Chorus #834

Qualche volta – è capitato – che tu fossi completamente bianca – e nuda – come un minerale – un opale levigato – alle dita delle mie mani – brillante corpo in ascolto – indifesa – adulta – tesa – al temporale lontano – al terrazzo bagnato di fresco – serena – così – come un animale accudito – tutta polsi e seni – il ventre baciato – lontano – terra aperta ai frutti – bastavi – nel tuo chiarore – alle cose minime del cuore – e poi – una parola – dicevi – non ricordo quale – una singola voce – nei miei occhi assenti – e t’alzavi – come luna bianca di pioggia – la linea tutta – del tuo corpo – a svanire – scalza – nella notte – come qualcosa di già scomparso – ancor prima – dei gesti dell’amore.

L.

Chorus #833

Piove – sulla cresta d’aprile – e da nuvole invisibili – maggio assurge – come un sole. – S’incanta – per ora – il coro dell’ombra – si fa calma – la notte – quasi serena. – Si ripudia – nella stanza – la spina dell’amore – si toglie dalla pelle – con un’attenzione nuova. – Il ponte – da qui – ha ancora – la novità delle rose: – nulla cambia – per la natura boscosa. – Di te – infine – si fila il ricordo – da un becco di rondine – all’altro. – Quando stiamo – nella tiepida sera di pozzanghere – è il gioco di un bimbo che si bagna – la vita che – allora – vivemmo. – E’ la pace – e il perno – della finestra che stride – sottovento al temporale – nel bel giorno di maggio – che deve ancora arrivare.

L.

Chorus #832

Di soppiatto – oltre la morte – ho spiato – da un anfratto – l’occhio – ha visto il nulla – l’esofago nero – il controcanto – del fiato. – Di cosa ci preoccupiamo – io e te – davanti a questi bicchieri azzurri – le tue pallide ginocchia – tirate al petto – i lampi – lontani – che di calore – sanno – e d’aria solitaria – dalle valli. – Ha luce – solo la natura. – Il mio occhio – si stanca – dei tuoi baci. – La tua bocca – s’arrende – dove l’osso – scolma – in altro osso. – Mutiamo in forme inconsuete: – tu sei vapore di nuvola – io baccano di cani – tutta la distanza del cielo – da qui – non si colma. – Svanisci pure – mentre io mi godo – la smisurata farsa dei campi – che – davvero – da questa città – non c’è incanto sicuro – né morte gloriosa – sacra misericordia di dita – battesimo di sole – nell’alba – lunghissima – e nei posacenere – fuma ancora – l’estenuante canto – delle parole.

L.

Chorus #831

Ti porto io a casa – sento dire – e gli uccelli – quasi a mezzanotte – gàrrulano – sotto ai loro coppi bui. – Una risata – trema – come una falena – precipitata in primavera – dal futuro dell’estate. – La felicità che soccombe – sotto le cosce e le mani – sotto i platani – i viali. – Le distanze – infine – porte che si chiudono – sonagli di serrande – limature di luce – cadute dai lampioni. – Io ti porto a casa – è una speranza – è l’amore segreto della notte – è l’alzo della vita – sopra il ferro caldo del giorno. – E’ niente – da qui – un’idea – sotto le dita dolci della poesia. – Un confabulare da beghine – sopra terrazzi che non sono – sopra furiosi mari – che spazzano la tua solitudine – con faccende segrete – di velieri.

L.

Chorus #830

Essere onnivori – significa – disossare le parole come Zanzotto – esporne l’osso – e se non bastasse – masticarlo. – Audacia – audacia – e se non bastasse – sostituirsi a Dio – e inventarne: – essere Creatore di suoni. – Ed ecco che – dal nulla – xilofona il cuore – s’ammarano gli occhi – si percuotono le valli – come stomaci d’alberi e cieli – bianchi nel sole. – La parola chirurgica – sugli ultimi gladioli d’amore: – il taglio netto – alla base – per far sì – che sui davanzali – primavera non avanzi. – E la paura – questa paura – si muova ai confini – distante – rognosa – claudicante di zampe – ruggente. – Audace e bellicosa – la parola – come un elastico che ferma il sangue – e tu sei l’arto viola – formicolante – e io – oltre il passo – sono in fuga – col mio corpo spaventoso – barcollante. – C’è un’ala – per questo mondo ostile – ed è il coraggio – del dire.

