Chorus #993

Di questo avevo bisogno – della felicità di qualcuno – del grande baobab – che si muove come un gigante cieco – fra gli ettari del giardino dietro casa – dei clacson – della partita vinta – del popolino schiavo – con erezioni e sciarpe – del ghiaccio delle pozzanghere – dei tuoi misericordiosi occhi neri – sotto la giovane buccia dei tuoi capelli – tu che alzi la voce – razzista – cattolica – fascista – diamine – questa poesia – è un dardo – non una poesia – un ingranaggio d’acciaio – un tamburo di una Remington – tenuta nella mia tasca – tutta notte – tutta notte – questa poesia è una granata – una rivoluzione – un barile d’acqua e sale – un’ambulanza in un giorno di neve – oh, questa stirpe maledetta – che nasce e feconda – come topi malati – dalla periferia – ai giardini in fiore- di questa città.

L.

Chorus #992

Solo così mi curo: – la ferita che s’apre – ad ogni muscolo che ti cerca – si richiude – rosa – alla parola – alla sutura – delicata – della poesia. – Ho sangue – e dizionari – epidermidi – e corti versi secchi – come cuciture – e nodi. – Ho la pelle sgraziata – il sole passa e ripassa – come le dita di un santo. – Ho il corpo – pure – che non dice – si nasconde: – trama – ai cancelli del costato – mentre con timore – ti cerco la mano. – Spaventosa tenerezza – non capita – sulle saline – a chiazze – dove tu finisci – e comincia il mare. – L’onda è cava – e d’aria ti sfiora – non d’acqua. – Che paesaggio misterioso – è mai questo! – L’arcano – mio – sanguinare – e queste parole – che placano – i vulcani – e il nervo – palpitante – delle mie mani.

L.

Chorus #991

L’uomo di gennaio – ha bianchi papaveri di gelo – lungo le fosse del sorriso. – Si è scavato – nella terra nera – rifugi asimmetrici al cielo – e vive d’ore più calde – come fossero lunghe vite – piene d’amori – e di figli. – Si racconta – d’una felicità sorpresa – di un momento di luci basse – e divani – e ugole di capelli a ciocche – caduti sul suo pallido viso – e sugli amanti. – C’è una canzone che si canta – sulle cime illuminate – dei monti: – e dice – e non dice – di lui – e della ferocia dei venti. – L’uomo di gennaio – non ha pace – altrimenti – che di silenzi – e luoghi bui: – che cosa sia l’amore – sulle pianure gelate – lui non sa.

L.

Chorus #990

Quello che è accaduto – è ombra – fra le ombre dei portici – e l’erba premuta – ha i nostri corpi – come figure di terra – per qualche ora – prima che l’orda di scarabei dorati – ritorni il prato – alla sua natura solitaria. – Poco – davvero – ha turbato l’aria – le effigi di legno – le croci: – io e te – non spostammo nulla – forse un grammo d’universo – da un labbro all’altro. – Eppure – avemmo risa – e mani – e vino – e c’incontrammo i petti – come qualcosa di taciuto – e nascosto. – E il cammino – vicini – nel primo bosco liberato dall’inverno: – io già stanco – e tu lontana – come un animale già avvezzo. – Questo nostro frugare – ci dispera: – tutto si chiude – dietro le nostri voci in festa – i tuoi occhi – i miei occhi – le radici – gli animali – e la prima pioggia di marzo – spiegano il vento come un velo – sulle fosse calde – delle nostre anche – delle nostre povere ginocchia.

L.

Chorus #989

Di voce in voce – si spande – della domenica d’inverno – il mezzogiorno: – galleggia l’umanità – sopra le grandi pietre dei sagrati – s’accordano le mani – come risa – in questo tempo di guerra – crudele e grigio. – Di ciò – non mi faccio colpa – mi distraggo – al poco sole – che s’attarda – come una lumaca di luce – indecisa. – Io resto ad ascoltarvi – lontano – come qualcosa già salito al cielo – come un vapore d’uomo – un fumo – il crespo chiaro di una girandola – sfuggita di mano. – Sale profumo d’aceto – da un piano inferiore. – La folla – benedetta dagli altari – torna alla sua invidia – al suo rancore: – io rimango solo – con la mia malattia – io muoio – sussurro – al rigoglioso fiore – evviva – io muoio – per non sapere mai più – di quest’orrore.

L.

