Chorus #571

Eccoci – io e te – inverno. – Posati nell’ombra – il sole lontano. – Fai il tuo lavoro – di vento – di strapazzi – io resto seduto – stanco di gambe – brulicante – ancora – d’autunno. – Chi ha più solitudine – a sera? – Restami accanto – al primo buio – che chiami. – Alle dita – le tue dita sfrigoli – come arbusti. – Alla strada – sotto casa – l’onda del tuo gelo – fa tutto addiaccio – di colui che ama – che torna – che non rimane – allo scempio del tuo ghiaccio. – Eccoci – io poca cosa – tu orchestrale. – La svolta della piazza – la campana – l’obelisco: – tutto è colmo del tuo suono – affogato – la schiuma bianca del tuo mare – è leccornìa di brina – e io svanisco.

L.

Chorus #570

L’uomo delle bottiglie – ogni notte – ha la sua carcassa di vetro – che trascina – nel buio – verso bidoni verdi – e il fragore che fa – incita la luce a tremare – nella stanza. – Fosse pure oscurità – qualcosa – giù in fondo – muoverebbe la schiena – allo scudiscio di quel suono. – Ecco – mi dico – è l’ora: – la città si serra – a tenaglia – e costringe l’anima – a sgusciare via – nel sogno. – Ho poco spazio – e gambe non adatte – e il sangue – alle caviglie – circumnaviga – solitario come un vascello. – Non c’è molto da scoprire – ormai – e l’innocenza l’abbiamo perduta – sopra la balsa fragile – dei nostri due continenti. – Tiro le braccia – come remi – e l’uomo delle bottiglie – si allontana. – Si sgrava la sua ora – dai pensieri. – Io m’areno – immaginando il suo passo – e sfiorando il fondale con la chiglia – dal letto barbarico – la mia nave – va incontro alla luna.

L.

Chorus #569

Scaraventi le tue mani – come pietre – come assoluzioni – come croci in fiamme – sui luoghi delle battaglie. – Benedici – e plachi – ciò che di me rimane – dentro l’anfratto – delle mie spoglie mortali. – Non sono più che l’acqua vitrea del tuo occhio – l’umore corneale del tuo sguardo – mi rifletto – fantasma – adunco viso – nel tuo volto vicino – roseo – che del bacio fa un animale in fuga. – Oh, dalla mia torre – sei un esercito disperso – su questa pianura diventata silenziosa. – Non hai più un luogo – del tuo corpo – che non sia consolazione – riparo – letto caldo – frasca: – dilago – allora – nubifragio di me stesso – e mi espando – fino alle più lontane tue tane – tue labbra – tue misteriose paludi.

L.

Chorus #568

Dove stiamo – così – mentre attendiamo – che l’osso del collo si sbalzi – e l’inverno – un poco – faccia l’inverno – come in quei giorni – la neve alle ginocchia – le gote – il fiato fra le dita – l’esaltante arco rosso – tutto argilla e gatti. – Piana la sera – la mattina – semplice la strada – che curvava fra i cipressi – e la neve grigia – cadeva dai tetti – nelle settimane che portavano a marzo. – Era tutto educato: – il sole e la speranza – l’ora lunghissima del primo buio – il gioco che finiva – la screpolata vita che eravamo. – Cosa siamo – in questo secco – in questa brulla cava di nulla – in questo crepitare di niente – nella linea lunga delle luci? – Il ventre è caldo – piango e non è l’amore – non è quel vasto piatto mare – non è niente di tutto questo. – La cuspide del tuo fianco – accetta con grazia – la mia disperazione.

L.

Chorus #567

Qui – nella piccola stanza – qualcosa batte – insistentemente – nelle intercapedini: – pare un suono d’acqua – un gorgoglio – forse un insetto che scava – oppure la casa – che si allinea – ghiacciata – alla luna. – Fuori – il mondo giace come morto – teso fra le città e il dolore – e ha piaghe che scambiamo per laghi- da quassù. – Ad ogni ora di buio – se ti alzi – trema – solitaria – una luce: – ha un’incandescenza gentile – un’iride bellissima – di pace. –  E il tuo passo nudo – torna bambino – e al tuo sguardo chiama – con calma infinita. – E’ ogni cosa – meraviglia – fantasia – altro luogo – frutto maturo d’estate: – è parallela – la tua grazia – a quella grazia – è l’attimo – che placa il cielo – e ogni rumore d’universo.

L.

