – le alte scale – i calabroni – i tetti rossi – nel primo sole. – Che sia solo la tua bocca – l’orizzonte – la terra nuova – l’acquitrino caldo del rimpianto – il delizioso anfratto – dove le parola vive ancora.

L.

Chorus #941

Forse solo così – ti calmi – nel perfetto scrosciare – cubico – nella tiritera delle nuvole – che s’aprono come meloni – e la polpa – e i noccioli – buttano alla terra. – E’ così che passi – dalla tua natura – ad altra natura – più alta e scura – ti soffermi al vetro – pensierosa – come se l’abisso restasse – sulla parte della terra – misteriosa. – E’ un sogno ancora – il vederti camminare – poco distante da me: – è un passato d’abeti – aghi di pino – è un trasecolare d’amore – nella pallida luce del sole. – L’autunno mi dice qualcosa – come una vela che non comprendo – nel suo avvitarsi di rosa – alle prime tempeste. – Non importa – tu riposa – ovunque tu sia – nel cavo d’onda – di tronco: – che alle correnti – e alla pioggia – pongo io riparo – ciclope – di parole – e carnaio.

L.

Chorus #940

Lentamente – questa creatura – s’assopisce – si dimentica – dorme – tutto quel cuore – pesa – fuori dal costato – incontenibile – nella notte vivace – nella malattia – nella desolata vena – bitume del futuro – corpo operaio – giganteschi ciliegi – chini nel vento – a centinaia e centinaia – nel sacramento del cielo – s’incolonnano alla pioggia schiva – questo animale che non ha consolazione – questo ruminare e ruminare – nell’erba alta – nel dolore – questo pachiderma – sulla sua sponda di fiume – è tutto qui? – tutto il bene che hai fatto – l’attenzione timida delle dita – il baciarti alle caviglie – come un santo – che animale è sorto – e trema – e muore – dal vuoto greto – del tuo abbandono?

L.

Chorus #939

A volte – in certi istanti preziosi – sei come un platano in ottobre – che teme l’invisibile potatura del vento. – Le tue radici divergono – in un terreno d’acqua – sei quasi nuda – e hai gli occhi che seminano – sulla collina bruna – sul mio corpo buio. – Ti duplichi – nell’ombra – con un’amarezza antica – sei natura che perisce – sei meravigliosa amante – sulle spine delle tue ossa: – ridi – nel pallido sole – d’autunno. – I cumuli di foglie – ci dicono – che è il tempo di rincasare. – Il cielo avrà presto – dimenticanza di noi. – S’apre il sacco ignoto – dell’ora tarda: – i platani del viale – sono baionette a riposo. – Dammi il braccio – nella luce ancora lunare – dell’alba solforosa.

L.

Chorus #938

C’è questo uccello – che sbatte – da parete a parete – cieco – che per noi – è furia – pazzia – ma è invece – disperazione – e paura – e suicidio – infine – nella teiera di ceramica. – Ansima – ma è già nel sogno – le tue dita sugli occhi chiusi – il mio sguardo – sulla tua spalla – ha un respiro simile – alla sua morte. – Così è l’attimo – lo scansarsi improvviso di te – il tuo alzarti – con gli occhi fissi al sole. – La poesia è quell’uccello – e tu sei la terra che l’accoglie: – ti apri come qualcosa di scavato – e umido – e caldo – il verso – ha le ali stanche – il becco ferito – l’osso leggero dello sterno – la solitudine – la stanchezza – il deporsi in te –  dolce migrazione – sulle isole africane – larghe – dei tuoi occhi.

L.