L.

Chorus #829

Che fare – di maggio – in questa sera – che ha un suono di cembali – misterioso – e la città aspetta – pudica – e l’ombra la fa nera – sotto la miseria – della luna. – Che fare – quindi – del trapasso – dalla terra secca – al grano – del tuo pianto lontano – del tuo lamento  – piano – del vagare – minuscolo – della tua mano. – S’annulla – da qui – il giorno – lo scorrere lieto delle ore – il chiamarsi dei nidi – nel bellicoso maturare – dei larici – delle more. – Maggio – è una scure – è malattia – è sole e ricordo: – maggio è questo rimbalzo di sasso – sulla corda tesa – di fiume. – L’amore – è epifania di rosari: – ti sollevi come mia madre – e nel cotto asfalto –  muori e ti silenti – e passi – indecente – all’estate – al suo niente.

L.

Chorus #828

La finestra è aperta per metà – l’aria penetra di lato – il profumo – sottile – d’erba di prato. – Sembra – da qui – detto tutto – un bicchiere in più – un ricordo – la vicina che stende – a mezzanotte – qualcosa di bianco. – Le persone – raggrumano – attorno ai loro cuori. – Le crisalidi – stanno appese alle foglie – e aspettano il loro momento. – C’è un attimo – dove ti penso – o meglio – dove credo – che debba – il tuo corpo – stare – fra i liquori – e il buio. – L’aria sa ancora di fresco – spande l’allegria delle fronde – nella treccia vuota – del tendaggio. – S’irrora d’acqua – da lontano – un geranio. – Poche cose – amore . ti staccano dal ricordo – una sciarpa – un viluppo d’aria – uno screzio di luce – fra il blu delle maioliche.

L

Chorus #827

Aprile ti sorprende: – improvviso tesse le luci – come luglio. – In un istante – si volta – e tende il sole alla terra – in un elastico di rondini. – Ma come aprile – tu non fai. – Appari – in un sogno – poco prima dell’alba – e le mani – rendi inutili – nella felicità antica – delle campane. – Sorridi – (non so) – in questa lieve onda – che passa dalle case rosse – al campo aperto – scavato dal sentiero. – Tenera s’incunea – la natura – ancora senza – l’ingordigia della stagione calda: – stòcca – le sere – come paglia. – Ora che c’è calma – che il precipizio ha un abito d’erba nuova – perché non ritorni ? – Io e te – nella dolcezza d’aprile – senza più malattia – i fianchi che parlano – e le mani.

L.

Chorus #826

Dovremmo tornare ai sensi – (tutti). – Strappatevi le cravatte – arnesi da carotide e giugulari – tamponi per il sangue! – Calatevi nella pelle – come esploratori – rimaneteci – dentro i piccoli laghi – che fanno di voi – nuotatori. – Abiurate il controllo – l’edema bianco del design – la morte delle parole – infettate d’autunno – già lungo l’estate. – Liberatevi! – Siate una bocca – staccatasi dal viso – e caduta nell’ombra – di chi amate. – Che ancora ruzzoli – il cielo – nella pista di biglie – dell’infanzia. – Il suono perenne – del tendine – che schiocca – nella dolcezza emaciata – del tuo viso sul mio viso – ciottoli di fiume – all’alba. – Che sia così – la morte – che ci trovi indivisi – capelli sulla glottide – schiena e calcagni – sangue e sperma – sulla piaga – larghissima – di ciò che – (maledetti!) – chiamano poesia.

L.

Chorus #825

C’è un giogo – una legatura di legno e pioggia – un’infelicità che ci trattiene. – Bestie – siamo – fumanti – schiumanti – scalcianti – nel metro quadro di terra – che ci è stato dato. – Così spezzati – tracciamo un’orbita di corpi – e al largo – alla lontana – ci manchiamo – nel fondo dei prati – nelle macchie – frondose – delle viole. – Il sasso del sole – s’accanisce – da un tugurio di cielo. – Siamo nello scudiscio del vento – siamo immobili – sotto il tiglio disfatto: – questo nostro corpo – è ricoperto di rami – il ciliegio – da lontano – ingrassa – sotto ogni canto d’amore. – E’ l’infelicità – che ancora – ha un guscio – un mallo di noce – un autunno ostinato – all’ombra cocciuta – della sera precoce.

L.