Chorus #392

Nella città si canta – si ascoltano i lunghi viali scuotersi – come un’onda fuori dall’alveo del mare – e in fondo – dove si stacca l’acqua – come in fuga – c’è la tua figura – piccolo istmo di terra – improvvisamente asciutto – calvo di fiori marini – esposto alla luna – come le cose di sempre – come lenzuola dimenticate – e le antenne – e i nidi sfatti degli uccelli – e le rose – nella pioggia – al limitare dei cortili – e i passi – i larghi passi salati – della tua violenta marea – che si ritirano e mi chiamano – che sussurrano dietro ai cancelli – e giocano come pesci che non sanno – l’amore e la morte. – Tutto questo – (dietro alle grida) – sei tu che resti – e nella festa – che azzurra un poco il buio – hai una risacca – scivolosa e calda – che ritorna mare – fondo – sabbia – dove il pescatore – poco prima dell’alba – affonda le sue reti d’oro – nell’incauto tuo ventre – Gorgona che mi ha vinto.

L.

Chorus #391

E’ sempre il buio a dettare i tempi – i transiti: – la stanza si stringe – (come Boris insegna) – e da qualche parte – dobbiamo aver cura dei nostri fiori – dell’amore che abbiamo – del jazz – e sull’unghia blu della misericordia – danzare – muoverci – fare l’amore se necessario – equilibristi – nella solitudine – nella setticemia delle cose attorno – portare una luce – che sia pure magra – che sia pure l’anca nuda all’apogeo della tua coscia – che sia che sia – l’inaspettata parola – dentro il puzzo della morte – che sia la gamba serrata al petto – e la battaglia. – Di fuori – la luna – spinge i cani al dolore – all’abbaio – al guaito – ed è quanto di più vicino a Dio – ti meriti d’ascoltare: – la cava del buio – t’imprigiona come un ragno – nel vischio – d’una ragnatela vuota – nello strappo – di qualcosa che fugge.

L.

Chorus #390

L’ora sprofonda – e così lontano ti fai – che richiamarti – è solo un disturbo alla natura – alla magniloquenza del creato che si sgrana – lentamente – ticchettìo di foglie – dente a dente – resina che cola dai tronchi – umidità impertinente: – zittisci la mia voce che mi chiama – scaraventa – dal legno di tarli inverminato – ogni cosa che mi appartiene – il libro aperto – la gamba secca e dura – la parola che non ha fiato: – la premura – l’indolenza – il salto casuale del cuore – l’impazienza – affoga e accogli – all’alba – alla radura – il mio ritorno a casa – a capo chino – evidenza – dolore – distrazione dalla terra – abrasa e rosa. – L’ora sprofonda – e così lontano ti fai.

L.

Chorus #389

Ho – gli argini tuoi – mancato – e l’acqua – ho smosso con la mano – come un gioco – e d’acqua – il mio corpo s’è bagnato – e nella timorosa discesa – dalle tue sponde – fin dove si vede il paese più lontano – ho atteso la luce – per guardarti. – Hai una circonferenza di terra – come strada nel sottobosco – impervia di rovi e di canne – dove la folaga ha un nido sicuro – e io non m’addentro – se non per spaventoso sole – che mi richiama a te. – Un’onda di lago – il tuo volto – che l’affluente del tuo collo – non smuove – e lascia alle ribattute della riva – il lavoro antico dell’erosione. – La nebbia del primo mattino – ha la scossa lieve del tuo sonno – l’elettricità rossa dei lampi – e dove grondano le dita – ha un vortice la tua bocca – sulla placida acqua che fosti.

L.

Chorus #388

T’importa dell’autunno? – Nelle tue cose – sparse per la stanza – e il tuo piede magro – che ha il sorriso che non hai – (quell’incivile curva che ti fa bambina) – ti chiedo – l’autunno – fra il mio corpo e il tuo – l’autunno – ha senso nelle urla degli aironi – là fuori – (che strazio – che strazio – sui comignoli – grassi – grossi) – e tu che ti alzi e ti rivesti – il brivido dell’indaco della stanza – che lentamente diventerà un caustico nero: – eppure ti trattengo – cingendoti dalla schiena – e appoggio l’orecchio alle tue vertebre – come se ci fossero diramazioni di cuore – negli aculei della tua morbida spina – e appena apro la bocca – immaginando i tuoi seni ritti alla sera fredda – sussurro – farfuglio – (ami prendermi in giro) – t’importa dell’autunno? – E se chiudiamo le porte – t’importa – allora – della solitudine? – La foglia secca – contro il legno della finestra – è una risposta – mentre scosti i capelli – lontano dal mio sguardo – come cosa non mia.