Chorus #566

La meraviglia di questa pianura – non più di terra – o fiume – non più – a lambire case – fruttare nelle estati – seccare negli autunni – ma questa libertà – questo passo sotto l’azzurro del tuo sguardo: – il sasso – l’Arcadia sognata – lo stormo nero degli uccelli – e il tacere – d’ogni cosa umana – triste lingua disperata. – La volontà – come nell’infanzia – di stare – la notte – a guardar le stelle. – Il rimanere – fra guadi incolti – e gli eucalipti tristi – e gli stagni – e neppure l’animale più docile – a chiamare la carezza. – Qui – non trovi che te stesso – la tua voce ritorna a te soltanto – il tuo grido – la bestemmia – il canto: – infine – nello scarto – l’oblio o la salvezza – il fragile commiato come di foglia stanca – o di pietra cava – che di te – ai mezzogiorni – modula i venti – vita dopo vita – solitaria sinfonia di ricordi – andirivieni di ritorni.

L.

Chorus #565

E’ rara cosa la distanza – e questo silenzio è dolce – maturo – nebbioso. – E’ così – nevoso – il buio – limitato agli alberi – freddo – dubbioso – di finestre occulte e svapori – di nenie lontane – d’ottusi rumori – mancamenti di mani – portoni. – La grazia ritorna – e dilaga – e si fa bruma e incanto – e sorregge questa terra alla radice: – spolpa il campanile – e  il vasto osso della campana è bianco – nella caligine umida dell’ora. – Si rafferma anche il dolore – s’inietta di tosse – di malattia – un fragore secco – nella stanza – e il cerchio breve della vita – ha un giro di camini – una voltura di case – una strada che non trova – una lunga mancanza.

L.

Chorus #564

Qualcosa di me – è già scomparso – e nell’occhio vive l’infanzia – la corsa – e giugno. – Ho il mio giardino – e lo attraverso – circondandoti il fianco – fischiettando al cielo – come fossi tu – nella solitudine – a tenermi fermo il petto – a calmarmi. – Eppure – è già successo: – la morte tribolata – e la tua bocca – improvvisa – serena – che rallenta – da vicino – il tempo dell’addio. – Un po’ ho distacco – un po’ ho tenace resistenza. – Sono spezzato – come adesso – e getto – di me – ciò che più non freme – il gambo denutrito e secco – del fiore reciso. – L’abisso della terra – ha un cordoglio: – a quell’esitazione – prendiamo ciò che resta – la mia grama voglia – la tua incantata meraviglia.

L.

Chorus #563

Fare attendere il corpo – nel buio della tua stanza. – Abbandonarlo alla consuetudine dei severi gesti del giorno: – apri e chiudi – siediti e mangia – parlami – parlami – distenditi a me accanto – abbracciami – gioca con il dito – nel bronzo curvo della sera – stai qui – appena dietro al collo – dove dorme la tua bocca – come una lumaca. – La pianta butta foglie – nell’angolo fra il muro e la credenza – con insostenibile eleganza. – Lascio le mie braccia appese – come ombrelli bagnati. – Lascio le gambe – come stracci di vernice. – Tu vieni festante – l’angolo del seno adagiato – sul battito malinconico – del mio petto.- S’irrita l’aria – fra il labbro mio – il labbro tuo. – S’arruga l’oscurità – nei fasci di luna. – Ho molte esistenze – cocci – frantumi – pietre dolorose staccatesi dagli altipiani: – ciò che tu hai trovato – è archeologia – tomba – mirabile maiolica – liberata dal mare – per i vivi – per i morti.

L.

Chorus #562

Perforare il cranio – come un proiettile – preciso – chirurgico – e dire “ancora uno” – “ancora uno” – da questa barricata che è ormai il mio corpo – da questa gioia che fu il tuo sorriso – resistere – (da sempre) – e ricordare – mai dimenticare – mai dimenticare – che la pazzia si smarriva – fra le tue cosce – il tuo seno – l’alba silenziosa e calma – che uccelli sono? – domandavi – ma io ti descrivevo il sole – e piano tornavo al tuo corpo – come un esule. – Tutti i tamburi all’unisono – e io cerco solo silenzio e oblìo – dimenticanza – solitudine. – Tutta la terra si scuote – in quel suo spasmo millimetrico – che significa morte. – Niente è rimasto dentro me – se non il sangue: – posso aprirti le vene – e mostrarti – che l’amore non c’è – non si sgruma – non si snocciola – dalle mie arterie – dalla sconfitta del mondo – dalla caviglia sottile che baciavo.

L.