Chorus #988

Lascio comprendere agli altri – ciò che io sono – l’epilessia del sogno – che non controllo – e muove radici – dentro al buio. – Tu che mi vedi – raccontami: – dimmi del mio passo – del mio dolore – di come si trasfigura – il sole – su ciò che di me – rimane – e l’ombra – che si calma – su ogni finestra della casa. – Io non vedo più – le ore fragili delle rose – o l’età profonda dei castagni: – non comprendo – i giochi – il pane azzimo del pranzo. – L’onda – da cui sei uscita – è franta in spuma – e tu – ti raccogli sul mio petto – in anni e anni – di minuscole tenerezze. – Non serve a nulla – il sorriso – il Ferragosto ricco di vino: – rimane il mistero – la bocca – e il gesto. – Le tre croci – sul Golgota- nel nostro venerdì santo.

L.

Chorus #987

Non ho paura – d’ammettere il suicidio: – se non sta bene – sul taschino – questa parola – non è affar mio; – l’alta società non mi appartiene – e neppure – a ben guardare – le processioni – i canti osceni – le osterie. – Io mi stacco la vita – come una segreta fila di bottoni – e sotto le asole – lascio che filtri il sole – sopra quello che fu un corpo – nella prima neve – rosso – allegro – tenera carne – sotto le campane. – Perché – mi dico – il gesto eclatante della rivoltella – il cappio – il fuoco – l’abisso – l’urlo – pressapoco – come il vento? Cosa v’infastidisce – se già ogni cosa è moribonda – e vuota: – cos’è questa insistenza – l’incaponirsi triste – del risveglio? – Io abdico – senza alcun rimorso – senza alcun amore – senza figli incivili e soli – io abdico – al mio cuore – mi stacco le vene – una ad una – e nel buio – nel buio – il silenzio del rumore.

L.

Chorus #986

Mi servi da sponda – ed è tornata l’acqua – sotto la tua pelle – in tumulti rossi – in gioviali cascate di sangue – così – sui gomiti – ridi – e anch’io. – Mi contieni – nel mio continuo desiderio di pianura – di rigorosa campagna – tu mi tieni – in un alveo – e le strade bianche – (quelle rimaste) – si scuotono già – misteriosamente – di primavera. – E’ tutto pronto – fra la semina che vive – che mette radici. – E tu sei – nello stesso istante – mulino e macina – arcolaio e filo bianco di cotone – tavolo e cerata – pesca e vino – gatta annoiata che sbadiglia al sole. – Le tante stanze che abiti – io le abito – la tua dimora d’aratri – dove sogno l’estate. – Sei la mia terra – e la mia casa – e non m’importa il confine – l’altra strada: – è questa la battuta di pioggia sui vetri – il tuo risalire le scale – il tuo chiamarmi – fin dove son perduto.

L.

Chorus #985

Sto seduto – in poltrona – un libro fra le mani. – (Carver, McMurtry, un diario, della poesia russa, Pavese). – Sto – in quel silenzio – mentre la luce filtra – e s’allunga – sopra metà del mio viso – e fugge – con tutto ciò che – trascina via l’orizzonte. – La storia biblica – del Purgatorio: – l’attesa felice – nelle braccia di qualcun altro. – La sospensione della vita – l’attimo – in cui – anche la malattia – ha un ripensamento – uno scavare meno frenetico – fra le mie ossa. – Il lasso dei minuti – dove lei mi chiede della cena – fra una pagina e l’altra – dove gli animali riposano – dove il rame dei tegami – si fa scuro di ragni. – Qui si fa dolce – la penombra – l’avventura di una frase – le sue gambe ripiegate al petto. – Il fumo di un camino  – mi distrae: – l’inverno è in armi – penso – fra il libro – e il tuo respiro – e la luce bianca del cucinino.

L.

Chorus #984

Sono tornato – al giorno vago – quello che – come una stella marina – s’allunga – a trovare un confine – una pace – una dimensione di mare – o di luce. – Sono tornato – all’indistinto – nuvolare – a quell’incarnito di fumo. -E’ dimenticato – quell’ottobre di castagne – quel perorare – di mio padre – (triste) – per il tuo stare – per l’ospitalità goffa – delle mie mani. – L’ora – miracolosamente . prendeva forma: – novembre – tentava – dalla finestra aperta – di celare – di nuovo – le cose. – Eppure – quello era il tempo – delle nuove forme – si tracciava qualcosa – sopra il lento mutare – delle foglie. – Il canto – della domenica – l’uomo nuovo – che ero. – S’affossa – la torba – dei nostri fiori – sui muretti d’incanto – dove li lasciammo. – Sono tornato – al giorno vago – e il freddo – è penetrato – dove il tuo calore – stava – come una torre.

L.