L.

Chorus #387

La casa che tu conosci – si colmerà di spettri – dove io stesso svanirò o il mio sguardo – (per un attimo sereno) – alle luci e alle voci – al gran sole che attorno – cinge gli anni passati – di un’ombra che potrai ritrovare. – Ogni squarcio sarà una porta – l’angolo in disuso – se ascolti – avrà musiche – e insetti – tegole spezzate – e un piccolo cane di giada caduto – le zampe alla tenera luce – lo sguardo senz’occhi – il foro azzurro di un temporale passato – il rame dai tegami – che umido – arrampica – al sottotetto marcito. – I pianti – le spose – la fatica – le rose – la gioia – le cose: – s’annienta – la carne – il tuo braccio – la bocca – la lacrima del riso – trabocca – campana gentile – che rintocca – e il sagrato ancora – da lontano – ha santità – in larghi spazi – d’addiaccio. – Il fantasma – che sono – avrà una tomba d’uccelli.

L.

Chorus #386

Ogni creatura – si dà la voce – si richiama – e all’unisono – cade l’oscurità attorno – e il cielo – a settembre – profuma di conchiglia – di mareggiata di nuvole – e l’ostro soffia – fino a qui – sotto ai tetti – a stanare le rondini e i calabroni – a percuotere i fiori – sulle tombe – con una mano calda – con una lama marina – che ha il vigore di continenti. – Eppure – sonno dopo sonno – incanto dopo incanto – sublime turbine di vita – nello spazio – s’aprono le stelle – con la grazia dei soliti giorni: – tace anche il fiume – poco lontano – spento del baccano dei cani – del lacrimoso bacio dell’addio – dei monatti neri – che girano alle porte – con fare circospetto. – E’ sciolto – il coprifuoco: – sotto i colpi dell’ostro – si scardina il cancello – e nuda fuggi – e nuda torni – nell’inquietudine – scalza – dell’estate che muore.

L.

Chorus #385

Ho un risentimento: – il mio corpo è elettrico – come una rana aperta – sopra un tavolo di legno. – Ho impulsi procurati – scatti di nervi del tutto involontari – ascessi profondi – infezioni lombari – sottili tumori notturni – che vagano come uccelli. – Da fuori – una voce – attorno alla mezzanotte – slabbra le campane mute – cincischia le ore – le raccoglie – e mi pare che parli d’amore – ride – c’è qualche felicità – mentre con le mani – raccolgo la luce – in una coppa – quasi per bere – come in cima a una sorgente. – Poi tutto tace – se non per il cherosene bruciato di un aeroplano – ma sono guerre distanti – meccanismi del cielo – ripetizioni – unguenti per stelle lontane: – lo spasmo – fra lo sterno e la gola – scintilla e batte – come un fabbro – la forma della tua mano – mentre annaspo – fra il cromo dei sogni.

L.

Chorus #384

E’ la notte che ci ha evitato: – il commiato del sonno – quell’arrivederci da schiena a schiena – da coscia a coscia – mentre attorno è sigaretta e trapezi di pioggia – e il fermacapelli caduto – come un fiore – (la sua corolla) – alla terra bassa del pavimento. – Il guado caldo – dove il carro delle assenze transita – ha tutto quello scavo sottile – che dalla tua nuca – scende alla tua pianura bianca – all’estuario che s’apre – sotto le mie dita – piccole barche rosa – al largo di tempeste. – E’ il nuovo mondo che  rinasce – nella violenza dei vulcani – nella striscia nera dell’universo – e in mezzo – l’ossigeno della tua bocca – a deflagrare gli elementi: – carne nuda – s’annusa – e solo di mani – ha appigli – nel grumo – misterioso – dei nostri corpi.

L.

Chorus #383

Ai margini – infine – sono sempre stato: – nel vostro mondo umano – non ho accesso – l’errore di vita – è conclamato – e lenti gli anni – riportano nel vasto orizzonte – la mia figura – spezzata in pianure – qualcuna arida e secca – altra colma di grano e di terra – ma tutto – non combacia con le stagioni – e l’inezia dei gesti – è sparsa come rovi – nell’ombra di boscaglie. – Guardami adesso: – che cosa rimane? – Una casa dove stare – e nemmeno più gli alberi – sotto cui aspettarti. – Disfunziona – l’alba – e al crepitare del risveglio – ho un passo – che non ha più nulla di sano: – sto come un’antica torre – a prendermi gioco dei venti – e nei territori distanti – nessuno – nessuno – nessuno.

L.