Il vento è calato – all’improvviso – e denudando i peschi – si è sfinito nei boschi – dove sta – bestia pigra – sotto al cumulo dei rami. – E’ tutta qui la primavera – testardi fiori fra i sassi – e il rotondo ginocchio – sotto alla calza. – Gli uomini – poi – inventano la luce – e i laghi – e le barche rosse e bianche – e i pali salmastri – che l’onda lenta grazia – nella misericordia di marzo. – Il vento – non ha più – la sferza gradassa – ora – il tuo volto torna estatico – calmo – una chiglia che spezza solenne – il buio di casa – e la luna ha l’ardire di una forma – sul pavimento – e presto – come animale farà tana – nelle ore – colme – di tormento.
L.