Chorus #937

Questa notte – ha la crudezza dell’osso: – un motore cupo – si spegne – giù nella strada. – Conosco già – quella ferocia del saluto – l’imbarazzo delle braccia – i cornicioni bianchi – nella tranquilla festa di città. – Pare un mondo – la piazza circolare – il vibrante chiacchierare – l’ultimo elio pompato – nel palloncino azzurro – l’anziano seduto – che ci ricorda – come fossimo lui – nella campagna desolata. – Non ci diciamo – le parole che vorremmo. – L’ostia sulla tua lingua – non ha alcuna santità – alcun battistero. – Si tratta – col buio – una pace temporanea. – L’attimo nevoso – dove stai – gli occhi al cielo – nella meraviglia dell’infanzia.

L.

Chorus #936

Ora che cade il silenzio – e la distanza – l’atto della spalla – e la strada – attraversano – l’uno i cuori – l’altra – la foschia della pianura. – Che ci sia un silenzio – più grande – più nostro – pieno di corvi soltanto – e mani – e delusioni – e l’ombra della tenerezza – quando ti volti – e negli occhi – mi guardi? – Che la risata – si disincarni – e da noi – si divida per mitosi – lasciandoci vuoti – amari – sconfitti? – Che genere di creatura – allora – stanotte – s’agiterà fra i canneti – la boscaglia – i pioppi – e la secca dei fiumi? – Eppure – noi restiamo – in questa pacatezza qualunque – sullo sgranarsi della ghiaia – e il tuo braccio – alla mia figura – è ogni cosa che importa – nell’ora più calma – del nostro vivere complesso – doloroso.

L.

Chorus #935

Si riazzurra – dietro l’algebra fiscale degli scorrimano – la luce. – Si sgroviglia – la vita – in un attimo – e in quello spazio – ti siedi – le dolci gambe nude al sole – e il brunito parapetto – della casa accanto – scompare – come per incanto. – Questa è la segretezza alchemica – dell’ora. – Il doppio vivere – che ti abbatte – che ti consola. – Siamo come quelle rose – dimenticate nei vasi: – aspettiamo maggio – e i suoi primi temporali – e allunghiamo le spine – nell’aria – in un annaspo di lotta per campare. – Resisti – resisti – resisti! – E’ il canto nella pioggia – la voce di soprassalto – nel gelido sottopasso – di periferia. – Si riazzurra – alla tua finestra – l’orizzonte: – abbiamo vinto – finalmente! – Le nostre mani alte – come calde colline d’agosto.

L.

Chorus #934

Il culmine – il trapezio gioioso – dove stetti con le mani – nelle notti di tempesta – quando il boato del cielo – ruggiva – dietro le sbarre delle nubi – copiose – perpendicolari – al tuo curvo collo – già assente – negli ultimi giorni d’agosto – nell’ultima estate – eri terra coltivata – speranza – germoglio di larghe – dolcissime – radici – cibo per i corvi – e sulle mie dita – l’onta gentile – dei tuoi capelli – dei tuoi laghi – di nervi – e carne – e bocca – e occhi – e tutto ciò che di te – m’offriva il buio – dentro il lampo – l’amnesia delle ore – tutto ci dimenticava – perfino la morte – soffiava sui vetri – con una tenerezza inusitata – tanto – il grano – cresceva – tanto – la tua nudità – svaniva – attorno al perno cupo – della tua schiena.

L.

Chorus #933

Nel beccuccio del tempo – pigiati – salmodianti – grazie per l’invito – per l’amicizia – per la panna lunare – che cade sui parties – intermittenze – baci con la lingua – scarpe rosse – cani – il viso a metà – dietro l’abete – nella fotografia centenaria – croissants caldi – su lunghi tavoli bianchi – ogni cosa – mi dici – ogni cosa – mi riporta a te – latrine – stracci – la casa colonica – che s’erge sul mare – come una cannoniera triste – qui fuori – è tutto povero – il linguaggio – soprattutto – l’inceneritore d’insetti – ancora – a ottobre – sfrigola – sopra la graticola – degli abbracci – il vento ti cinge il seno – è tutto liquido – incolore – il tempo è l’unghia del bue – che all’alba – va al macello – requiescat in pace domine.

L.